Urinario-Man

Save mujeres Namibia

2012-02-03T13:51:00.002+01:00

Soñando que estaba en medio de un concierto, me desperté medio mareado, algo del nervio vago me tumbaba. Una noche agitada, hasta las 5 am leyendo, podía estar leyendo guias de viaje de paises nórdicos hasta el amanecer. Una ligera indisposición gástrica le llevó a internarse en la cocina con la linterna de espeleólogo, comprada en el Coronel Tapioca. "Buscan el calorcito del motor de la nevera...", había dicho el portero del inmueble la tarde anterior, confirmando la plaga de cucaracha rubia americana -"muy deslizantes, escaladoras si quieres"- y habia vuelto a insistir en la búsqueda del calor, dándo a entender que las antenas de los insectos se guiaban por algún tipo de inteligencia o lógica. Ahora estaban alli, moviéndose por las baldosas, en familia, jugando al tres en raya. Recuperé una vieja ilusión de investigador y empecé a meterlas en un bote de cristal. "Ah, no me voy a poder ir de aqui...". Habia recibido una oferta de trabajo en Namibia. Una llamada de una agencia de colocación. "Necesito saber si usted está dispuesto a desplazarse". Al mismo tiempo que buscaba en google "mujeres namibia", le respondí a esa chica - Tamara, creo- afirmativamente.

Mujeres consideradas de las bellas de Africa ya que con el correr del tiempo siguen manteniendo una piel suave y sedosa, usan un produco cosmético especial a base de grasa de animales muertos, el cual frotan por todo el cuerpo creando un color marrón característico, había escrito un viajero en su blog.

Joder, mujeres marrones.

Era viernes y bajé a desayunar a la bodega Tao. Habían colgado un cartel con la anunciada subida de precios para el mes de Febrero. "Mes a mes", dijo la china. Luego, me fijé en un cartel escrito a rotulador. "Prohibido salir a fumar a la ventana". Lo más relevante era la subida de diez céntimos en el botellín de la mau. Hablé con la china de historias del barrio. Ella me dijo que solo habia visto nevar una vez aqui, en diez años. Le comenté algo sobre la posibilidad de irme a Namibia una temporada. Se quedó mirando sin decir nada. En la esquina, un viejo anarquista de libro, se habia bajado los diarios de Trotski al kindle, apuraba una copa de anís.

-La globalización, dijo.

- Sí, las dudas.

-Hay que moverse, dijo.

- Claro.

Luego le dije a la china que salía al frío con el café. Y que hoy nevaba, casi seguro. Ella dijo que no iba a nevar, por estadística. Sabía que tenía que quedarme aquí, sin salir del barrio. El portero me confirmó la aparición de cucarachas en un piso de la planta octava. Alguien debería avisar al presidente de la comunidad. Yo sabía lo que tenía que hacer, tumbarme a leer en silencio hasta las tres o las cuatro de la mañana, y luego ir metiéndolas en un frasco de cristal. Y buscar detrás de la nevera, cerca del motor. Donde les da calorcito.

Los nada-hacer

2011-07-09T16:13:00.007+02:00

Conocí a uno de sus integrantes hace años, en uno de esos viajes a Morocco. En un camino perdido, en las montañas bereberes, me introdujo en el círculo del nada-hacer, un grupúsculo autogestionado, con base en BCN capital. Desconfiaban de cualquier tipo de acción (cualquier acción entraria dentro del círculo de la positividad y los nada-hacer pasaban de creerse las virtudes de la Historia, con hache mayúscula). El tipo me regaló una pegatina con un dibujo: incluía todo el círculo de actividades básicas del nada-hacer, o mejor dicho, no-actividades. Como todo grupo de carácter místico y contemplativo, aspiraba a absorber el mayor número de militantes en silenciosa procesión. Fue antes del furor de los pc´s, los macs, internéts, los geek, frikigeeks, electro-mutantes, ciber-paranoides, ruidistas-silencistas, y demás pelaje gatuno y perruno, más o menos conectado 24/7 < a la mínima barra de wifi energético en su área próxima de sudoración. Seguidor como era de la comuna fundada por el cuñado de Marx, El derecho a la pereza, creía desde hace tiempo en el vertedero de la pasividad, fuerza motriz de todos aquéllos campos de negatividad y de exaltación de la ataraxia, la vida contemplativa y la campiña. Jodida cuestión de adivinar, pues Kant, como no, habia dejado sobre la mesa una carta de no inmediata solución: la insociable sociabilidad de la especie (humanoide). O será insaciable saciabilidad...? Ay, Kant, tan prusiano. También habia frikis en la Edad Media, en abundancia, sólo que la peste negra los dejaba prontamente en su sitio, desvirtuando una sociedad del malestar, ajena a las virtudes de las pantallas de plasma y la cartilla de racionamiento del subsidio de des-empleo. Dinero, dinerito. Sonidos metálicos alegran el corazón. Con ese propósito desmesurado, pertenecer a la primera asamblea constituyente de los nada-hacer, alquilé a una pacifista mi habitación en Lavapiés, encima del Carrefú, y me subí al alsa, rumbo a bcn. Tenía en lavapiés una especie de novia, la palabra le queda grande, una zombi del audiovisual para la que escribia trabajos, guiones, que luego ella vendia en el mercado secundario, en la Ciudad de la Imagen. En aquellos años, se rodaba casi cualquier cosa, habia más cámaras que sinopsis, y se pensaba que los directores follaban más, no sé por qué. A mi la zombi me tenía atemorizado a saco. Si le gustaba alguna de mis historias, me gratificaba de manera bastante salvaje. "Venga, túmbate. Y no hables", decía, tirando los folios a la vieja madera del suelo.

El hombre nuevo

2011-03-12T15:38:00.004+01:00

Es una ironía. Cosas que he estado buscando en la red. Riverside Drive, 340, NY. Vaya, muchas cosas empiezan con una dirección, el nombre de una calle y un número. Peritonitis. Wikipedia. Berlin jobs. Todo el mundo está buscando esa clase de cosas aqui, me escribe una berlinesa. Si no abunda, se busca más. Ironía. El martes noche, Doctor Zhivago. La nieve en paisajes soviético-sorianos. Inspección a las nuevas instalaciones del D.I.A., convertido en Nuevo DIA o SUPER DIA. Vale. Intenciones que se retrasan de empezar con la Couldina. Sueños. Uno con un partido de futbol, otro con una historia sobre el vértigo, y finalmente un baile con una chica de los tiempos pasados. Una palabra puede resultar pretenciosa, hay que cortarle las ganas de decir algo. La claridad de la noche. Lo que tengo es más fuerte que su medicamento. No noto efectos secundarios. Lo importante es seguir teniendo sueños dormido. Construiremos el nuevo hombre nuevo, a la medida de las viejas ilusiones. Final de la canción.

Deberes para hoy

2011-03-09T01:07:00.002+01:00

En inglis, homework. El trabajito que se liquida en casa. Me tengo que ocupar seriamente de ese aparatito de la esquina. Lo que el populacho grita es sangre. Si está fresca, mejor. Las love-story film están de capa caida. Lo importante es hacer ruido. Me quedo con el Canal8: el domingo pasado, La orgía, de Francesc Bellmunt. Piliculón. Qué ingenuos eran los jipis. Miedo de haber sido adolescente en la burguesia de los 70. Una cosa es el miedo, otra el pánico. Terror, al comprobar la noche del viernes pasado que, la misma esquina del mismo parque que utilizaron los porretas ochenteros del barrio para inaugurar la escena psicodélica local (litros, voladores y anfetas de colores, elemental), es ocupada hoy por bacaloraptors decibélicos inyectados el rojo de los ojos de twenti y mp3. Repetición de la historia en mayúsculas. Recuerdo perfectamente a aquéllos: escuchaban sin parar The Police. Ahora Sting dice que Roxanne era una especie de tango, o eso quiso él. Me quedo con Intereconomia, la verdad nos hará libres. Este país está abonado al Palmar de Troya. No nos va la fe verdadera. Los Chunguitos eran marxistas de gasolinera. El Real Madrid son cuatro puestos de pipas en el lateral de la Castellana. Sopla el viento, que viaja más rápido que cualquier coche. El ser de la ciudad se concentra en las calles torcidas de los Austrias. Muchas pisadas retumban pasada la medianoche en los túneles subterráneos. Siempre queremos más. Pero ha sido un gran día, he comprado Rockdeluxe en un kiosko de Plaza Castilla y por un momento he pensado que podia ser otro. Distinto. Parece ser que algún listo dijo, "escribir sobre música es como bailar sobre arquitectura". Prefiero la variación sobre Cohen, semos feos, pero tenemos Intereconomia. Cualquier cosa, antes que un zombi audiovisual de la Latina. Sueño con helicópteros de napalm.

The doors

2011-03-03T17:05:00.005+01:00

Las puertas, qué coñazo. Antes me gustaba el pasillo del metro plaza Castilla, con su bareto latino mix volúmen a tope. ¿Cuantas puertas -ascensores, portales, ...- abro y cierro a lo largo de la jornada? Sin embargo, parece que forman parte del mismo lugar, un trayecto, una gimkana. Ya no estoy aqui. El experimento consiste en encapsularse en el cuerpo propio -extraño fenómeno- e ir desprendiéndose del yo, como espacio comprendido entre la "y" griega y la "o". La "o" circular es la que entraña mayor riesgo, es como una panza cerrada o bien la línea gris del metro. También representa Itaca, o la imaginación de un principio y, sobre todo, un final. Esas puertas que resguardan, retrasan, impiden, desafian, exigen un esfuerzo físico y un atrevimiento, son parte de la geografia mental de la ciudad. Palabras, palabras, palabras, según Shakespeare. O bien silencios encapsulados en ambientes decimonónicos que, hoy, suenan a chill-out. Es la fiesta de las máscaras. Asi estaba y-o malpasando la tarde, cuando reseñé en la pupila un reflejo del pie izquierdo de Scarlett Johanson, sobre la pierna de Sean Penn. Y ya no pude seguir escribiendo. Sólo queria saber si era cierta esa imagen, si era un deseo oculto o un gesto de amistad. Y tuve que ir a las fuentes originales, la revista americana "TMZ". Eso fue el comienzo de la investigación. Eso y la desaparición de un estudiante norteamericano de metro noventa la madrugada del pasado viernes.

hipersomnia

2011-01-09T23:19:00.002+01:00

AQUI, en la _Unidad de Sueños Vigilados, pasamos la tarde traficando con recuerdos falsos. Ninguno tenemos, básicamente, una vida propia. Sé que Luis, mi mejor escuchador, es un collage de invenciones sacadas de perfiles del facebook. Pero tiene la virtud de apropiarse de frases ajenas con total naturalidad. He estado leyendo en el jardin, a escondidas, fragmentos de Burroughs. Luego, le he dicho a Luis, en la cola del comedor: "El exter-minador hizo bien su trabajo". Como no ha reaccionado, le he dicho más: "Mi cometido actual, encontrar a los que aún viven y exterminarlos". Para calmarle, le he dicho que era de Burroughs, aunque hubiera querido fuese mio. Luego, he pensado, en silencio: nos tratan como cobayas. Con la sopa de fideos, nos obligan a tomar una pastilla de DORMIDINA. En mi caso, casi no me hace efecto. Le he dicho a la Chayo que tengo alergia medicamentosa. No me ha dicho nada. Porque no duermo en toda la noche, estoy aqui. Porque luego, cuando me quedo dormido, durante el día, no hay quien me despierte, me trajeron aqui. Soy el Exterminador. Mi objetivo es encontrar mis propios recuerdos -falsos-, soñar y recordar, y luego, despertarme para volver a dormir. Insomnia e hipersomnia.
-Tranquilo, chaval -me dice el Dr Soares, un portugués de Oporto con una voz sedante. Tu déjate llevar. Aqui, el trabajo, lo hacemos nosotros.

Mi plan no era hacer cola (en el Charada), y menos a esas horas esqueléticas

2010-11-01T22:42:00.003+01:00

Y menos subiendo la cuesta de Santo Domingo.
_Eh, ¿por qué tienes que caminar delante...?
Tiene razón la ceutí, estudiante de interiorismo. ¿Por qué lideras el grupo?
A estas alturas, hemos perdido muchos efectivos en Arenal. Un tipo con la cara tapada de esqueleto miró unos datos en el GPS de su móvil y comunicó su intención de reunirse con otros esqueletos, por Sol. La chica de interiorismo estaba empeñada en ir a Charada.
-Tu sabes ir...
-No, pero sí sé donde está la calle Bola... creo que hay un sitio de cocido madrileño..
La amiga colombiana de la pequeña Scarlett Johansonn, en moreno, quería tirar pa casa. "Mañana me voy a Toledo, a pasar el día con una gente"..

Una hora antes, en la salida del Tomás.

-¿Qué?
-Qué.
-Que si me das un cigarro, o si quieres uno. O me das fuego.
-Claro.
-¿De dónde eres?
-Del norte.
-Ah, claro. Y yo del sur. Africana.
-Qué bien.
-En serio, ¿eres del norte?
-Sí.
-De dónde, de Gijón...
-Más al norte..
_Yo conozco a un chico de Gijón...
-Ya.
-Estuve una vez allí.
-Es muy bonito.
-Dos besos, nos vamos.
-¿A donde?
-Todavia no lo sé. Búscame en el facebook. Ana Llama.
-Paso de facebook. Dáme tu teléfono.
-Vale.
-¿Te llamo?
-Sí.
-¿Cuando?
-En una hora o así. A ver dónde estoy. Llámame.

Diez minutos antes, en la isleta camino del Tomás

Me dejo integrar en la escena, zas, dilúyete en el ambiente. Estoy haciendo un gran esfuerzo por parecer natural. El escenario empieza a parecer la reconstrucción de la escena de un crimen. Casi todas las series, películas, novelas, se construyen por capas, alrededor de un nido de secretos, algo que pasó en el pasado o algo que alguien hizo y le produce remordimientos y todas esas cosas. La realidad en directo es esto, la tarjetera empeñada en entregarnos unos volantes para una sesión techno en la zona de Chamartin, su teléfono móvil anotado con rotulador azul, Es el mío, de verdad, Créeme, y ya no más dejas de fluir y rompes la armonía del dejarse ser
-¿De dónde eres?
-Un lío, mi padre italiano y mi mamá de Miami. De pequeñita viví en New York, pero casi no me acuerdo.
-En qué parte.
-En Queens.
-Guay, la parte hispana.
-Sí, muy lindo. Pero casi no recuerdo.
Joder, se le ha borrado la memoria sentimental de la infancia. Tiene que ser jodido. Es lo que tiene la realidad en directo, la memoria sirve más bien de casi nada. Es como el pitido electrónico en intervalos contados que pone a la gente a bailar. "Si la gente baila, se supone que la fiesta es divertida y todo va bien, y nadie se tiene que poner a recordad cosas chungas".

Ya tendrias preparada para el día siguiente una retrospección de lo que habia ocurrido, básicamente el salir por el Centro se parece mucho a salir por el Centro y tienes que esforzarte con la imaginación en que pasen más cosas de las que realmente ocurrieron. "Es un trabajo como otro cualquiera". Veamos. Entramos en el Bao-BAo. Dani y Luisillo ya habian estado alli. Vas al w-c. Te sientes creativo, quieres dejar una frase del Hamlet en rotulador. Es una noche propia, en la que los santos se convierten en calaveras y todos al dormir al cielo. Sales del w-c después de esperar un buen rato. El local está hasta las patas. Crees verlos en una esquina. Te metes entre cuerpos que fuman y menean el teléfono móvil con flash, te ayudas de brazos y codos. Cuando llegas a la otra esquina del local, te das cuenta de que no son ellos. Lo más preocupante, piensas, podrian haber sido ellos. Por qué no. Ahora te toca meterte de vuelta entre los cuerpos que tapan cuerpos y salidas. No serán exactamente los mismos, porque podrian ser otros. Es entonces, una vez más, cuando piensas en que quizás estas muerto y es tu pensamiento el que indaga y se pregunta. O bien, la vieja idea de la infancia: todos esos gesticulantes, esas bocas, esas manos con cigarros, esas desmesuradas carcajadas hambrientas y elocuentes. Son ellos los que estarían muertos, en algún momento de su vida. Si es que no lo estaban ya. Y entonces la cosa tenia su sentido: era una celebración colectiva, se festejaba el final de esto.

Narrativa

2010-10-27T19:54:00.001+02:00

Una de las cosas que tiene lo de escribir frases es que tienes que poner una palabra detrás de otra. Ni encima, ni debajo. Unos cuantos y cuantas se han convertido en constructores de frases o trabajadores de la narrativa. Lo he descubierto hace poco. Pasan bastante tiempo en blogs y artefactos similares conspirando sobre este autor o aquél otro. Las palabras se ordenan de manera misteriosa, no está claro si son ellas las que empujan o hay que ir empujándolas, animándolas. Las metáforas que comparan escritura y construcción son alegres y falsas. En la construcción de un edificio, aparentemente van surgiendo estructuras y medidas, pero sólo en apariencia. Absolutamente todo está calculado y estructurado de antemano por los medidores de medidas y los calculadores de cálculos. Fue Borges quien escribió que todas las metáforas están ya inventadas. Es un alivio descansar del trabajo de inventar metáforas.

Tiempo aproximado para ignición

2010-10-22T21:31:00.001+02:00

Listado provisional de tiempos relativos para ignición en la denominada comunidad madrileña:
1.- Empadronamiento: una hora para pillar cita previa dentro de un mes para aportar documentos.
2.- Asignación de ambulatorio: aportar certificado de empadronamiento.
3.- Duplicado de la declaración de la renta (IRPF): una semana desde su solicitud.
4.- Una vida laboral: lo que tarde en llegar.

En esto que entra un paisano bien vestido en el bus y cierra una de las ventanillas de la parte de atrás, de un gran golpe.
-Coño. Que de calurosos! Todo el día pasando calor en el pueblo y ahora aqui con las ventanas abiertas.

Definición provisional

2010-10-08T01:58:00.003+02:00

Mi definición provisional de sanidad: lo que cuesta dinero. Si te dejan entrar sin una tarjeta de crédito, eso no es un hospital serio. La tarde estuvo divertida. Una chica rusa rulando por Barcelona con un tampax incrustado en las cavernas. Se estableció un debate internacional en la oficina. "Eso es algo bastante común", dijo una eslava. "Puede ser muy peligroso", dijo la francesa. "No creo que sea para tanto", dijimos nosotros."Y, como se lo habrá hecho...". "Es que el mecanismo es como de una piñata...". La compañia de seguros rusa presionando desde Moscú. La chica desesperada. Y el hospital que no la iba a atender sin una tarjeta de crédito. Mientras tanto, entra una llamada de un chico que está viviendo desde hace un año en Costa Rica, "necesito una consulta psicológica". Asi, sin más. Los hospitales de San José tienen unos nombres fantásticos: Hospital Bíblico y Hospital Evangélico. Generalmente, las pólizas de seguros de asistencia médica en viaje, excluyen cualquier problema de tipo psicológico, por decirlo suave. Supongo que porque los temas psi son una especie de pozo sin fondo, como el flamenco. Que te metes, te metes, te metes, y llega un momento que no sabes bien qué. Así que, quien lo iba a decir, la locura cotidiana de una sociedad de ídolos de barro, se va pareciendo poco a poco al ideal de los viejos tiempos: es como una película de cine independiente o una sesión de free-jazz. Para nada una superproducción de hollywood. En eso consiste la socialdemocracia, pequeños problemas, soluciones pequeñas, a cambio de un precio. No todo el mundo podrá pagarlo. Pero ese es otro pequeño problema psi que no cubre el seguro. Por cierto, definición provisional de socialdemocracia: sistema político sexual de supervivencia económica cuyos ciudadanos aspiran a poseer un iphone para detectar en los alrededores a otros ciudadanos socialdemócratas con iphone buscando a socialdemócratas con ganas de folar (los que no tengan iphone, no folan, ni pinchan ná).

Mi rodilla izquierda

2010-10-05T23:40:00.002+02:00

no tenia pensado quedarme aqui para siempre, y a medida que iba descubriendo el espacio, me iba dando cuenta de que cualquier lugar es tan bueno como otro, a condición de que estén lo suficientemente lejos; luego, que cuando me acerqué al Ikea de turno, era como si ya lo hubiese vivido, pero no una, ni dos veces. Más. Esas parejas sentándose en los sofas muestrario, Ves, este sí, a las que sólo les falta sacar la tartera con el filete empanado y el mp3, porque las chicas también se empezaban a parecer, todas bastante neumáticas, ardorosamente juveniles, protestonas, porque nunca es suficiente, y ese fue el motivo por el que postpuse la compra de la estanteria Billye, en blanco laqueado, porque eso significaria quedarme aqui a vivir, y, bueno, nunca se sabe, ¿no?

a la mañana siguiente, fui a recoger los resultados de la resonancia a la clínica; un quiste de Beck en la rodilla izquierda, tendria que esperar a llegar al piso, y conectarme al wifi del patio de vecinos y meterme en uno de esos foros de medicos y enfermos; no habia querido saber nada de mi rodilla izquierda desde la operación, hace unos cuantos años, sé que fue un viernes, por la noche, ya que a la mañana siguiente, amanecí con la boda de la infanta Elena y el Marichalar en la tele, con mi chutazo de un derivado de la morfina

hasta 1895 no habia traumatólogos, como tales; Beck era un médico normal, si es que hay alguno, que descubrió por su cuenta el quiste en la parte posterior de la rodilla; produce molestias, pero es benigno; mi pobre rodilla izquierda, estaba empezando a alquilar sucursales recónditas por su cuenta y todos juntos ibamos a tener que apañarnoslas de algun modo: los libros apilados, la huérfana estanteria Billy, el wifi del vecino, el quiste de Beck y el recuerdo difuso de una boda psicodélica

fue entonces cuando abrí la puerta del piso y luego cerré con doble vuelta y pensé "de aqui no sale nadie hasta que sepa exactamente lo que está ocurriendo..."

Hibernación provisional

2010-09-19T18:28:00.002+02:00

He iniciado un periodo de hibernación provisional transicional (h.p.t.).
Nada grave.
De casa al trabajo, del trabajo a casa.
Sé que un día de estos, volveré a salir.
El barrio donde me crié se llenó de abuelos deportivos.
Ya no hay vuelta atrás.
He postergado provisionalmente una gran cantidad de
deseos.

Sabbath

2010-08-21T14:58:00.002+02:00

La célebre metempspsicosis proustiana me estaba tocando bastante las pelotas, que si estaba despierto, que si estaba dormido, que si era real, que si no lo era. Antes de bajar a la calle, los chinos estaban alli. Como los currantes del departamento de RRHH de El Corte Inglés estaban de vacaciones, los bares hispánicos cerraban también el sábado. Ah, septiembre, volverán a volar las golondrinas. Los restos de serie de los demás bares se acumulaban ahora en el único bar abierto. Alli estaba el kioskero horondo, que este año habia soltado a su padre nonagenario a algun balneario del IMSERSO, siendo sustituido en la garita de prensa por su hija post-veinteañera. Ay, los sábados de agosto con sus recortes: los jóvenes que tendrán que devolver las ayudas a la vivienda, los que se quedarán sin los 450, y lo que queda. Y de lunes a viernes, aquéllas oficinistas madrileñas de la línea 10 en dirección La Granja, Moraleja y más allá, antiguas zonas de especulación residenciales, hoy convertidas en avisperos de oficinas acristaladas, en cuyo interior, mientras tanto, no dejan de ocurrir cosas. Todo esto, construido por el homo faber, erguido, con estas manitas, dando rienda suelta a su imaginación arquitectónica, esos campos de concentración del siglo XXI que algún día rememorarán el slogan de la puerta de entrada. El trabajo (n)os hará libre (del trabajo). Es sábado. El sabbath aquél: que pena no ser judío rabínico.

Un par de pelis

2010-08-10T20:57:00.004+02:00

Entrevista con una novia (Interview with a girlfriend)
Un coñazo.
Soderbergh, te la guardo.
Primer pase del viernes, a las 16h.
Renoir Martin de los Heros.
Pase lleno de abueletes de 60 parriba intentando calentarse algo con la sinopsis.
"Una actriz porno en la vida real hace de scort en esta pelicula rodada en NY"
Lo dicho. Importante ladrillo.
Peligro!

Origen (Inception)
Una mezcla de las pelis de James Bond, un par de videojuegos (Splinter Cell, Modern Warfare), Matrix (ya quisiera), Kill Bill (interminable y siempre con la música sinfónica atronando de fondo), Titanic (festival Di Caprio), El mago de Oz (hay que llegar a Oz para saber que Oz es una O y una Z), Hannibal Lecter (el abuelete desfigurado que rige el imperio del mal con una granja de jabalies hambrientos y melómanos) y la trilogia Bourne.
Megalomania sobredimensionada y a precio de mármol del caro.
Pero vamos, muy buena para verla tranquilo, si no fuera por el frikazo que se metió en el asiento de al lado con la novia friki, los dos rubios teñidos cyborg y que se pasó toda la película lamiéndose la palma de la mano derecha (soriasis?).
Al salir, un golpe de calor en la plaza de España y un gustazo volver a la realidad irreal.
Esa lolita tremenda que viene galopando slow motion desde la fuente y de repente se detiene, estaba esperando a la rubiales que se incorpora desde el fuera de plano y, lento, muy lento, como era previsiblemente real, se comen los labios en el centro geodésico de la ciudad.
A veces, la llamada realidad, por previsible, resulta risible.
Si alguien ve la pelicula y sabe decir qué pinta el personaje de la arquitecta Ellen Page en todo esto, premio.
Pero vamos, hay que verla sí o sí. Entre-teni-miento del bueno.

Salir un poco

2010-08-03T20:56:00.005+02:00

Gran fin de semana en el norte. El Ewan festival, tantos grupos, tan bien, a las luces de las olas y las lunas.

Y luego, de after-after-before en el pinar de Salinas. Que siga asi, y no se corra mucho la voz.

Nada el domingo de Euroyeyé en Gijón, hay que descansar de las noches pasadas en La Luna, que dícen la van a cerrar, cada noche dícen que es la última. Y venga hielo y hielo, y venga los Rolling, y hace mucho que no habia visto tantas y tan guapas y tantas. Esa abundancia, tan preocupante. La constatación de que Madrid está acabado, insufrible. O será agosto. O no será agosto. Será que está acabada, esta ciudad. Por falta de mar y de ganas. O será la Luna, o serás tu. O qué.

Blanco

2010-07-20T23:25:00.002+02:00

Siete años para pintar una pared. Para que digan que el arte no lleva su tiempo.

Mateito y su mundo

2010-07-20T23:17:00.001+02:00

Mateo, 6 años. Primera vez en un estadio. Zidane y compañia. Lo que más le impresionó, el marcador. Estuvo toda la segunda parte contando el tiempo que faltaba.

Long Island

2010-07-20T23:13:00.000+02:00

Long Island, los rusos paseando a media mañana.
Haciendo tiempo.

Como un ciego con una pistola

2010-07-09T13:10:00.002+02:00

Habia conseguido un buen empleo como asesor de guiones. Absurdo. No necesitaba entrevistarme con los aprendices. A estas alturas, odio el trato estrictamente personal. Hay muy pocas sorpresas. Me enviaban los trabajos a una dirección, en papel. Me llevaba el borrador a un café, en una calle del distrito Centro, no voy a decir cual, y empezaba a leer aquéllo como si hubiera sido escrito por un inútil. ¿Como ponerle cara a un inútil? Casi todo era historias de casas abandonadas, muertos, apariciones, y ese tipo de cosas. Por los indicios, se trataba de eternos adolescentes, traumados, adictos a la satisfacción inmediata y, en general, con la idea de que la vida habia sido injusta con ellos y ellos no tenian nada que ver con la vida. Me hacia gracia que me pagaran por hacer ese trabajo. Es muy fácil. Sólo tienes que preguntarte por qué a cada rato, por qué esto, por qué lo otro, y luego, imaginarte que pasaría si metieras un ciego con una pistola en medio de la escena, si eso cambiaria algo. Otro truco, es meter tortugas que hablan. La historia tiene que ser lo suficientemente buena, autónoma, para que resista a las tortugas hablando y al ciego con la pistola. Estaba tan metido en mi trabajo, que no me di cuenta para quien estaba trabajando. ¿Por qué yo? ¿Por qué me habian ofrecido eso a mi? Tuve que reconstruir todo el proceso, buscar algunos rastros en internet

. Yo firmaba mis trabajos como Anónimo72. Y se los enviaba a Rosebud por correo electrónico. Joder, era evidente. Estaba trtabajando para alguien que me conocia. Así que, solo por jugar, decidí bajar el listón: me parecian bien las casas abandonadas, los dobles, las niñas poseidas, las apariciones. Empecé a darles la razón. Parece ser que querian hacer un cine taquillero y palomitero, a pesar de que se habian criado en polígonos industriales de la periferia. Fueron ellos los que se adueñaron poco a poco del centro de la ciudad, porque venian huyendo de perseguidores, en la ciudad de las imágenes.

Hasta Carver se casó (tu también puedes hacerlo)

2010-07-02T13:56:00.003+02:00

Estaba tranquilamente sobre mis sandalias, a la salida del portal, esperando a que comenzara a llover en serio, esta mañana calurosa, cuando tuve la genial idea de recomponer mi vida desde "zero", como la coke. "Una nueva vida feliz, casado y sin azúcar". No es que mis pensamientos imitaran los anuncios de la tele, es que la publicidad, asi, a lo grande, se inspiraba directamente y robaban mis pensamientos. ¿Como? No lo sé. Pero estoy seguro de que ellos, poderosos y valientes, disponen de tecnología adecuada para robar pensamientos mientras duermes, por ejemplo.

Estaba tranquilamente en el café, leyendo un reportaje sobre Carver, pues una de las cosas que hago es coleccionar recortes de prensa sobre Carver, y estaba alli con el café, intentando que no goteara demasiado sobre la noticia, cuando leí que Carver se habia casado muy jóven, veinte años casado o así, y luego ya empezó a liarla, siempre la estuvo liando, y se fue con otra, y tuvo esa época famosa en que dejó la botella y estuvo un año sin poder escribir.

Estaba tranquilamente esperando una llamada de teléfono improbable, la llegada del ascensor, algo, cuando pensé que me habia pasado un buen rato de mi hasta ahora vida soltando lastre -aquélla novia L.P., larga duración, que, en palabras del tío J., solo queria una vida segura, electrodomésticos y eso; aquélla otra, la Innombrable, porque otra cosa no, pero a modo flash-back, joder, que buen ojo tuviste para las trepas.

Estaba tranquilamente sentado, intentando encontrar una conexión entre la escritura, estar casado con tu propia imaginación, que te roben la novia, robar tu ideas o novias de otros, esperar que llueva en serio y la seria posibilidad de casarse para definitivamente no parar de escribir o dejar para siempre la escritura y buscarte a otra.

(Aqui, para amenizar, un bonito documental yu.tube -tu también puedes hacerlo- sobre el personaje real Raymundo Carver ---> http://www.youtube.com/watch?v=7GdmXV-WPCA&translated=1 )

Revival. Alejandra circular.

2010-06-16T19:31:00.006+02:00

La conocí en La Plata, nunca volveriamos a ser aquéllos. Suena mucho más Buenos Aires, es como las mujeres, algunas se llevan toda la fama. Un camarero que calzaba botas militares -"éstas estuvieron en Bolivia, pisaron donde le metieron el tiro al Ché"- me advirtió sobre la ciudad: "tené cuidado, es muy traicionera, la hicieron a encargo, una copia perfecta de Washington D.C.". Ella avanzó en conversación telefónica, "te estaré esperando en la estación de tren, llevaré una boina roja". Entonces, fue la encarnación del sueño de Cortázar, de la máquina de escribir, el gato, la poesía de Pizarnik -esos versos delirantes aún habrían de volar muchas veces por los aires huidizos y nocturnos de Lavapiés, aquéllas jovencitas recién llegadas que aspiraban a la gloria, lo mismo que otros escribíamos los de Neruda sobre las paredes de blanco triste. En efecto, el trenecito que sale de Buenos Aires Central y atraviesa la zona de chabolas -barrio deprimido, dirán los eufemísticos- llega una hora después a La Plata. Ella estaba alli y era un torrente de vitalidad. Fue amor a primera vista, por mi parte, claro. Ella tenía un novio revolucionario y con la palabra MARADONA tatuada en el vientre. Recuerdo que fuimos a comer una milanesa a el Bosque, una zona universitaria.

Le perdí la pista, año 1999, finales de Diciembre, en la era pre-internet. Unos cuatro o cinco años después, desembarcó en Arrecife, Lanzarote, en lo de su hermana Bárbara. La visita fue de fin de semana, recuerdo el aterrizaje en la isla, y un par de noches en el bar rockero, el Tsunami, creo que se celebraba algo. Básicamente no pasó nada, porque en la isla, aunque pase algo, nunca pasa nada. Hacia mucho calor, y estuvimos mucho tiempo sentados en una terraza hablando e intentando decir algo.

Hace una semana recibí un aviso en el chat del facebook. "estas ahi?". No habia chateado en mi vida. Pero abrí la ventanita y escribí "hola". Se presentó aqui a los dos días, con su pareja -eufemismo de "pareja"- y Leo, de un año. Y está embarazada de cinco meses. Venian a comprar piedras para vender collares a los güiris en la Graciosa, ahora que la hicieron Patrimonio de la Humanidad. Lo peor es que me llevé muy bien con Leo. He tomado este revival como un final de cuento, gracias a la tecnología que insiste en no borrar los recuerdos. Sabiendo que la suerte es una especie de ruleta rusa que corre por dentro de la fibra óptica. Es muy dificil que alguien te escriba una carta, pero en cualquier momento pueden tocar a la puerta.

Oficina de Empleos Modélicos

2010-06-08T15:02:00.002+02:00

He ido al Inem, es un laberinto llegar alli.
Metro --> transbordo a Cercanias --> Atocha --> subes al parking --> bajas por las escaleras secretas del parking --> vas a dar a una calle post-industrial con autobuses aparcados y chóferes esperando algo --> llegas a una puerta con una vigilante rumana que controla todas las gestiones:
-Hola, me han dicho que pregunte por usted, por la persona de seguridad. Que me han citado con una carta.
-Muy bien. No llegas a tu hora. Tienes una persona delante, espera ahi.

Otra vez, a bordo del Arca de Noé, nacionalidades, sexualidades, géneros, virtudes y vicios. Se supone que hay huelga de funcionarios. Unas, a desayunar; otras, de tertulia. Pillo ticket para apuntarme a un curso de edición en video y otro para aprender a hablar en privado. Por pedir, que no quede. A la hora y media, me viene a buscar Mesa 13. Mesa 14 llegó antes, pero creo que está pidiendo un campamento para sus hijos. Mesa 13 me dice que puedo elegir 6 palabras clave para navegar por el sistema de reconocimiento del Instituto Nacional de Empleos Modélicos (INEM).
-Astronauta
-Futbolista
-Agitador
-Pacifista
-Televidente
-Consumidor

Mesa 13 me orienta: mejor pónte como Profesor de algo, hay muchos puestos de eso. Mira yo: estudié Turismo, ¿no?, luego estuve currando de otra cosa, ¿no?, y ahora aqui.

-Y, para trabajar aqui...
-¿Te gustaria?
-Mucho. Conozco a casi todo el mundo, por lo menos de vista..
-Te tienen que certificar como HARTZ IV, crónico.
-¿Y quien lo lleva eso?
-Mesa 7, pero está hasta arriba.
-No sé si me gustaria ser crónico.
-Es indispensable para acceder al Programa de Empleos Modélicos Cerca de Tu Casa.
-Bueno, seguiré buscando. Creo que en breve encontraré algo. Eso romperá mi grado de antigüedad, supongo.
-No te preocupes. Lo importante es estar ahi. Le hablaré de ti a Mesa 7.
-Gracias.
-No, por favor. Es mi trabajo. Yo sé lo que es pasar por ahi.

Sad-man

2010-06-05T19:08:00.002+02:00

Mantengo unas diecisiete ventanillas abiertas en la pantalla del ordenador, esto parece un tren con paisaje distorsionado. El verano: un tipo que me hace creer que se folló a una que conocí, un tipo al que siempre le persiguen las sombras y él no duda en alimentarlas -"voy a cambiar de bar y de camello"-, un tipo que quiere ser otro, probablemente otro-en-otro-país y no sabe que eso no se puede. "Me insertaron mal las válvulas intra cerebrales". Pues sí. Tiene esa certeza cuando baja al DIA y le han cambiado la distribución de los productos y no encuentra nada. Cuando los dependientes de telefonía móvil le sonrien y le dicen, "yo que usted me compraba el X-10 con tecnologia Navison Same".
-Para qué sirve esa tecnologia...
-Va más rápido. Sobre todo en las duplicaciones.
-¿De qué?
-Genera archivos de seguridad y duplicaciones por defecto. Es la hostia.
-¿Pero eso ocupará un espacio...de la hostia?
-Que va. Son duplicaciones instantánead remitidas al generador base. Están ahi, para cuando las necesite. Además, con Navision Same, puede programar.
-Programar..
-Sí, puede generar sus propias formas de inteligencia derivada.
-Ah. Sí, parece muy interesante.

A su manera, cree que las cosas empezaron a ir mal por culpa de los boy-scouts, cuando tenía unos nueve años. Porque nadie le explicó quien era esa BadenPowell, en concreto. Y él hubiera querido tener unos padres hippies y que en los largos viajes al norte con el Talbot 1500 Horizon color caqui hasta arriba de maletas sonaran los Rolling, pero no, tenia que ser la señal de radio nacional, los partes horarios, esa tendencia a la sobreinformación, una señal que se perdia entre los pueblos castellanos y aquéllos viajes se convertian en una especie de fuera de tiempo y espacio que le obligaron a desarrollar una imaginación musical: "nos persiguen, nos persiguen, por eso vamos todos callados y en silencio...".

¿Confianza? Demasiado grande

2010-05-31T23:51:00.003+02:00

Una de las cosas de esta ciudad, es que no puedes estar tranquilo en ninguna barra simplemente sintiendo los flujos de calor. Al poco tiempo, extraña ley cuántica, el espacio colindante tiende a llenarse de seres más o menos ruidosos, buscavidas, familias sin cena y otros ejemplares del hormiguero humano.
Ejemplo 1. Int-día. Café casino plaza lavapiés.
El camarero milenario quejándose a un african. "Hay que consumir. Amigo, esto no es un baño público ni una fuente de agua. Hay que consumir. Mira cuantos extranjeros. Por cada español, veinte de estos". Algo tendrá el agua cuando la bendicen.
-Un café y un par de churros. Son de este semestre...¿no?
-Qué cachondo.
-Es que tienen una pinta tan pálida.
-Ya.
Cuando aún no me habia dado tiempo a analizar en detalle la programación de la 2 -instintivamente busco el concierto de Radio3, ganas de leer un nombre raro- aparece otro grupo de africans, de los cuales uno se pide un café con leche "en taza". Otros, pillan taburete y a ver en la pantalla digital líquida el partido de Roland Garros. Se supone que este lugar es sala de apuestas, además de café. Pero se está convirtiendo en salón social de visionado de eventos deportivos. Espérate que empiece el Mundial.

Ejemplo 2.- Int-noche. Bar en plaza céntrica con iglesia. Bonita noche calurosa.
El bar tiene dos televisores y un gran espejo que ocupa la parede del frente. Están conectados a la misma cadena. Madrileños por el mundo. Pero una de las dos señales va adelantada o la otra retrasada. Me pido un café. Al ser de tensión baja, con el calor necesito cafeina. Creo que esta vez, sí, voy a poder estudiar la programación televisiva con detenimiento. SAco un boli, pillo una servilleta. Me dispongo a anotar los distintos caminos y horarios y rutas, para navegar por la TDT y en esto irrumpe en el local una familia festivalera, disfuncional y despadrada. Los niños, a pedir vasos de agua. El camarero: "Hay una fuente con un agua buenísima ahi, en la Plaza de Oriente. ¿No la conoceis? Pues da un agua riquísima". La madre del regimiento: "PAco, ¿a cuanto me dejas esa media tortilla? Que no tengo nada de cena..."
PACO.- A 4 euros. Bueno, a 4 euros y medio.
LA MADRE DE LAS CRIATURAS BERREANTES ACALORADAS.- Has dicho a 4.

La única persona con la que he hablado en toda la tarde, un buen rato, se ha despedido de mi antes de las once de la noche con una frase muy tierna:
-Que tenga buena noche y...gracias por seguir depositando su confianza en Movistar...
-No, no diga eso, por favor... Confianza es una palabra demasiado grande. No diga confianza, por favor.

Sin elipsis

2010-05-24T00:42:00.003+02:00

Hoy ha sido un buen día, ahora lo sé. Y qué. Ayer fue mucho. Aperitivo en la franquicia 100 montaditos de plaza Santa Ana con los tifosi del Inter canturreando. Grandioso. Jugar, no juegan mucho. Es para echarse a llorar poner a un jugador como Etoo a defender en la posición del 2. Sólo por eso el dichoso entrenador/traductor portugués debería ser sancionado con entrenar categorias inferiores. En este momento, última tanda de anuncios en Telemandril antes del desenlace de El Padrino I. También en estos momentos -00:46 pm- los del otro lado del tabique se han animado con su traqueteo rítmico y esto parece el transiberiano. Tac-tac-tac-tac. Ritmo, que no pare. Eso es lo que me deja el día. Y sobre todo, ¿quien de mis hermanas o cuñados me ha birlado El País Semanal? Cuando he vuelto a la casa, después de la fabada, ya no estaba alli. Bueno, para contrarestar, he birlado el semanal del ABC con Serrat en la portada. Los sobrinos le han cogido gusto al teatro. En el garaje, con Javi y Mateo, y dos butacas viejas, hemos comenzado con una pequeña improvisación.
-Chicos, sois dos banqueros, fumando un puro y hablando de la crisis...venga.
Han ido a por un par de copas de vino y una botella. Se les ha caido parte de la botella al suelo. Sus personajes/banqueros han tenido que mover el culo.
-Chicos, a por una fregona.
JAVI.- Yo paso.
MATEO.- Voy yo.
Ya tenemos a uno más banquero que el otro.
-Cuantas veces os tengo que decir que el teatro se ensaya con objetos de mentira. Algo que haga de la botella de vino, no la botella de vino...
JAVI.- Paso.
Luego, nos hemos ido al campo de futbol. Después de la pachanga, Javi nos ha invitado a una lata de coca-cola, en la cantina del club, que estaba hasta arriba de veteranos tajándose a base de Heineken especiales Mundial Sudafrica.
-Javi, de verdad tienes pasta...
JAVI.- Sí, aqui diez euros.
-Y eso.
JAVI.- Le he ganado una apuesta a mi padre, cuando ibamos en el coche..
-De qué...
JAVI.- Me dijo que si sabía cuanto era el interés de las cuentas naranjas del ING, me daba diez euros.
Las latas salieron a un euro cada una. Javi contó las vueltas y tan contento.
JAVI.- HAsta ahora, siempre habia pagado las latas a dos euros...
Para terminar la ruta, nos hemos infiltrado en el club de golf. La chica de la garita de la entrada no queria dejar entrar a los chicos con un patinete y un skate. También venía Iñigo -alias Indi o Winipini, 4 años. Al final, la convenci para dejar los aparatos en la entrada.
JAVI.- La has seducido amablemente..
Vaya frasecita. Se nota que ve las peliculas y escucha los diálogos. Lo hemos pasado en grande dentro del edificio social de los golfistas. Hemos estado mirando etiquetas con precios de guantes, viseras y palos de golf en la tienda del club.
-Muy caro todo.
JAVI.- Sí, supercaro.
Luego subimos a la cafeteria de lujo. A un tipo que estaba terminando de comer en la terraza se le ha resbalado el vaso con hielos y cubata desde la altura de su boca. Los hielos han estallado en la mesa y han salido rebotados en todas direcciones. Ha sido muy bonito. Los chicos estaban encantados. Luego, me he pedido un café con leche y una botella de agua con gas.
JAVI.- Aqui invitas tú.
-Vale. Bueno, podeis elegir. Un aquarius para compartir o una bebida entera luego, en el chino.
MATEO.- Yo prefiero bebida entera, en el chino.
Ya tenia dividido el grupo de sobrinos. Luego, nos hemos robado unos sobrecillos de azúcar con un diseño muy chulo, parecían sobres de ketchup del VIPS. Y ya de vuelta al exterior le escuché a Indi a mis espaldas algo así como "esto está riquísimo".
En estos momentos, Marlon Brando juega con su nieto, "Tu me persigues...", entre las tomateras y hace el payaso, antes de caer desplomado. Los del otro lado del tabique, lo han dejado. Son de corta duración. Suenan las campanadas de la Iglesia y entra la comitiva funeraria de Vito Corleone. La vida es un no parar. Creo que hay una legión de frikis a las puertas de los cines Ideal para verse una sesión continua de la serie Lost.
Cuando se jugó el Alemania-España del Mundial del 82 en el Bernabéu, tenia que haber estado dentro del estadio, con mi amigo Gabriel. Me habia quedado en la ciudad y tenia dos entradas. Pero el día del partido, no las encontré. Terminamos viéndolo en la televisión de la casa de Gabriel, rodeados de su familia. Las entradas, aparecieron meses después. Para no perderlas, las guardé muy bien. Dentro de un sobre de correos, dentro de un cuaderno, en una caja, dentro del armario, al fondo. Y no supe luego donde las habia guardado. Quizás por eso disfruté tanto el sábado dando una vuelta antes y después del partido cerca del Bernabéu y compartiendo con los italianos algo de esa alegria. Es como si las hubiera recuperado, aunque fuera una parte de ellas.
Tanto tiempo después. Y habia que ver las caras que llevaban los alemanes a la salida del estadio. Dignidad, en silencio. Asumiendo. Un sentido práctico hasta en la derrota. Algo se recuperó de aquél partido en el 82, cuando nos eliminaron del Mundial del naranjito. Y para terminar, el portero del Inter,salió caminando del estadio y fue un buen trecho hasta el autobús aparcado en la Castellana que ponia "Grupo Julio Cesar" donde estaban familiares y amigos. Alguno parecía sacado de los Soprano, como se abrazaban. El portero tiene cierto aire a Sony, el hijo de Vito. El domingo, con los sobrinos, a ver el partido en el Bernabéu, los veteranos del Madrid contra los del Milán. Sobre todo, por ver a Baresi y a Zidane. Las entradas, a 5 euros. Por las dudas, no las guardaré. Estan ahi, sobre la mesa, a la vista.

2 lovers (II)

2010-05-20T23:58:00.004+02:00

Esta entrada la escribo desde el Mac de mi sister Nat, me congratula. Eso quiere decir que hoy es jueves, muchos seres humanos en la ciudad estarán tomándose su píldora de dormilina (desde aqui, hay bellas vistas de las luces de la ciudad, es un piso en una planta 17) y si estoy tecleando es que estoy a salvo. He salido a dar una vuelta, cuando iba en el metro me llamó Virg, le dije que iba al Nebraska de Cuatroca, a canjear un vale de invitación por perrito clásico y bebida y hemos quedado alli. Gran lugar. Por supuesto, me gustaba más antes, con su decadencia a flor de piel, sus camareros de chaquetilla blanca, sus taburetes. Me he puesto a escribir algo sobre la lentitud, curiosamente para hacer tiempo, "nosotros, los seres lentos, somos la última esperanza de vida en el planeta". Hay algo en el mirar pasar a los otros relacionado con la poca capacidad para determinar si van deprisa o despacio, cuales son los impulsos internos que les determinan. Luego, hemos hablado de la pelicula Two Lovers. Me extraña que en la publicidad de los paneles del metro no hayan traducido el título. Pienso si se puede traducir como Dos amantes, Dos que se aman, Dos que no saben lo que quieren, Dos enamorados.. Por definición, buscar lo que no se tiene..

El director dice que está inspirada en la novela de Dostoievski aqui titulada "Noches blancas", novela que narra una historia de adulterio en un ambiente urbano. Preciosa novela corta de la primera época de Dostoievski, tremendo escritor. Cuando se habla de su primera época se alude a todo lo que garabateó antes de comerse el exilio en Siberia. Pero es que la novela que escribió tras su paso por Siberia y que ahora se reedita en bolsillo, "Memoria de la casa desolada", es otra maravilla.

Luego, estuve un rato observando las mesas alrededor, las chicas de oro quedan a merendar y quizas comentar algún detalle ocurrido a lo largo del día. Decidimos caminar a lo largo de Bravo Murillo hasta el metro Plaza Castilla. Qué horror de calle. Han llegado los calores, hora de buscarse un piso a una hora de Madrid, a poder ser con cercanias de conexión. Un piso con vista a piscina, un buen lugar para seguir el Mundial y leer Dostoievski al azar.

Y volver a ver Two Lovers, pirateada, fijarme algo más en la bella extraña Vinessa Show, vaya premio de consolación, vamos, como en la vida llamada real.

Two Lovers

2010-05-15T19:56:00.003+02:00

Peliculón. Congratula ir al cine y ver "cine". Planos cuidados, secuencias cuidadas, buena fotografia, sentido a las emociones, continuidad y algo de ambiente onírico. El tal James Gray ha conseguido meterse la parte playera del Brooklyn playero en el bolsillo con cuatro planos (la parte de la parada de metro de Brighton Beach y el paseo de Coney Island). Sólo por el arranque, el bailoteo de Joaquin Phoenix en la disco y la secuencia que comienza con un cd de ópera y terminan...bueno, eso, hay que ir a verla. Coney Island, cuando estuve dando una vuelta hace un par de meses, a media mañana, era una especie de reducto decadente y encantador, tomado por los jubiletas de las mafias del este, con su horterismo kitsch importado de Torremolinos: cadenas doradas, chuchos minimal, octogenarias operadas con rayban, mp3 y todos con chandal de marca, pues a partir de determinada altura del camino, ricos y pobres, todo consiste en levantarte y poner en circulación el flujo sanguineo, y que tus piernas te envien el sms cerebral, "soy joven, eres joven, me siento bien, puedes hacerlo, sonrie, sonrie".
Respecto al personaje de Joaquin Phoenix, incorpora cuestiones de máxima actualidad: cuarentañero tripolar o cuatripolar atrapado en la encrucijada de su pasado, incapaz de dar un paso, con una vecinita igual o peor (la Paltrow o Patrol como se diga, que a pesar de los prejuicios, da la talla). Es decir, que veremos más peliculas en que los personaje vuelvan a la casa familiar, derrotados por la vida y la crisis, igual que veremos más personajes de abueletes anodadados y posiblemente atracadores de bancos.
Un momento...suena el teléfono...

Mi vida como un mejillón

2010-05-13T13:31:00.005+02:00

Ha llegado la hora de los mejillones, medio país está llamando al otro cuarto de país, mientras un veinticinco por cien del personal espera/desespera la conclusión del sorteo euromillón y cambiar operadores, bancos, amistades y hábitos. Lo primero, de cara a las vacaciones, seria contratar con www.viajeshobby.com, la agencia que trabaja con móviles.world.one para regalar dos billetes de avión y diez noches de hotel en caso de cambio de operadora de internet. Además, tiene la garantía de una horrible página web, con lo cual es que se trata de una empresa seria que ha suprimido el departamento de diseño gráfico, en una época en que las revistas de kiosko están cerrando una detrás de otra. ¿Por qué? Porque no tenian contenido: los colorines y relieves en 3D habían desplazado a la letra. Hay que volver a la letra: cuadernos de refuerzo a la enseñanza www.rubio.net.
Regresión al menú infantil: mejillones de mercadona vaporizados listos para el consumo con apenas vinagreta. Higado encebollado. Pan, mucho pan. Se volverá a comer pan con pan. Café solo. Quita la sensación de hambre.
Todas estas operaciones son meramente ilusorias. El país, va a cerrar. Los que tienen bastante más que mucho, de Serrano para allá, van a tapiar y alambrar el Paseo de la Castellana. Mad Max: la gasolina será un lujo. Habrá que traerse de la India o la China un auto mileurista de bajo consumo.
Low cost democracy, low sexual relations, low cost citizens of the world.
El mejillón, al fin, ocupará el panteón merecido en una nueva democracy mutante, sólo apta para bicicleteras teenagers vegetarianos y onanistas.

Huyendo de los brugales

2010-05-11T22:23:00.002+02:00

La estrategia consiste en llegar a las primeras comuniones a menos cuarto, pasada la hora de comienzo. Es más o menos cuando tiene lugar el acto de comunión y las fotos. Así, coincidí con unos cuantos borjamaris y respectivas, con grandes gafas de sol, quienes daban de comer los potitos a sus retoños, fuera del recinto eclesial. Luego, empezó la fiesta en si misma. Los adultos suavemente fueron transitando cervezas y vinos, hasta llegar a los brugales. Mientras, los chicos se peleaban en la arena del extinto jardín. Según se mire, decadencia o esplendor de la burguesia, o del imperio romano, o de la civilización. Empezó a llover. La lluvia es un efecto escénico muy resultón. Rompe el impasse. De repente, pasa algo. Una gran excitación. Si llueve, ¿que será lo próximo? Toyina me habia dicho que el pan de la comunión no tenia sal. Es dificil imaginar que en ese redondel oblongo va inscrito el cuerpo de jesucristo. En fin, ampliando el campo de conceptos e imágenes psicodélicas. Jorgito estaba feliz con su reloj time-force. Nos escapamos al campo, cerca de la v tapia del Pardo, donde, en otro tiempo, se pegaban de tiros los dos bandos. Alli están, agujereados los ladrillos. Ahora, hay un club de golf municipal. Y tiro al plato. Y yonis deambulando desde la estación de cercanias de Pitis. Y encontramos un antiguo campo de arena, ahora de hierba artificial. Y un jugador venia corriendo por la banda, con esfuerzo y se dió casi de bruces con la valla. Y era Hierro, el central del madrí y de la selección. ¿Qué hacia Hierro tan cerca de la celebración de la primera comunión? Fuimos todos al campo. Jorgito dijo que le guñó el ojo. Y era justo una hora antes de que en el Bernabéu empezara el Madrid-Bilbao. ¿Qué hacia Hierro alli sentado, con una equipación cutre de club de barrio, haciéndose fotos con las juanis y picoteando chorizo frito en un plato de plástico blanco? Si es que no hay nada como sentirse en casa. Pero entonces supimos que sí, que la hostia la hacen sin sal y no sabe a nada, pero que tiene que ser el cuerpo de jesucristo y lo que tu me digas. Y regresamos a la casa, al anochecer, cuando la cubitera era un reducto de hielos deformes. Y los brugales comenzaban a sembrar de fantasmas los restos de un sábado dedicado a demostrar la cuadratura del círculo. Menos mal que los chiquillos dijeron amén, se tragaron aquéllo y tuvimos la fiesta en paz.

Realidades no programadas

2010-05-03T01:34:00.003+02:00

Una nueva tienda en Avilés, Vorágine. En la antigua estación de buses ALSA. Frente al nuevo edificio Niemeyer. Los avilesinos no saben muy bien lo que traerá esa cúpula blanca. Es increible la expectación que causan las estructuras de hormigón en proceso. La vieja villa de orígen romano se inclina ante lo nuevo. Mi proyecto personal sobre la villa se llama Genoma Norte. Es realmente sencillo. Parte de una frase de Los ilegales: "el norte está lleno de frio". El viernes, a la vuelta de Gijón, me para la pareja de benemeritos, a eso de las 00:57 am, en el cruce de la carretera de Salinas, antes de girar dirección La Luna.
-El coche...es suyo -- dice el benemerito, sin buenas noches ni nada.
-Sí.
-Documentos del coche y su dni -pausa- ¿Viene de viaje?
-No. De estar con mi primo por Gijón -pausa- bueno, de viaje vine el otro día..

(Es muy típico asturiano retorcer y maltratar las frases de este modo, decir una cosa, luego otra en otro sentido, avanzar, retroceder, es como no terminar de mostrar las cartas..)

El sábado, en el Buho, el bar de moda. Pasa por allí una chica rubia sonriente vestida de negro.
-Bonito pirsing y bonito flequillo..
-¿Qué?
-Lo que has oido..
-Tu quien eres...?
-El primo de...Y tú..a que te dedicas...
-Soy ingeniera industrial..
-¿Y eso...?
-Pa ganar pasta.
-Estudiaste aqui...?
-Sí, en las doroteas...
-¿Qué es eso?
-Un colegio de monjas.
-Mañana me voy a Madrid, te vienes...no?
-No, tengo que estar en Madrid el lunes. Una presentación de la empresa..

Este invierno ha sido especialmente duro, eso explicaria por qué algun que otro primo tiró pa Cuba, y mientras, el paseo marítimo de Salinas, resquebrajado, sometido a una nueva operación de maquillaje en sus estructuras profundas. Un nuevo merendero, un mini guggenheim, al que han bautizado como el Búnker. Tiene su coña. Un paisano jubilado pega pasquines en las paradas de buses, en folios amarillos,una recopilación de horrores urbanísticos. Y eso, el frio y los calores, el primer salmón del año, las primeras nuevas sidras, y la guerra, la gente hablando de cosas de la guerra, de la familia, y de aquéllos tiempos que llamaban "normales": los de antes de la guerra.

La ingeniera dorotea pregunta a una amiga de mi prima, la dueña de Vorágine:
-Éste, ¿quien es...? Me ha dicho unas cosas muy bonitas..
-Es que es guionista. Es por eso.
-Ah.
-¿Que pasa? ¿Nunca te dicen cosas bonitas...?
-Sí, pero normalmente no me las creo..

Ahora, estoy buscando a la dorotea por la red, mañana llamaré a la propietaria de Vorágine. En norte, se conoce todo el mundo. Y aunque somos aparentemente polos opuestos, la dorotea y yo, en el viaje de vuelta, escuché una frase en la radio. "La luz se empieza a fragmentar a partir de la distancia al cuadrado..." O algo así. Que quiere decir que hay personas que son como meteoritos fugaces o novas o supernovas y cruzan por tu espacio interior nocturno y te dejan impregnado de ausencia.. ¿De verdad? Si hiciera caso a cada frase que sueltan en R3 en los especiales sobre astrofísica, estaría perdido.
Y con frio.
Mientras tanto, pensando en otra fugaz estrella ausente..

http://www.youtube.com/watch?v=V5TXG5hCYiM

Una ola de carne en la playa.
Una mancha de sangre en la cara.
Tu padre tuvo ocho hijos,
y los ocho crecieron torcidos.
En la calle hay coches ardiendo
los parados se están divirtiendo.

El norte está lleno de frío,
y siempre llueve en domingo.
La policía está en peligro
y siempre hay detenidos.

Una ola de carne en la playa.
Una mancha de sangre en la cara.
Hay muchas pelotas de goma
me voy jugar a la calle.
Un caso en el juzgado de guardia.
Una mancha de sangre en la cara.

Nos juntoseparó

2010-03-27T18:16:00.002+01:00

Nos juntó las constelaciones, nos separaron palabras
nos juntaba calle Casino, nos separaba Embajadores
la perpendicular
nos juntábamos al atardecer, nos separaba la noche
nos juntaba silvio, nos separaba charly
nos juntó Kathmandú, el primo de Kusturica,
nos separó bar Travelling, nos juntó la cuesta de Olivar,
cayéndote en plaza Mayor,
nos juntó la bufanda nueva, un regalo,
nos separó la bufanda, y Cuba, y el telefonillo,
nos separó Brooklyn y bar Sycamore,
las llanuras de Nuevo México,
y luego algo volvia a volar en la ausencia premeditada,
algo nocturno
nos separajuntaba
una y otra vez te ibas
yo volvía y venia y decia
y te ibas separando de lo que nos juntaba
porque tu no me conoces, decias
yo ya era rarita de antes, decias
y eso nos reunia en algun lugar perdido
y nunca cesan de girar las órbitas
las palabras nos separan
pero luego venian silencios seguidos
y música negra en tu mirada

Lavapies -- Alburquerque (I)

2010-03-21T10:53:00.002+01:00

He dormido en el sofa, es la mejor despedida. Tambien cuando ella necesitaba dormir y mis sonatas de ronquidos se lo impedian, me iba al sofa y dejaba la luz verde plastico dde la lampara de ikea en el suelo, con la puerta abiera, y ese era nuestro pasillo entre suenios. En el vuelo de ida, un americano que viaja solo se desploma en la zona del wc trasero, justo cuando salgo de miccionar los primeros cafes aguachirlis de turbulencias airlines. Ocurre segun el guion, la azafata llama por los altavoces, Is there any doctor on board...?, el tipo tiene mala pinta, esta muy delgado y no habla, apenas llevamos diez minutos de vuelo. La gente, ni se inmuta. Un tipico americano con corte de pelo a navaja dice que es solo una bajada de tension y que seguiremos ruta. Viaja con su mujer y su hijo, esta contento porque es su viaje de regreso a Texas, tras varios anios de destino en Madrid. Los tengo en la fila de atras. Todo bien hasta que, pasadas cinco o seis horas, el tipo se pone a jugar a matar marcianitos en la pantalla tactil del respaldo y me practica una acupuntura involuntaria durante un buen rato. Me trago un par de episodios de Californication, otro par de In treatment, intento ver Precious -aguanto diez minutos- y finalmente duermo. El valor del tiempo y la calidad cinematografica cambia cuando viajas en uno de estos bichos con fuselaje y piensas que cada minuto puede ser el ultimo. Entonces, lo tengo claro. Prefiero disfrutar de un suenio donde el guion, aunque pueda estar ya escrito, lo desconozco. Como nubes de algodon puestas a secar en el jardin de la parte perdida de la infancia, for example.

nota 1 a cruce de vientos

2010-03-18T22:54:00.004+01:00

he recibido un par de correos
aclarar que Circe sólo estuvo en mi imaginación
el tema de los humanos que se convierten en gorrinos es el arranque también de
"El viaje de Chihiro". Es una variante del tema del hijo que se siente un extraño en su propia familia..
En el barrio se mezclen tangos, odiseas, amaneceres, esemeses, la noche está imantada, el aire cargado de sms cruzados, deseos, palabras, argucias propias de los cuerpos, y a veces se cruzan a destiempo
El amor mueve montañas, el desamor las coloca de nuevo en su sitio.
Por eso las montañas no se mueven.
La idea de un cruce de calles, de una separación entre barrios, estaba marcada en el relato de algunos lugareños. Cuentan cierta rivalidad entre Lavapiés y Embajadores.
¿Donde están los límites actuales del barrio?
Una mancha de mora, con otra mora se quita.
Se quita la mancha, no la mora.
Cuando le enseñé la foto de la doctora a mi sobrino Mateito de 6 años su comentario fue: "Parece musulmana, tienes que cortar con ella". Cuando le pregunto como se hace eso, me dice. "Tienes que enviarle un fax..!".

Por la presente, le comunico que, con fecha de efecto tal de tal, dejarán de tener efecto las actuales emociones, vaivenes y ensaladas...

¿Qué tendrá Mateito en la cabeza sobre las mujeres musulmanas?
Mañana le pregunto.

Cruce de vientos II

2010-03-09T04:32:00.009+01:00

Un año después, Ulyses se dió cuenta de que lo mejor era seguir viaje. Había renunciado a demasiadas cosas. Fue de la manera más tonta, de camino a la pasteleria La Higuera, en cuyo patio trasero había una higuera de ciento veinte años. "Me he montado una película de primera". A veces, basta con un gesto material y absurdo para reconciliarse con la vida, un bocado a una empanadilla de atún. Circe, por algúna razón, no soñaba, sólo quería dormir. Y para dormir, Ulyses se tenia que inventar un cuento nuevo o una película cada noche. Luego, esperarla en la barra del Gato Verde, pero ella nunca aparecía por sorpresa. "Si no me hubiera sonreido aquél treinta de diciembre, si no hubiera ido a esa fiesta, si no le hubiera enviado el sms..." Los reproches y algo más le estaban quemando por dentro. "Esto, ya lo he vivido..." Sólo que no habia pasado un año, apenas un mes y unos días. Pero la higuera seguia ahi, en el patio, esperando. Entonces, Ulyses se dió cuenta de que no era cuestión de salir corriendo, tampoco de quedarse. "¿Qué es lo que ella quiere..?", una pregunta tan real como imposible de responder, pues ella, aparentemente, lo tenía todo.
Lavapiés, al amanecer, no es diferente a otros barrios, la ciudad está llena de plazas. Es un circo ambulante que recoge sus fieras y se muda con sus numeritos estrella a otro vecindario. "Aqui hay muchas historias tristes que no se han contado..", dice Teresa la Guapa, una chilena que se exilió hace más de treinta años. Ha visto pasar muchos compradores de dulce y de salado, con sus urgencias y sus duelos. Por algo, las historias tristes son tan dificiles de escribir como de finalizar.
Aún cada mañana, un viento arrastra el aliento cortado de los enamorados, calle Embajadores abajo. Y cuando sale el sol, se lleva el rastro de los pasos perdidos.
Habrá nuevos mensajes, risas.
Otras noches, distintos amaneceres.
Circe persistía en su actitud de ser adulada, sólo para mostrar su rabia contenida, efecto del desprecio de otro tal Ulyses, modernillo poperillo con buhardilla en la parte alta del barrio. El último sms lo acompañé de una letra de tango, de "polaco Goyeneche". China cruel/¿a qué has venido?/ ¿qué
buscas en este rancho?/ si pa mi fuiste al olvido/ y vive ya más ancho /mi gaucho corazón. Nunca obtuve respuesta: simplemente, desapareció, como se
desaparece en la ciudad: cambió de barrio. Lo último que supe, ella estudiaba caligrafía china, algo extremadamente erótico.
En la bañera, cada gota de agua es una tortura y un recuerdo. "Cupido, encuentra tus lentillas". Porque es la piel lo que más duele, es necesario cerrar los ojos.

Cruce de vientos

2010-02-18T11:55:00.004+01:00

He vuelto a escribir en calzoncillos y con un pie al aire, necesito sentir la corriente. Nos conocimos en una fiesta, la noche del treinta de diciembre. Hay gente acostumbrada a buscar con la mirada y a sonreir, son las que más daño hacen. Nada más entrar en el piso me fijé en ella, a la manera habitual, sin fijarme en ella. A las doce de la noche, subimos todos a la azotea, a comer las uvas. Era una noche fria y luminosa. Una señora en bata salió de una ventana para recriminarnos el jaleo. Volvimos al piso. Habia dos fiestas: la de los compañeros de master de Harvis, todos de treinta para bastante arriba. La de las amigas de la novia de Harvis, médico. Las chicas estaban exultantes, en su primer o segundo año de residencia de hospital, cobrando pasta, llenas de vida, ganas de viajar y conocer. Vivir puede resultar emocionante cuando se convierte en una actividad básica. Al poco rato, estabamos hablando. Ella no paraba de sonreir y gesticular y era muy graciosa. "Vivo en Lavapiés. Mi abuela tenia una lecheria alli, en la calle Olmo. Nos vamos a la sala Sol, te vienes, ¿no?.. vecinito.." Era mi último día de trabajo, estaba algo cansado. Era claro que tenía que seguir la pista. Me tocó compartir taxi con los novios de otras doctoras que no paraban de atronar con la refundación de una nueva izquierda.
-Cuando eso, me avisais..
-Mira éste, va de ácrata.
Tuvieron el mal gusto de abrir una botella de sidra el gaiteiro y estaba caliente.
Al llegar a la sala Sol, habia cola en la entrada y ellas ya no estaban alli.

Antes del amanecer, le envié un sms. "Eres un sol. Nos vemos por el barrio..." A principios del siglo XIX, una pandilla de iluminados, entre ellos Ricardo Baroja, se juntaban en los soportales de la plaza Mayor al modo de tertulia. Eran seguidores de un dios muy especial, el Dios Sol. Estaban fascinados por esa fuente imposible de energía, su orígen y posible significado. Caminando por las cuestas que desembocan en la plaza de Lavapiés, sin embargo, me venía a la mente el episodio de Ulyses y Circe, hija del Sol, una especie de maga cruel, hipócrita. Habia convertido en cerdos a los compañeros de navegación de Ulyses, quien, superada la prueba, se enamoró de ella y abandonó todas sus cosas durante un año.

La copa de garrafón cianuro de la sala Sol, me tuvo postrado durante cuatro noches, casi inmovilizado. Pero ya la primera mañana, mientras escuchaba en la bañera versiones de villancicos interpretados por Bob Dylan, recibí un mensaje de ella. "Vecinito, pásalo bien. Disfruta de estos días. Ya nos veremos. Pareces divertido". A partir de entonces, y a pesar de que hacia sólo unas horas se habia enrollado públicamente con un ansioso izquierdoso, ya estaba pensando en ella y en sus ricitos. "Sí, vecinita. Sé que lo de ayer era sólo una prueba. El ansioso, a estas horas, se habrá convertido en gorrino...Esto no ha hecho más que empezar"

(continuará)

La ida

2010-01-11T20:50:00.004+01:00

Llevaba un tiempo queriendo escribir ese cuento. "Todos los caminos, conducen al Nebraska". Los mejores perritos calientes de la ciudad se estaban convirtiendo en un secreto. La masa polar de crisis económica se habia llevado por delante el de Bravo Murillo, por ejemplo. Porque ya no importaba tanto el escaparate como el inmueble. Gran Via cuesta abajo se sentía más libre, sólo pensaba en la ida, no era de muchas vueltas. Incluso para los billetes de avión, aunque saliera más caro, sólo pinchaba el "one way". Una superstición. La noche anterior, al ir a devolver el coche de alquiler, empezó a nevar. El más sorprendido fue el dependiente, en el nivel 3 subterráneo del parking. "Esto, ¿es de ahora?", dijo mientras pasaba un dedo a la capa de nieve del capó. "De ahora mismo", le respondiste. "Vaya..." Luego comentó algo sobre la hora de cierre de la oficina, y como casi seguro alguno se pasaría de la hora límite.
-Y eso, son cien euros.
-Bueno, a lo mejor alegan "causa de fuerza mayor".
-No te creas. Las compañias de alquiler de vehiculos y los bancos cuidan mucho eso de la letra pequeña, para no pillarse los dedos. Me extrañaria mucho que no fueran los cien euros.
-Claro.
Se quedó pensando en la expresión "letra pequeña". Intentó forzar la imaginación hasta visualizar unas vocales muy pequeñas, y otras más grandes. Cuando pisó la calle, la nevada era más fuerte, era ya de noche y parecía el escenario de algo que fuera a pasar. "Siempre pensando en películas. Creo que voy a pillar un taxi.."

(continuará: el taxista binguero)

Navidá, cutre navidá -ahora canten todos

2009-12-22T20:28:00.002+01:00

Vamos a ver si me aclaro. La decadencia ha llegado al barrio, recorte de luces navideñas. Sólo han dejado a un par de gatos en el inicio de la calle Tribulete, que a lo mejor ni siquiera son navideños, pero era lo que quedaba en el guardarropa municipal, que a lo mejor sobró del año chino del año pasado. En Argumosa, nada de nada. Ayer tarde, unos operarios subian al cableado una serie de jaulas de pájaros con balones de futbol dentro, en la nueva plaza de la calle Lavapiés. Surrealista. Oficialmente, papá noel es una empresa multinacional con sede fija en Helsinki y dos contratados fijos: un papá noel para navidad, habla idiomas. Otro para el resto del año. Los gatos, pienso. Inquietante. Gatos que se escapan a vivir debajo de los coches, gatos callejeros, animales que no hablan, pura observación. Y esta navidá de aguachirli, ni siquiera nieve, o hielo. Lluvias, frio, medias luces. Me bajo al videoclús timo-ficciones. De repente, tengo una peli super underground en mi mano, la carátula de "El año pasado en Marienbad", de Alan Resnais. No se quien me dijo que habia que ver las de Resnais, creo que fue una chica francesa que vestía siempre de negro. La tengo en mi mano, pero pienso que no tengo ganas de llevármela. Que me llevo y no la voy a ver y voy a pagar retrasos. Me acerco a la dependienta. Suele haber dos tipos de dependientas: las honestas y las otras.
-Perdona, esto...¿que tal..?
-Superdenso.
-O sea..
-No, no denso. Superdenso. Prepárate.
-O sea que...
-Tienes que tener el día..
-Pues hoy no va a ser el día -ni hoy, ni nunca, pienso.
Ya libre de conciencia, como un gato, esquivo la puerta y me deslizo a la calle. Llueve a lo bestia. Se me ocurren dos frases para iniciar una secuencia. Un personaje piensa en off. "A mi lo que me gusta, es el sufrimiento. Cara de sufrimiento, mirada de pena, todo eso. Se supone que follas más. Por lo menos, en este barrio, que esta lleno de videoclús.." El personaje, entra al videoclús, toma una carátula de Godard del estante, se acerca a la dependienta y piensa en off: "Sólo hay dos tipos de dependientas de videoclús: las que follan y las que estan aqui porque les gusta Godard. Se supone que las de Godard, follan más. Eso creia yo también. Pero que va. Las que más follan, son las que ven cine español. No se cual es la razón. Pero es todo al revés".
Bajo la lluvia, pa casa.
"Bonito jersey rojo llevaba la dependienta".
Creo que no queria escribir nada de esto, pero esto es lo que salió.

Tamagochis sincréticos mamíferos dependientes

2009-12-02T20:51:00.002+01:00

Al fin la existencia, un gran agujero central, se llenó de contenidos por descubrir.
El saber en red es una rama de un nervio de un agujero por el que se cayó un niño mientras jugaba a encontrar su pelota. En mi caso, la pelota aquélla, de una patada, cayó a la ría, desde el patio del cole. Por la ría, un día, pasaron delfines, venian huyendo del vertido de petróleo. La escolarización básica obligatoria es un sistema prousiano de generar memoria por anticipado para poder acumular más memoria alfabetico funcional y dar paso a una funcionalidad técnica más concreta que aporte plusvalia al producto. El hecho de que el homo sapiens decidiera levantarse a coger la manzana le condenó a estar batiendo el récord de los cien metros lisos continuamente. El record de altura se basa en el placer de los sueños y el antiguo deseo de volver a caminar a cuatro. Todas las modalidades de competición de los juegos olímpicos son fragmentos poéticos, en la coordenada espacio tiempo, de la imposibilidad del agujero para ser nada más que agujero. Los contenidos abrasan la esfera digital, inabarcable ya. Se necesitarian dos vidas para que se necesitasen tres vidas, y asi sucesivamente. Play it again, Sam.

Sobre Boris Vian, y de paso Butragueño

2009-11-25T20:24:00.003+01:00

Estos sesenta y tres minutos de radio son una maravilla.
Lo pongo aqui para acordarme de escucharlo una vez a la semana, al menos.
"Seguramente la Beauvoir se lo hizo con Vian", frase de Krahe.
Sobre Andy Chango: le había visto una vez en el Palentino.
Cerca de la barra, muy cerca. Sobre la banqueta. Su habitual postura yogui: piernas cruzadas, finísimas piernas dobladas colgantes, y brazos de teclista, largos, interminables, cruzados, con un cigarrillo encendido colgante.
Escuchando o pensando o hablando sin parar, lo que hace indicar que también
escuchando o pensando sin parar.
Sin parar.
Ahora me lo encuentro fuera del circuito IN malasañero, en un bar de yayos,
cerca de mi curro, en la espalda de la zona bien, en la misma postura, pero
con los yayos, quizás hablando de futbol o de política, porque aqui, en
Chamberi, no sé si saben quien era Boris Vian, o sí.
Ni la Castor, o sí.
Que más da.
El domingo, desde la cabina de prensa, en Valdebebas, jugaba el Castilla contra el Oviedo, segunda B, vi a Butragueño.
En realidad, no lo vi. El primo Dani dijo que estaba en el palco, a dos metros, pero habia que salir de la cabina para ver al Buitre.
Hace mucho frio en ese estadio.
Me quedé en la cabina comiendo palomitas con Mateo.
Horas bajas para los mitos, ya que están en todas partes.

http://www.rtve.es/mediateca/audios/20091121/andy-amigos-especial-boris-vian-noviembre-2009/633659.shtml

El Boli y la rabia

2009-11-25T16:22:00.000+01:00

Ayer creí que tenía mi historia, por un momento me pareció que estaba a mano. Entré en la librería de la esquina calle Argumosa con Doctor Fourquet, escogí un libro de segunda mano, un libro de tres euros, creo que de un autor francés, una novela postmoderna que transcurre en el metro, en su mayor parte. Algo así como un tipo –el narrador, por supuesto- que se queda encerrado en un vagón y viaja sin parar en la línea circular, un argumento recurrente, ya había pasado algo parecido en la cinta “Moebius”, de la Escuela de Cine de Buenos Aires, sólo que allí era el subte, y aparecía una especie de Ulyses, de profesión topógrafo, para descifrar el enigma del vagón perdido en la red, perdido y sin poder dejar de circular, en movimiento eterno y desaparecido. Tenía una necesidad urgente de escribir, ahora que hago todo lo posible a lo largo del día por evitar el momento de sentarme a escribir, cosas absurdas, verdaderos gestos inútiles, trampitas para cazar moscas perdidas, cosas como no llevar un Boli encima y entonces pasarme mucho rato pensando si voy a entrar a un chino o a una papelería a comprar el Boli, para luego detenerme, incapaz de tomar una decisión tan nimia, en apariencia, pero trascendental, ya que, sin darme cuenta, al igual que me habia ido haciendo vegetariano, sin darme cuenta, porque no conseguia elegir la bandeja de carne correcta en el super, también así habia ido haciendo de mi día a día una sucesión de actos banales, al servicio de una causa mayor, que tampoco sabia muy bien cual era, ni ganas tenia de saberlo. Porque muerto el perro, se acabó la rabia. Y el perro estaba muy vivo, la rabia a veces, y no tenia Boli.

Los inútiles

2009-11-08T21:19:00.002+01:00

Silencio.

Los inútiles fueron un grupo de gente que se reunía a cualquier hora de la tarde o de la noche en la acera de la calle Santa Isabel, frente a la Filmo, o en el callejón, junto a la charcuteria, a hacer tiempo y fumar, hablar de cine y esperar el programa de películas, a decir que películas habian visto y cuales habia que ver, a decir Godard, a decir Truffaut –Trufó-, y era más que nada eso, estar ahí, y luego por ahí, casi seguro en la calle Moratín, en el Berenjenas ...o, cuando aun en Lavapiés había baretos españoles -tipo bar pepe o bar juan- en el bar Eugenio, antiguo fontanero y chapucillas a domicilio, que había estado en el trullo por un tema, y que ahora servia gazpacho frío a casi cualquier hora, con música de los chunguitos, y era una especie de santo padre, un padre que pasaba costo.

Costo, gazpacho y los chunguitos, que más quieres.

Silencio.

Los problemas, creo, empezaron cuando empecé a filmarlos, con una cámara digital plana, al grito de "¡Así se inventó el cine!". En el piso, en el Eugenio, en el supermercado, entrando o saliendo de la habitación. Claro que yo era ellos, pero ellos eran ellos, y nadie hablaba claro. Los problemas no eran Godard, ni los libros de Deleuze, ni las novelas de ciencia ficción. Los problemas eran los portazos, la cocina sucia, las fiestas de cumpleaños que no eran fiestas de cumpleaños. Pero luego todo se arreglaba subiendo la cuesta, "¿Te vienes?", en el F.M., esperando el inicio del pase, o que llegara Miren, que sabias llegaba tarde pero terminaba viniendo. No, los silencios de Juanma nunca fueron problemas, porque se sabía que estaba pensando algo, cosas que podían salir a flote en el Batiscafo, una noche cualquiera, sin venir a cuento, cuando él podia decir, "A los niños hay que regalarles pistolas y juguetes bélicos, es una gilipollez...", y luego estar callado otros tres días o una semana. No, los silencios de Juanma nunca fueron un problema para Los inútiles.

Silencio

Androide paranoide

2009-10-28T17:21:00.002+01:00

Al bajar al baño, en el café de la esquina, voy detrás de una señora mayor. Va muy lenta, con mucha dificultad. Es una de esas escaleras de caracol hacia un sótano. La señora puede pensar que la sigo, voy muy pegado. Es una noche de viernes, no después de las nueve, el frío húmedo se me ha metido en el cuerpo, tengo ganas de llegar al destino final. Cuando ya me voy a meter al cuarto de baño, no me habia dado cuenta, me seguía otro tipo, detrás, y la señora, delante, ha desaparecido. Esto suele pasar en los videojuegos. Gira el cuello a mi izquierda y distingo un recorte: la mano del tipo lleva una bolsa blanca de plástico. En el dorso, un tatuaje. Entre los dedos, un cigarro. Nervioso. Un ángulo recortado del rostro denota ansiedad. El tipo es un yoni que se mete a mear, podrías pensar. Eso, en el mejor de los casos. Pero es que me va a atracar casi con toda seguridad. Está clarísimo.
El tipo 1 se encierra en el baño, con la angustia de que el tipo 2 está en los urinarios en hilera, muchos crímenes en el cine transcurren en los w.c., se dice el tipo 1. Como no hay cerrojo, ni pestillo, pone el zapato del pie derecho, presionando la puerta. Lo mejor será que llame a la poli. ¿Cómo se llama el barrio, la calle…? No, no puede llamar a la poli y darle como indicación, “sí, el cafetito de la esquina con una tremenda mulata de camarera”. ¿Qué? No puedo hacer eso. Si no sale en breve, el yoni va a empezar a reclamarle el dinero desde el otro lado. ¡Dichosa abuela! Aunque, espera: a lo mejor la está atracando a ella, y grita, con lo cual vendrán a salvarte. No, nadie grita. Nadie se ha dado cuenta. Entonces, es que la ha matado. Lo mejor es que llame a alguien conocido para decirle que me van a matar, sin más explicación. No, muy caro. Mejor un sms con destinatario múltiple. Sí, siempre mucho mejor. En la salud, en la enfermedad y el dolor, siempre más barato el sms múltiple.
Abre la puerta, está decidido a enfrentar su destino. La hora llega cuando llega. No hay nadie. El yoni ha desaparecido. La abuela, también. Se terminó la película. Sube escalera de caracol arriba y se sienta en un taburete. La camarera mulata está muy seria. Tiene que ser un incordio que todos los abuelotes del barrio te reclamen con cualquier excusa, “maja, me traes otro azucarillo..”, para tenerte cerca más tiempo. Me veo en el espejo del fondo. Un reflejo extraño. Me he convertido en un rostro lleno de arrugas. Entonces, un tipo sale del hueco de la escalera, todavía conserva el cigarrillo entre sus dedos. Va vestido con la chaquetilla blanca de cocinero. Da la vuelta a la barra, pasa por detrás de tu taburete y se mete en la cocina. ¿Se vuelve hacia ti con una sonrisa...?
Salgo a la calle, es una noche muy extraña, las aceras están vacias.
En un banco, alguien ha dejado una bolsa de ikea llena de perritos nórdicos y un zumo de tomate en un vaso transparente.
Algo está pasando, o ya pasó. Y no me entero de nada.
Algo está a punto de pasar.

Pero, ¿qué coño está pasando..?

Berlín, tu si que sabes

2009-10-21T15:02:00.002+02:00

Me marcho a Berlín, me repito. Quiero ser un callejero en el mundo. Ciudad nevada sobre su propia historia. Cerveceria Kebab 24 horas, 7 días a la semana. Desde la habitación del Generator Hostal en la planta 7, el velódromo de la antigua RDA convertido en piedra y hierba. Cambio el medio pollo compungido por la alegre Curry-Wurst ambulante. Desde la torre de la televisión, contemplas mil ciudades alrededor de 360 grados. Siempre la birra en la mano, te venden el botellín hasta en los andenes del U-bahn. Alemania es melancolía y cerveza. Las bicicletas, una forma de luchar contra Cronos. Pisos baratos, no hay trabajo. Reuniones de modernos en los escaparates, en Kreuzberg. Un bar lleno de enanitos y abueletes de todas las guerras, con jukebox. Abierto24 horas, desde hace más de cincuenta años. El Weekend, club a orillas del río, no te dejan pasar sin chica, "hay un 70% de tíos aqui dentro". La pasión científica por contar sexos, los alemanes. Bicicletas y contadores de kilómetros.
(continuará)

El desahogo comunal

2009-10-16T16:58:00.002+02:00

Estaba buscando un título un poco moderno, y encontré este. Todo empezó al final de esta mañana: quería hacer una foto con la cámara del teléfono móvil al viejo cine de GranVia esquina Callao, reconvertido a guardaropa H&M. Pero estaba sin bateria. Los viejos cines con olor a ambientador se han convertido ahora en planta de oportunidades con música tribal. Guay. Lo próximo será la iglesia de la plaza de la Luna reconvertida en fumadero de opio lounge. Hay una mania por convertir esta ciudad en Amsterdam o algo así. Cada vez que se juntan dos o más arquitectos en nombre de otra persona que pone la pasta es para echarse a temblar. Uno a uno, los arquitectos, son hasta tratables con un botellín mau de por medio: casi ni hablan. Incluso muchos de ellos se avergüenzan y dicen que no les gusta. Cosas. El tema es que entré a la libreria a ojear algo de Faulkner, y me encuentro un libro con un gran título. La ciudad. Cualquier cosa que lleve en el título la palabra "ciudad" y sea de leer, me la compro. Tengo hasta un libro de Max Weber, llamado Las ciudades. Intenté leerlo un par de veces, pero me di cuenta que soy más de pueblo. Total que abro al azar las páginas del Faulkner y me topo con la palabra "excusado". Vamos a ver. No creo que en el profundo sur yanki digan "me voy al excusado". Dirán letrina, armario de agua (W.C.), taza turca, baño o retrete. No sé. Así que, otra vez más, me salgo de la libreria sin un Faulkner. Y pienso de nuevo que cuando la crisis termine de golpear las alcantarillas y el alcalde empiece a cobrar el I.x.T.d.l.C. (Impuesto x tirar de la cadena), volveremos a los orígenes originarios del asunto. Las tan temidas letrinas comunales de los griegos. Todos en fila y leyendo el Marca. Contemplando el horizonte, allá por Canillejas, la construcción de un nuevo estadio de futbol para el club Atlético Aviación de Madrid.

(Esta entrada tiene su orígen en una carta recibida recientemente. El director comercial de La Plataforma de la Construcción me amenazaba con retirarme la beca vitalicia, ya que el acuerdo con la empresa es que escribiría sobre los W.C. y sus materiales de construcción).

Las gallinas y los pollos asados El Murciano

2009-10-13T17:16:00.002+02:00

Faulkner es onomatopéyico, mi autor favorito de los de ojear en una libreria y no comprar. Asi que ayer, hojeando/ojeando "Mientras agonizo" en la Central, leo esta frase: "Dependemos muchísimo de las gallinas". Total, que el resto del día no puedo quitarme esta frase de la cabeza. Dependemos muchísimo... El día fue una especie de bocadillo de casi nada. Desde que me he abonado a un canal de pago de noticias en tiempo real, ya no tengo opinión. Sólo me informo, eso sí, en directo, que es más caro. A media tarde, me compadecí un poco de Howard Hughes interpretado por Leonardo di Caprio. Me entraron ganas de volver a leer "América", la novela de James Ellroy, el de L.A. Confidential. Dibuja un país extorsionado, la otra escena del sueño del hombre hecho a si mismo. Que mientras los niños duermen, hay otros hombres que se dedican a hacer a los demás. Haciendo país. Y de esto, sólo son testigo las gallinas en el corral. Pero las gallinas no hablan, así que no hay testigos. Por eso son unos bichos tan cinematográficos.

El día terminó con la noche en la sala de cine, la última de Woody Allen, que es una especie de chiste alargado. El chiste, tiene contenido sexual implícito: una especie de Punset especialista en teoria de las cuerdas se ve asaltado en su casa por una lolita. En algún momento de la película, hay una secuencia en la que el parlanchín Punset se queda hablando a cámara delante de un asador de pollos. Y me pongo a pensar en El Murciano, de la calle Valencia, que suda mientras despieza a los pollos de tres tijeretazos, tres. Pasando la crisis asi, a base de noticias y pollo asado.

Lo que cuenta, ¿es lo que no se cuenta?

2009-10-08T17:30:00.001+02:00

Lo que se cuenta de la vida propia está escalonado.

1.- A los amigos: casi todo lo que se cuenta es mentira, inventado, exagerado, hipotético, imaginario.

2.- A la familia: se le cuenta lo de siempre, como siempre. Porque si te sales del guión, se enciende la alarma.

3.- A los temas sentimentales: al principio, todo, hasta la infancia. Luego, nada. Nadie cuenta su adolescencia.

4.- Al psicoanalista: lo que no sabes de lo que te callas.

5.- A los compañeros de trabajo: las facturas telefónicas.

El pádel, padlel, pladel o como se llame

2009-10-06T18:13:00.002+02:00

Casi todos los que fueron, o al menos eso creia yo, amigos o colegas o compañeros de ruta, aquéllos de los que no volvía a saber nada, o se perdieron, o bien fui yo quien se alejó sin saber que era eso lo que estaba buscando. Casi todos ellos, ahora, por lo que sé, o me dice google al oído, participan en la actualidad en alguna liguilla de "paddle" o, si usted quiere, "tenis de urbanización para casi no correr". Aunque, si les preguntas, cansa. Como en su día el "squash" o "escuoch" o como se llame. Juego que tiene una gran relevancia en algunos guiones cinematográficos, véase la adaptación de la novela de John Irving, "Una mujer difícil", con Jeff Bridges, que es casi lo único que se salva, como siempre. Su personaje de pintor a la deriva. Y a pesar de la presencia de Kim Bassinger.

A mi me gusta muchísimo más el tenis. Véase "Match Point". Véase "Extraños en un tren".

Una cancha de tenis abandonada tiene una poética que nunca tendrán las otras.

Llámalo deporte, llámalo melancolía.

(Extracto del artículo "La melancolía de las bolas de tenis", de próxima publicación en el estudio conjunto sobre "Melancolía post-partido. Como vencer en los minutos de prórroga. La vida, un regalo inesperado", editado por la Asociación de Veteranos del Club Deportivo del Colegio de Farmaceúticos de Guadalajara"

Posibilidad de un incendio

2009-09-16T14:19:00.002+02:00

El relato empieza en el sueño, desde dentro de él, su vientre, pero ya al final, cuando llaman a la puerta y no quieres despertarte. Ayer se cumplieron las profecías, a día quince de septiembre cambia el tiempo, vientos racheados, se cierra la piscina, comienza otra cosa. En el sueño, un reportero de cnn+ me aborda a la entrada de la nueva oficina del Inem. "Vaya, hay que pillar un número, como en las carnicerias..." El reportero, sin rostro, tapado por una bufanda, me pregunta si quiero participar en una investigación sobre fraude en el cobro de las prestaciones. Me pregunta si estoy en paro.
-No, vengo a ver a un amigo que trabaja aqui. Pero si quieres, te cuento alguna historia triste para el reportaje.
En la entrada, en un banco, una chica leía un novelón de más de quinientas páginas. Yo iba a solicitar acogerme a un programa nuevo y experimental. Dejas de trabajar parte de tu jornada, unas tres horas, y te las pagan. La condición es que en ese tiempo te dediques a escribir, siempre que no sea poesía. Ellos quieren narrativa pura y dura. Cuando llegó mi turno, le entregué a la funcionaria el relato de prueba.
El gustavito -hombre que habita en un banco público, en la calle- que vive enfrente del supermercado Ahorramás se ha puesto a dormir, usando como almohada una biografía de saldo del presidente Putin, de la serie Grandes e Ilustres Hombres de la Humanidad. Al rato, se ha desperezado y se ha puesto a entonar un fragmento de la ópera Aída.
-Esto...¿qué coño es esto? - me ha dicho la funcionaria.
-Una especie de microrelato.
-¿Cómo? No, no vale.
En el sueño, el gustavito que predijo, dos mil años después, el incendio de Roma por parte de Nerón, dice ahora que Nerón causó muchos más incendios, pero que sólo se hizo famoso por ese.
En el vientre del sueño hay un fuego nocturno que se extingue con la llegada de los primeros vientos preotoñales.

Borrador

2009-09-03T19:45:00.001+02:00

¿De donde vendría la afición desmesurada a los tatuajes?
Esta pregunta habría de tenerla presente en el puente aéreo a Bcn, donde iba a resolver una desaparición, otra más, que le llevaría a viajar por el país, y también fuera del país, aunque no lo sabia entonces, muchos de los …… se encuentran en Internet, y cada vez es más difícil encontrar indicios pesquisando en la llamada realidad material, compuesta por calles, laberintos, iglesias, bares, soportales y humanoides. Entonces, estaba trabajando en una comisaría con poca actividad, en pleno centro de la ciudad, agosto era el mes sin amigos –estaban en la playa o perdidos viajando a lugares exóticos- y él trataba de llevarlo a base de tele –“ver para seguir durmiendo”- y un par de litros de agua fría en la nevera. Había subido el termostato, para mantener esa especie de lucha contra el Otro, el enemigo potencial. Claro que el calor era agobiante, estaba ahí, por todas partes, marcando buenas marcas: la última noche, 30 grados. No está mal. Schleuser, en alemán, tradúcelo por traficante de inmigrantes ilegales. La nevera está vacía, lo mires por donde lo mires. El relato de esta peripecia tiene que ver con la mítica fundación de Uropa, el rapto y todo eso. Un continente que no tiene nada en común, lo mires por donde lo mires. Pero la economía unifica las almas mercantiles de sus propietarios, porque al final el dinero, sea cobre, sea plástico, es materia, se toca con las manos, y estas hicieron que el orangután se levantara y aunque solo fuera para hincarle el diente al vecino en el cuello, empezara a crear un mundo propio. Mundo lúgubre, igualmente, pero en consonancia con su desviación fundamental, su Spaltung. (división) Había quedado con Yoli en la puerta del museo arqueológico. Tanto tiempo después, Yoli seguía siendo la pérfida divina de las películas de blanco y negro, alguien de quien esperas una frase inteligente y rompedora. La calle Serrano estaba cortada y en obras, con lo que la bandera de España -50 metros de paño que pa si quisieran los holandeses en la época de dominio- y era un poco como si la imagen de la ciudad, un puzzle de sonidos afiebrados y estampas para recordar, se descompusiera ahora en piedra, granito y escaleras. Sentado en la entrada principal, esperas, tras las gafas de sol –unas ...…, redondas, con patillas metalizadas, a lo juanito lennon, para prolongar el sueño neojipi, actual aniversario de Woodstock...y también un poco de "no woman no cry".

(to be continued)

Empacho (como dejar de ser tu mismo y convertirte en un auténtico yo mismo)

2009-08-26T14:20:00.003+02:00

Los hermanos Empacho y Avidez se tocan con la punta de la lengua. He formado un gabinete de estudio de comportamientos para entender vidas ajenas, ya que la propia la doy por imposible.
En este sentido, me he tragado Madrileños por el Mundo, Españoles por el Mundo, Viajeros Callejeros, Madrileños Callejeros y Españoles Viajeros. He visto un par de veces Españoles en Dubai: muy pedagógico. Así, me he ahorrado la lectura de las obras completas de Marx. Básicamente, que hay unos miles de seres que colocan ladrillos a tutiplen a cien euros el mes y los tienen confinados en unos barracones y luego hay otros seres que gozan en la planta 14 del rascacielos. Para que existan unos, se necesita existan los otros. Me conozco Toronto como la palma de mi mano, bueno, incluso mejor. También Copenhague, Amsterdam y el Serengueti. Mi sofá, a todo lo largo, es el mapamundi de una espalda llena de huesos doloridos que contempla el espectáculo del mundo en un cuadradito luminoso. Pero el cuerpo me pide más, más vidas, más relatos, aventuras, paises, ¿como se conocieron?, ¿cuanto ganan?, ¿es amor o frenesí? Porque es el nuevo museo de vidas contemporáneas, un relato redondo y lleno de chispa, grabado, montado, postproducido, con un gran ritmo, donde no dejan de pasar cosas. Porque es la jodienda de la existencia: que no hay guión, no hay postproducción, ni montaje. Y para colmo, la web cam la llevas ahi dentro, detrás de los ojos..

Últimas noticias desde el fondo del flotador

2009-08-04T22:41:00.004+02:00

He soñado con unos submarinistas buscando congrios y percebes ahi abajo, en la playa del silencio.
Luego, tenía que dar la vuelta al coche en el estrecho camino del acantilado, y me he dado cuenta que era real. Los submarinistas estaban ahi abajo, veia su boya de color rojo flotando entre las olas. Y yo estaba en el coche, escuchando el motor al ralentí, y el chirrido de las ruedas que resbalaban sobre la piedra. Habia tenido la premonición de que algo fatal iba a ocurrir. Ese mismo camino habia servido para ilustrar a Jorgito aquél verano en que mi sobrino solo hablaba de Dios, tanto porque acababa de descubrir la palabra dios, cuanto que se empeñaba en hallarlo nombrándolo en todas partes. Fue alli donde le revelé con rabia, "Jorgito, Dios no existe, y si crees que sí, mete la mano en la boca de ese perro que ladra y él bajará a salvarte".
Me iba a caer por el barranco abajo, donde los submarinistas, quizás sobreviviría y ese milagro me haria de una vez por todas convertirme a la fe de los hijos de los hombres y predicar, esta vez sí, que metí la mano en la boca y el perro no la mordió. Tanto como que esos submarinistas podrian encontrar percebes, ahora que el viejo Gustavo, a sus ochenta y dos años, en el bar del pueblo, te habia dicho que hace años ya que alli no se pescaba nada. La única manera de saberlo, sería quitando el freno de mano y conmprobarlo. "Esto acojona, tiene que ser real".
Ayer soñé con astronautas bajo el mar, habia sobrevivido, estaba entre astronautas de luto que vivian con los peces y deambulaban de noche por las fiestas rurales, y quizás por eso no me quedó otro remedio que reunir en el salón de la casa a toda la sobrinada y pasarles "El niño burbuja", peliculón telefilme de los buenos, protagonizado por un adolescente Travolta.
-Anda, cuanto pelo -dijo Toyina.
-¿Qué le pasa? - preguntó Mateo.
-Es la historia de su vida. Nació sin sistema de defensas. Y luego, le gustaba su vecina.
El gran momento es cuando se dan el ósculo a través de la mampara de plexiglás. Porque el amol, cuando pega, es como un perro que no para de ladrar para que le suelten la correa, aunque no esté atado...
-¿Estas seguro de que es la historia de su vida?
-Totalmente. Luego, empezó a bailar las noches de sábado y se salvó para siempre..

Tres fotos

2009-07-21T11:55:00.008+02:00

Estas, las debía.

1. Rock.star: el hombre que interpretaba Knocking at heavens door en el vestíbulo de Sol, la mañana en que embarqué hacia la luna, un 16 de julio. Hollywood, el único sitio de la tierra donde todos somos estrellas.

2. Cierre metálico del mesón asturiano, en calle Argumosa. El grafitero lo pintó el domingo de elecciones-uropeas. En un barrio tan ultra fashion, rodeados por los ciclos guays de Casa Encendida, alivia contemplar a Homer Simpson escanciando sidra.

3.- Una chica de espaldas, una espalda tatuada con un sol estrellado, un número dentro del círculo, el 36. El misterio se encarnó en cifra.

Y ahora, a descansar un poco.

Estoy agotado con tanto documental sobre la llegada del humanoide ser a la Luna.
Al parece, Kennedy, el fotogénico, dijo algo así como que no iba a resultar fácil.
Una vez, le escuché decir a un jardinero: "Cuanto peor, mejor. Asi es mi vida".

Exorcismo in efigie

2009-07-19T16:41:00.007+02:00

Nosotros, los exorcistas, acarreamos muy mala fama.
La gente anda muy confundida con el oficio. En mis conferencias, a menudo me preguntan si es necesario estudiar la historia de las religiones, la biblia, los casos documentados.
Desde luego, un mínimo de rigor, me impide revelar las fuentes y los maestros.
Sería más sencillo entender que casi todo en este lado del mundo se conoce y vive en carne propia.
Para dar una pista: es más fácil empezar por la lectura de San Agustín, quitándole el San, si cabe.
Cuando me ofrecieron el empleo en la vicaria de Lavapiés, barrio de orígenes inconcretos, enseguida acepté sin dudarlo. Lo oscuro llama a lo oscuro. Durante bastantes años me estuve formando con un viejo maestro en la trastienda de una churrería desaparecida. El oscurantismo cristiano herético, lo ha barrido el sincretismo ilegible de orígen hindú.
Banglas, pakis y seguidores de dioses antropomórficos tibetanos, se han asentado en la región con la finalidad de extender sus creencias a base de salsa de curry y pan cocido.
Ayer, por la noche, tuve un caso arduo. Exorcizar es sanar a través de los sueños. Ocurre que mefistófeles se apropia del corazón de los sueños de los elegidos, impidiéndoles cualquier revelación.
A menudo he tenido que escuchar quejas, acerca de la naturaleza de nuestro oficio. Lo que es de seguro, que cobramos mal y tarde, cuando esto ocurre. El que se ha iniciado en el dolor de los poseídos, ya no lo abandona jamás.
Ayer, después de la sanación, obtuve vaga promesa de pago. Se trataba de un complejo caso de parálisis parcial con síntesis traumática en órganos muy localizados.
Es habitual, en primeras declaraciones, escuchar al maligno expresiones tales como "no me pasa nada", "no entiendo lo que me quiere decir" o "no he venido para esto".
Estoy agotado.
En estos casos, solo se obtiene resultados poniendo en juego el lado enfermo propio.
El mal, he aqui una expresión que ha triunfado.
El precio que he pagado, ha sido muy alto.
He tenido un sueño intenso y profundo con una antigua conocida.
Ella se empeñaba en que tomaramos un par de copas de cava, en un local de chinos antiglamurosos.
Luego, me indicaba que estaba saliendo con Pepe, el actual novio de una amiga, cuyo padre es policía, y al que es imposible conozca. Que era muy feliz, hasta el punto de invitarle a conocer a su familia.
Ella ha echado unas monedas a la carretera -el bajo comercial chino estaba pegado a una carretera- y se ha ido riendo, diciendo: "Yo no pago".
Necesito descansar. No volveré a realizar exorcismos por teléfono, aunque sea de fijo a fijo.
A partir de ahora, sólo sanaciones presenciales.
Con las monedas por delante.
Porque el diablo, cuando visita, sale muy caro de convencer.
Pasión sólo con fuego mata.

Nuevo intercambiador de emociones cerca de Sol

2009-07-17T15:05:00.003+02:00

Yo duermo con mi portátil.
Desde hace tiempo.
También invadido por algunos libros, ellos hacen noche aqui.
Cuando me desperté, enseguida supe que habia un fallo en la instalación de algún programa.
Los hombres de arena, aunque tenemos nuestras dudas, también sabemos cosas.
Cosas sobre nosotros mismos.
Tenía ganas de algo, no sabia bien de qué.
Lo intuía, pero me negaba a aceptarlo.
Se tiende a pensar que la tristeza es de los niños aburridos que no entienden el mundo.
Cuando el metro llegó a Sol, y pisaste el andén, desde la escalera se colaron unas notas perdidas.
Te pusiste a llorar.
En realidad, no pudiste llorar,
no por falta de ganas.
El sistema operativo estaba hecho para entretener ydurar.
No contemplaba la existencia de gujeritos.
Llegaste junto al artista.
Estaba tocando Knocking at heavens door.
Fue el día en que tenias que abandonar la tierra.
Te estaban esperando otros compañeros de expedición.
En cuatro lunas, llegariais a la luna.
Tu no pensabas salir a pasear por allí: demasiados astronautas perdidos en el espacio.
Le hiciste una foto de recuerdo,
el músico llevaba tatuada una frase en la camiseta,
Bienvenido a Hollywood: aqui todos somos estrellas.

Rod grod med flode

2009-07-15T14:50:00.003+02:00

Es cierto, desconozco el motivo, que las mejores letras salen de los mayores fracasos. El día que descubra la razón, me vuelvo ágrafo. Y sino, también.
La ronda argumosiana habia arrancado fuerte, pasadas las doce del mediodia, en la terraza del Económico. En la mesa de al lado, dos pibes arreglaban el destino de algunos premios nobel de literatura.
-El Nobel se volvió una mierda, loco..
-Se fue al carajo, definitivamente, lo jodieron.
-Mirá que no se lo dieron a Borges, el viejo, ni a los ochenta años.
-¡Ochenta años, loco! Es para dárselo, me parece, digo...
-El mejor escritor de allá...
-De todos los tiempos, quizás...
-Y van y se lo dan a uno, que ha escrito un libro...
-Pará, loco..A un indio que ha escrito un libro, que nadie leyó, todo lo más. Che, mostráme tu curriculum, que hiciste en tu vida, qué escribiste...¡Un libro!
-Lo devaluaron definitivamente, el Nobel.
-No, se fue a la mierda...

En esto, proveniente de la plazan y con dirección Atocha, entra en escena un gustavito -según Tomasini, se llaman así los que duermen y viven en los bancos de la calle, y todo el mundo lo sabe que se llaman así, según él...- se planta a tomar aire junto a la mesa de los pibes, y suelta nueva carta de conversación:
-Nerón prendió Roma porque le salió de los huevos...es lo que he soñado esta noche. Porque en esa época, se mataban a currar. Todos. No como ahora...
-Cierto, estaba loco Nerón -interviene pibe I.
-Loquísimo. Fue el que metió a su caballo de senador --apostilla pibe II.
-Nooo, ese fue Calígula ---corrije pibe I.
-Sí, ese fue Calígula -acuerda gustavito. Curraban todos como negros, desde el primero al último...Yo estoy feliz aqui, tomando el aire. Si no fuera por el hambre que tengo.

Diez minutos más tarde, en la libreria del Reina Sofia, me cae del cielo el título de esta entrada. Las cuerpo-mujeres, el color rojo y el estimulante misterio de las cañerias. Con la calorina bochinche que está azotando por estos lares, la dejaré para mañana. Solo adelantar como aperitivo un descubrimiento. Se trata de la novela de un autor muy singular y poco conocido, Kalman Barsy, al que una editorial le rechazó una novela "porque transcurre en Argentina" (me recuerda la carta-rechazo que recibió un amigo de un ilustre de una gran editorial: le decía que en su novela había un exceso de comida china). La novela de Barsy se titula Los 24 días. Copio, página 154, una mención a las palabras-chatarra y sus destinos.

"En ocasiones me ha sucedido que estas palabras chatarra, me han abierto el camino con las mujeres. Me sucedió, por ejemplo, llegar a acostarme con una chica danesa gracias a la frase Rod grod med flode, que ellos utilizan como un test de pronunciación."

Esta noche, previsiblemente, dormiré igual de intranquilo que la anterior, con los guitarreos y cánticos colectivos de los manu-chaos en la escalinata del CDN, incendiando la bóveda celeste.
Y sabiendo que el gustavito ilustrado, recién salido de un retrato velazqueño del museo del Prado, sueña con ser el emperador que prendió la chispa a las torres Windsor. Aclarado el misterio..

Aproximación técnico científica a un verano en la ciudad

2009-07-10T18:13:00.002+02:00

Cosas buenas: las películas de la tarde de Telemandril, vaqueros o II Guerra Mundial, duran horas y horas. Véase La batalla de Midway.

Entre semana, a media tarde, comer en Argumosa street.

Cosas.

Descubres que la lavadora BALAY no tiene programa corto. Es como entrar al cine.
No sabes cuando va a acabar la película, ni cuando.

No viajar. Caminar lento, lento, como el andar de los bueyes sobre la nieve.

Pero no hay nieve. Entonces, no caminar. Sencillamente. Medir mucho más
aún si cabe los desplazamientos. Poner en duda los desplazamientos. Cuanto tiempo,
cuantas paradas de metro, ¿habrá cola?, ¿habrá mucha gente?, ¿me apetece?

Sentados, ahi, tu lavadora y tu, a punto de atacar los japos la isla de Midway.

Lástima que la lavadora no te haya salido más nocturna.

No, no: es mejor así

2009-07-08T11:27:00.002+02:00

Una tía en una terraza, en el momento de beber su cerveza,
no, no: mejor
una tía a punto de beber la cerveza, esperando un sms,
no, no, mejor
a punto de beberla, esperando el sms y siendo observada por uno que pasa por alli,
no, no, espera,
todo lo anterior, pero con gafas de sol,
no, no, un momento,
el instante en que la lengua relaja la tensión al tomar contacto con la cerveza,
esperando un sms, con gafas de sol, y todo lo anterior,
creyendo que su ex esta en su casa aburrido y pensando en
ella,
mejor: una mosca observa la situación, se posa sobre el hombro
del camarero que observa a la tía, y piensa que la culpa
es del calor y del agobio.
Ella terminará la noche con el del sms, un técnico informático,
que además le dejará instalada la conexión a internet.
últimamente daba muchos fallos.

Chakras, mantas, abrazaderas y otros aires acondicionados.

2009-07-03T15:41:00.004+02:00

La vida es esotérica de cojones, no hay nada más esotérico que un filete de ternera con patatas. El gazpacho también es esotérico (la versión andaluzan del mercadona), pues todo depende de la distribución de los aires y su manera de asentarse en el cuerpo. Las formas del deseo son insondables. Esta semana se me ha estropeado la lavadora. Daría para una historia breve del tipo "la lavadora es un órgano interno situado entre el bazo y el intestino cuya misión es hacerme sentir limpio y seguro y perfumado". Pero no. Primero viene el servicio de urgencia de INDESIT con un colega que cuando apenas lleva un minuto en el piso anuncia su tarifa de 60 uros más IVA solo por desplazamiento. Diagnóstico: bomba de expulsión. Otros ciento cincuenta. Cuando le anuncio que no voy, dice que no pierde ni un segundo más. Pilla el destornillador y se pira. Me acerco a Electroherranz, tienda de electrodomésticos para toda la vida de la clase media y media-media con sueños de bonoloto. Me encuentro alli con el regentador del bar Los mojitos, de la calle la Palma, que esta poniendo casa en el barrio. Su bar, recuerdo, no tiene aire acondicionado, sino uno de esos ventiladores hawaianos en el techo, de películas de cónsules y encuentros en la carretera perdida. Y entonces, como muestra el dibujo, al tercero con hielo picado y remate de yerbagüena en el paladar, entras en la autopista de realidades paralelas, y aflora lo escondidito: las historias que no quieres recordar, los rostros que no quieres visualizar. Y todo el esfuerzo tan apretao que has venido realizando durante la temporada invierno/primavera, se va al carajo. Y tampoco quieres regresar a casa, porque no hay aire acondicionado, sí, ni lavadora, bah, pero es que tampoco hay mojitos, porque abres la nevera y queda medio cartón de gazpacho y una botella de agua fria. Y todos esos aires densos y pesados que se van agazapando en las esquinas, y que pueden quedarse a dormir para siempre en la uña del dedo gordo del pie.
Mientras tanto, sigo sin lavadora, porque ahora el de la tienda me recomienda que me pase a BALAY, que duran unos once años, y no seis como la Indesit.
Y mientras tanto, se me van quedando tiesas las camisetas manga corta, la toalla, los pantacas.
Y ya solo ando en bañador, por el descansillo interno de la comunidad de vecinos, donde corre un nuevo aire fresco e inocente, ajeno al tiempo cronológico, y me pierdo en sueños donde ya sí soy otro, en Brooklyn, en 1932, en la escalera de incendios junto a mis vecinos, aquélla noche de calor inmenso en que nadie pudo dormir.

Lo asqueroso que se agazapa

2009-06-29T20:49:00.003+02:00

Después de siete años, me habia mudado de piso. Como todos los animales, soy algo reacio a los cambios. Cogí los bártulos y crucé la acera al edificio de enfrente. Perdía vistas y ganaba silencio. En todas las mudanza, se pierde algo de piel. También perdí el tocata de la tia Julia, un colchón, algunos libros. Porque hice la mudanza hasta un punto equis, llegado al cual me planté. "Paso. Hasta aqui".

Me acuerdo del tema esta tarde, ya que bajé al locutorio Aly, a hurgar un poco de internés, a pesar de que tengo en casa. Porque hacia mucho tiempo que no socializaba por alli, un lugar en el que habia pasado tiempo, escuchando historias, cuando lo llevaban Pollo, su novia, Javi salteño, Fresita y algún otro temporero del locutorio. Ocurrió que pasado un año, Pollo se montó locutorio propio con su novia, a la que ya se conocía como Pollina. Javi se compró un local por Carabanchel alto, un antiguo videoclús. Y Fresa, un salteño al que Javi habia sacado de repartidor de la fruteria local y que solia aparecer por el local con cajas de fresas, habia huido a su tierra, en palabras de Javi, habiendo estafado a todos los conocidos del negocio y dejando llena a una chica colombiana. Más que nada, por lo que se supo, porque extrañaba a su mujer en Salta.

Así que ahora Aly, el dueño del kebab, habia dejado al frente a otro primo suyo, técnico informático, al que habia traido de Bangla. Cuando entré en el local, enseguida me fijé en el libro de Bolaño, 2046, que muchas veces habia ojeado en librerias, sin atreverme a comprarlo.
-¿Es de alguien?
-¿Qué? -el primo de Aly no se habia interesado en aprender español, tan sólo manejaba los números del uno al siete, para indicar que ordenador habilitaba.
-Que este libro, mio. Yo perderlo hace tiempo atrás.
-Ah, vale. Para ti.

Luego, Aly me indicó que la novela llevaba alli, en el mostrador, unos siete meses. Le dije que era una broma, que me lo llevaba prestado una semana, y se lo devolvia. Se rió y dijo que claro, normal, tu le habias buscado un vendedor de cafeteras de segunda mano que le hizo una buena oferta para el local del kebab. Hasta que la gente, por alguna razón, dejó de pedir café o tomaba más cerveza, y Aly se desprendió de la máquina, sin perder dinero.

En el libro, después de la última página, hay unas anotaciones escritas con buena letra. Es una historia de enamoramiento. Una frase ha llamado poderosamente mi atención:
-(...) Lo que más me gustaria para este año, ahora que ha quedado atrás todo eso de lo asqueroso que se agazapa en nosotros...

(continúa mañana..)

Listados asurdos

2009-06-23T19:26:00.002+02:00

A mi no me gustan los listados, tampoco los propósitos de enmienda, ni en año nuevo, ni en viejos años, ni en verano, ni en otoño. Eso no quiere decir que... Bueno, en otoño sí. En otoño, casi cualquier cosa. Es como cuando intuyes que tienes que visitar al peluquero, pero lo vas dejando pasar unos días, porque sí. A mi, hace poco, una peluquera cerca de la glorieta de Embajadores, me salvó la vida. Pero ese es otro asunto. Entonces, cuando me pongo con un listado repentino, sale a(b)surdo total, y es simplemente por el placer de escribir cosas, con su guión al lado, porque da apariencia de orden y sentido, qué se yo.
Listado provisional de personas que me vienen a la memoria de haberlas conocido de algo supuestamente este año y que han permanecido asociadas a una tonteria o a un rasgo a(b)surdo.

-una chica adicta al no que tras siete años de carrera de piano cuando le propones quedar para toquetear, tu la guitarra y ella un teclado, dice que no puede improvisar porque ella toca música clásica y además no está entre sus prioridades formar un grupo.

-un señor que viajaba en el tren rápido a Gijón, un sábado a las siete de la mañana, que fue todo el viaje hablando por teléfono móvil con todos sus parientes, a los que iba despertando y dando instrucciones, y parece ser el motivo de tal viaje era acudir a un tanatorio donde estaba determinado familiar, y todas las llamadas las cerraba con el mismo latiguillo, "ya sabes que está en el cielo, allí.."

-un revisor de tren sumamente triste y cansado que viajaba en ese mismo tren.

-unas camareras en la estación de buses de Villalpando a las que no recordaba haber visto el verano pasado, antes de que empezara la crisis, cuando no te cobraron el bocadillo de lomo frio con pimientos; el otro sitio donde recuerdas no haber pagado es el bus que une el aeropuerto de París con el centro de la ciudad, porque me pareció entonces un precio abusivo, y además no te gustan los parisinos, y París, en general, tampoco, a pesar de haber visitado la ciudad solo de paso: en una ocasión, como tenias unas horas libres antes de pillar el tren hacia Germania, te acercaste a los alrededores de Roland Garros, era junio, para pulsar el ambiente.

-una chica chilena que a pesar de no conocerte más que de unos minutos que a ella le debieron parecer toda una vida, confesó acudir a un taller literario para intentar solucionar su grave problema con la escritura: "nunca he podido terminar mis cuentos".

Cuentos es una palabra que se parece demasiado a cuentas. Sucede que a menudo es más fácil pagar una cuenta, que encontrarle un final a una historia. Será porque las cuentas se hacen con números, y son lo que son, ¿no? Mientras que las palabras, a menudo jabonosas, intentan encontrar el camino hacia un lugar que nadie sabe donde es. Al menos, nadie que haya vuelto de tan lejos.

-Ah: comprar un kilo de tomates, una bolsa de mozzarella, regarlos con orégano y aceite y saborearlo mientras veo "Madrileños por el mundo". Pobre mundo.

The Jol of Fame

2009-06-07T13:44:00.002+02:00

Hay un punto donde los futbolistas de la naranja mecánica se únen a la leyenda astur en Lavapiés: "El primero en Asturias fue Pelayo. Reinó en Cangas 18 años. Éste, como antes dijimos, llegó a Asturias expulsado de Toledo por el rey Witiza". Pelayo.wiki es la versión wikipedia de la leyenda de la reconquista. Como todos los superhéroes de las crónicas medievales, Pelayo vendria a encarnarse en este barrio, fotomatón de realidades paralelas. En este caso, el propietario del mesón asturiano de la calle Argumosa esquina Salitre, ha contratado a un grafitero rasta pa que le pinte el
cerramiento metálico con una estampa de exhaltación de lo astur en plan dibujos animados. Como Walt Disney, al igual que Don Pelayo, duerme el sueño de la eternidad criogenizado en el interior de alguna montaña rocosa, el propietario del mesón, visto que nada en billetes de quinientos euros, y además le tocó la loteria las pasadas navidades, le ha dicho al grafitero que quiere una estampa de la familia Simpson vestidos de gaiteiros. Esta mañana alucinógena de elecciones Uropeas, cuando Urinario-man arrastraba sus chanclas en dirección al Reina Sofia huyendo de la urna electrónica, los Simpson astures ya estaban alli.
Se comenta que el alcalde va a habilitar un lado de la acera de Argumosa para que los figuras locales estampen sobre cemento fresco sus garfias y empezar de una vez a subir el caché de este barrio eminentemente cultural y cinéfilo, pero con muy mala fama por culpa de Madrid.directo y España.a.las.ocho, más o menos.

Carteristas

2009-05-23T16:26:00.004+02:00

Como la ciudad es un hormiguero y las hormigas se sienten infravaloradas, la cara ya no es el espejo del alma, y vales lo que dura la mirada del otro. Empezaron a aparecer muertos al amanecer, primero un estudiante holandés de geología. En el banco de la plaza, indocumentado. Tenía el kebab a medio terminar, la salsa tártara se había solidificado sobre su perilla pelirroja. Alguien le había visto comprando churros precongelados en el supermercado DIA, cerca del Reina Sofia. La primera en dar el aviso fue Manoli, la kioskera, y también la encargada de encender la luz de la vida en la línea muerta de la noche, las seis, cuando empieza a desfuncionar el metro, huelgas encubiertas, intermitentes de los empleados del subte, que anuncian averias o tiran de frenazo en la curva, y el viaje se parece cada vez más al tren de la bruja.

-El chico de la perilla. Ese. No tiene buena pinta.

Pordian haber avisado los camareros del Café-casino, pero la semana anda coja, Carlitos, el encargado de dar el cambio para la tragaperras y la ruleta-china, lleva tres noches sin dormir. Adolfito, que pasa ya de todo lo que no sea futbol televisado con una mau y llegar vivo a la prejubilación, le ha dicho varias veces que levante el ánimo. "Tu no has oido nunca eso de que todos los ciervos llevan cuernos... Pues eso". Aqui, por algún extraño mandamiento, la vida y la muerte se presentan en todo su esplendor fenomenológico, trascendiendo su propia imposibilidad de manifestarse asi, sin más, como pequeñas anotaciones al margen de la historia universal. Por eso el holandés. como una estatua humana , aun permanecería unas horas más asi, ladeado levemente sobre su costado derecho. Hasta que la señora Concha, que habia sido capturada por los nazis en Guernika durante la guerra-lleva foto en blanco y negro en el interior de su cartera con un oficial de las SS que habia sido su amante antes de entregarla a los nacionales- se sentó junto a él, en el banco, a capturar rayos fugaces de sol reflejados sobre sus pupilas, como un dios vegetariano sin bicicleta muerto. De aparente muerte natural. Y fue después de contarle la historia completa de su cautiverio y liberación, su época de estrella de cabaret y bailarina del tango apache, sus años de clienta del bar Avión, sus idilios con los clientes del Café-casino y su actual realojo en un inmueble de la calle Tribulete, fue entonces cuando la señora Concha reparó en que era muy raro desayunar kebab, teniendo en la bolsa del super un paquete de churros para freir. Que ella cogió, sin ser observada nada más que por Paqui y el butanero en paro, que lo consideraron un hecho simpático y sin delito.

(con tinuará)

Sa(r)tori(us) en Lavapi(es)

2009-04-26T16:42:00.004+02:00

Antes de que los churros se enfríen, ya está la máquina cantado premio en el Café-casino de la plaza. El dueño ha dado orden de restringir los sandwiches y ha eliminado la tortilla de patata. "Aqui se viene a jugar". Además, acaba de firmar contrato con una franquicia inglesa de apuestas cuya lema ha impreso en todas las ventanas: "No risk, no glory". Apocalipsis lavapiés. La abuelita del cuento, que es la misma Manzanas de la película, la cerillera, la misteriosa bruja desaliñada tiene una cuenta abierta. "Manuela, debe seis euros veinte en total. Hoy pague lo que pueda. Hable con el jefe"

-A mi también me lo apuntas en la cuenta...

-Es sólo para algunas familias de toda la vida, un trato preferente. Ya ves. Las familias del barrio más castizo, dícen. De toda la vida. Una vez vino Umbral por aqui y pidió tortilla de patata. Y como no teníamos, dijo "El barrio más castizo, y no tienen tortilla de patatas".

El dueño del café tiene un ojo de cristal, toda la familia se dedica a la hosteleria-espectáculo. Tienen un mesón cerca de la Bolsa que hace muy buena caja. Allí se celebran todas las subidas y bajadas de Mr Jones y cía. La abuelita del cuento llega a un acuerdo. Hoy pagará lo consumido, dos euros con veinte. Café y churros. Antes de que se enfrien, la moneda que bailaba el chotis sobre el platillo junto a la cucharilla, ya se interna en el estómago de la máquina de los hermanos Franco.

-Y qué más famosos se han visto por aqui..

-No sé -el camarero lucha con la memoria. Una vez vi a ese, a Sartorius, en la boca del metro, cuando estaba en la plaza, la antigua boca del metro.

-Sartorius..

-Sí, ese.

Me imaginé que Jack Kerouack (de apellido paterno Kéroack, su búsqueda imposible) podria haber estado aqui, por qué no, cuando en el libro Satori en París arranca con una patada en el ojo. "En algún momento, durante mis diez días en París y Bretaña, experimenté algún tipo de iluminación que parece haberme encaminado de nuevo hacia lo que, parece, será mi esquema vital para los próximos siete años o quizás más: en efecto, un satori, termino japonés para iluminación repentina, despertar repentino o simplemente una patada en el ojo".

Después de todo, ¿por qué siete años y no los próximos siete minutos..?

No risk, no glory.

No money, no churros...

Zen.capitalismus

El gato en la cornisa y el terrible caso de la viuda "salerrosa"

2009-04-13T20:40:00.002+02:00

Tenía buenas intenciones, pero no me sobraban motivos. El jueves se fue enroscando la cosa, en un centro comercial, conversando con la viuda de Asunción. Ella me dijo que de momento amigos, y que no se podía querer tener todo el primer día.
-¿Y por qué no? Además, es el segundo día desde Caimán. Y hemos hablado muchas veces.
-Porque a mi lo que más me gusta es mirar. Bueno, y bailar.
Luego me contó algunos hechos de su vida pasada, mencionó una novela de ardores y amores que había leido pero sin recordar el título, y asi, entre veleidades y obviedades, fue comiéndole tiempo al tiempo para seguir mirándonos. Decidí soltar lastre, más que nada por no estar mascando ciénagas que luego te hunden en silencios irremediables.
-Pero, dígame, usted...está triste. Después de todo, tiene algo ahi que no le deja...
Fue cuando me contó la historia de su viudez, de como tuvo que ponerse a trabajar en una industria de exportación de carnes, a fechar bien la caducidad de cada lote, dos horas de viaje, antes de la entrada, a las seis de la mañana. "Y yo era la primera siempre en llegar alli".

Así que decidimos hablar otro día, y eso me decidió a dejar las puertas abiertas, quedándome en la ciudad con enormes claros de asfalto abiertos a la luz de acero, en estos cuatro dias tenebrosos, que, vaya sorpresa, culminaron como solo pudo haber previsto un guionista del más allá, con un regalito que ni mencionar quiero, porque solo de pensarlo da yúyu. Y la buena noticia es que conocí a Laura, en un recóndito pub irlandés cerca de donde la ciudad pierde su orgullo, por Avenida de América.
-Hola, ¿tienes fuego? -eran cerca de las tres, hora de cierre, ella estaba pasando la escoba.
-Sí, y mi compañera de la barra también.
-Ya. ¿Te gusta el teatro?
-Me encanta. Quiero ir a ver el Hamlet.
-Ya no quedan entradas.
-¿De verdad?
-Así es, ya no quedan.
-Estoy en un curso de improvisaciones, en la universidad.
-¿Qué estudias..?
-Historia del Arte...
-¿Qué?
-Historia del Arte
-Pero, te gusta leer, que estas leyendo...
-Ahora mismo, Baudelaire, Las flores del mal. Muy acorde con mi vida reciente...

Hoy lunes, esperaba que todo volviera a su lugar, los peces al río, el río a su cauce, y la camarera a la universidad. Iba tan feliz en el bus, errando mi trayecto, solo deseando llegar a la pasteleria donde la nueva camarera latina sirve el café, olvidándome de la viudita negra -véase mención de Freud al respecto- cuando una señora almodovariana a mis espaldas irrumpió con un monólogo al teléfono: "Es que marujita...es imposible que nunca sea feliz. Imposible. Si el gato se cayó, y no dió a nadie, pues nada, asunto olvidado. Si tenía que pasar. Pero si los vecinos no le van a reclamar nada y ella...venga a llorar todo el fin de semana...Lo que tiene que hacer es llevar al gato a la sierra...Esa mujer es imposible que nunca sea feliz".

Sobre mi posterior infelicidad, solo mencionar que esta señora se bajó en la misma parada, entró en el mismo café, en la banqueta de al lado y asi permaneció, hablándome de las excelencias del metro y la sanidad, porque su hijo vive en Londres -"mi hijo es muy exigente consigo mismo", no cesaba de repetir- hasta llegar al punto central de la cuestión. Ella afirmó ser la ex directora del colegio Herrera Oria. Y su cara me empezó a sonar, sus calcetines blancos con pequeños perros dálmatas bailaban sobre mi memoria, y esa arpía legendaria, que no desconocía los vericuetos del deseo, alargaba ahora su presencia -"me vas a poner unos croissanes para llevar.."- hasta la hora de cierre, impidiéndome todo acercamiento a mi noble y erótico objetivo.

Así que le puse una llamada a la viudita, tuve que escuchar su sintonía melendi, me pide la luna.., y le propuse quedar el próximo sábado, sabiendo que ya nada volvería a ser igual. Y el resto del día, me lo pasé intentando recordar el nombre de la profe de mates, que un día me dijo, ¿bailamos?

http://www.youtube.com/watch?v=GwgBrUyYL80

Doctores hamburgueseros en la era del cyber.kefir (cabalgando olas)

2009-03-07T15:02:00.004+01:00

Cualquier cosa, menos frecuentar soledades. Me refiero a conversaciones que se tienen. Hay un triunfo actual de lo cotidiano. Todo el mundo asume a Bacon en el Museo del Prado como un acto más del día a día. Los de McDonalds lo meten en la nueva Mexican Guacamole. Sigo escribiendo un cuaderno de navegación, cada día, a las 16h y pico, en el McDonalds del Hospital, registro escenas y conversaciones. Mientras sigan existiendo médicos y licenciados en medicina, habrá autopsias. La mirada de los galenos sobre las pantallas del menú es el instante antes de la curación o de la condena. Para mi, directamente, son la invasión de los ultracuerpos, en su color verde higiénico urinario, la asepsia hecha virtud. No me gustan los médicos, ni los marcianos. Marte es la metáfora de lo existente imposible, la máxima aspiración de un artista plástico: pintar la humanidad, los humanoides y otros simios con una sola tonalidad rojiza. Ya he alcanzado el convencimiento de que venimos del lemming, un simpático homo antecesoris del sapiens y del bobus que correteaba por los desfiladeros de las montañas Rocosas. La historia del mundo es muy breve: ayer conoci a un surfer en una fiesta en un piso de Embajadores. Estaba realmente perdido, pero lo llevaba bien.

-Hasta ayer, estaba con una alemana. Pero después de dos semanas, se terminó. La cosa se estaba volviendo seria (too serious...).

La conversa tiene lugar en la cocina, con luz blanca de quirófano.

-¿De verdad? Bueno, me puedes pasar su teléfono si eso...

-Oh, claro, tío. ¿Lo quieres? Ella es muy simpática y está buscando un trabajo aqui..¿De donde eres?

-Del norte.

-Oh, alli hay buenas olas...Sán Sebástian...

-Sí, un mártir surfero. En mi pueblo, también hay big waves. Tengo un primo que se llama Cowboy y cabalga olas frias..

-Sí, tío. Quiero ir a Portugal en semana santa.

-¿Duermes con tu tabla?

-Oh, claro. Mi tabla siempre conmigo.

-Nice, really nice. It´s a lovely love story. Nobody is trying to use anyone. Nicest story I heard lately around the area..

Urinario-man inspeccionó el resto del piso que unos spanish propietarios habian colocado a un par de holandeses fiesteros, parquet recién lijado/barnizado, horribles cuadros de barcos ladeados y un mueble castellano en el salón para darle lustre y presencia a la estancia. Habia un irlandés envuelto en una bandera gigante de su país y coreando un video de youtube en el portátil, una rusa de un pueblo cercano a Georgia que despotricaba de sus compatriotas que huian del país para cobrar dinero del subsidio en otros paises..

Abrí la nevera y alli estaba el tupperware con sesos de australopitecus comprados en el mercado de Antón Martin que siempre llevo a las fiestas erasmus. Porque no quiero soñar con corderos, ni escuchar historias aburridas y lejanas de Atapuercas futuristas. Y quiero terminar mi reportaje cuanto antes y entregarlo a la revista de tendencias europea que me lo ha encargado y centrarme en el próximo, "¿Hay vida inteligente en el festival de los Monegros?", y ya le he comunicado a mi jefe que las entradas están agotadas.

-Vale, no te preocupes. Tienes un año para investigar el tema de los médicos hamburgueseros.

Por cierto, ¿te has enterado que hay tráfico de kefir en la red?

-¿Qué....qué cosa?

-Es un hongo para hacer yoghurt en tiempo de crisis. Esto puede hundir a la Danone, la Danup y la rama Actimel de los susodichos. Es la rebelión de los hogares lisiados por el euro...

-Vale, me pongo con ello.

Parece que la religión del siglo xxi, después de fenecido el dios ladrillo y compañia, se construirá alrededor del intestino grueso y, quizás, el delgado.

¿Va a salir? Y tu mamá también...

2009-02-13T23:03:00.003+01:00

Los vagones de metro van hasta las puntas, apenas se ven los propios zapatos. Hay que viajar -transportarse, mejor- entre skins con mp3 a volúmen 10, y otras lumbreras de la sociedad pos.industrial. Las caras no son de alegría precisamente. Se ha establecido como costumbre que algunos ansiosos humanos se situen en las cercanias de la puerta y te suelten a la nuca "¿vas a salir?" un minuto antes de aterrizar en el andén. Es muy inquietante. A la salida del trabajo, a las 16h o asín, hago parada en el McDonalds del hospital de la Paz. El sol pega de lleno en la terraza donde algunas cirujanas toman un baño de rayos con las manos que han operado, o palpado, o recetado sin indulgencia. La sociedad nerviosa engulle los Mcflurrin, y el cuerpo médico en bata se toma un respiro con la chisburguer. Inicio aqui mi reportaje urbano de guerra, con unas pequeñas instantáneas captadas en la franquicia.

Ojos a pares buscando pares de ojos

2009-02-08T14:14:00.005+01:00

Le dije que Cupido vagaba por los sótanos del casco antiguo porque habia perdido una lentilla y le habia metido el flechazo en el costado a más de un san sebastián debido a una falta de enfoque en la distancia. Y que de vez en cuando dejaba alguna pista escrita en las paredes de los urinarios, un número de teléfono, una pregunta -tu, ¿quien eres?- o una cita del Hamlet. Ella dijo que tenía sangre irlandesa y también gallega pero que queria cambiarse a Barcelona para poder ir en bicicleta. En otro momento dijo que la vida era maravillosa, también que no le gustaba la música, y poco a poco se fue encogiendo y entonces salió el tema de los libros, y ella dijo que le gustaba el realismo mágico. Ahi, la flecha se convirtió en arpón. Vaya, cien años de soledad y todo eso. Y también dijo que odiaba a Bukowski. Vaya, la vida es maravillosa pero, por suerte, también está el odio de vez en cuando para poner un poco de distancia. Asi que el combate se habia establecido entre dos tipos de realismos (mágico vs sucio), sin posibilidad de reconciliación. Urinario-man metió los dedos hasta el fondo del vaso tubo y recogió uno de los ojos que había alli. Dentro, había un papelillo de la suerte, en plan dulce japonés, con una frase arrugada que se fue componiendo a la luz del foco del dj. Este local está lleno de caperucitas buscando amor. Firmado: Bukowski garcía márquez, hijo y heredero de los dos anteriores apellidos. Entonces le dije que estaba leyendo a un autor uruguayo poco conocido, Levrero, un libro que se titula El discurso vacío, de lo más inquietante. Ella se arrugó otro poco y se fue al suelo en cuclillas, sintiendo en su nuca todo el peso del realismo del momento, que era ya la mirada desenfocada de la abuelita, en la casita, al otro lado del bosque.

Afilando el colmillo de su deseo desconocido.

Yahvé los nació, ellos se amamantaron y sus egos se juntan

2009-01-26T19:02:00.003+01:00

Ray parece que se bautizó asi por no se quien americano, tipo boxeador o buscavidas, pero se crió en la zona de chaletes adosados, carretera de la Coruña. Hay otro cantautor que ya pasó por Lavapiés y vivía en Olivar, que si le escuchas con atención, parece que anduvo luchando en la selva andina. También se crió en un instituto de Pozuelo de Alarcón. Por alguna extraña razón, los autobuses verdes del pasillo norte madrileño, han traido y llevado al centro de la ciudad a los hijos de los chaletes que fumaban porros pero en su casa no lo sabía. También en un garaje una bocacalle perdida en el laberinto de una de esas urbanizaciones, maquinaba sus golpes El Solitario, Robin Hood carreteras secundarias. Inquietante, la zona norte de la ciudad.

Pero Ray, que creo se llama Pepe o Ramón o algo en su partida de nacimiento, a pesar de haberse criado literariamente, según afirma, en Unamuno, Arcipreste de Hita, Cervantes y otros amiguetes de la biblioteca nacional, se cayó en un espejo sin fondo, llamado Ego-trip, y se aprendió todas las frases hechas del repertorio folk-literario yanki, y cada vez que abre la boca, parece que sí, que está en un motel de carretera de Ohio o Nebraska, pero, hasta nuevo aviso, en Malasaña solo está el Peggy´s Sue, con juke-box incluido.

Aqui está el link con la charla entre estos dos cracks, que me recuerda las meriendas de las abuelillas en el Palentino, cuando se pasan información sobre supermercados y paquetes de galletas integrales en oferta. Sólo que estos van detrás de los faxes que tira Keith Richards en la papelera. ¡Como se puede ser tan redicho! "Nosotros somos los que cuidamos el sueño de los niños". Si Dios está muerto, se olvidó de estos dos. Eso sí, la música del programa mola.

http://www.rtve.es/mediateca/audios/20090123/andy-amigos-ray-loriga-enero-2009/389435.shtml

Beber y quitarse un zapato

2009-01-25T17:51:00.004+01:00

El vaso de cristal cayó a plomo desde una altura de metro y medio. Se veía venir, porque el tipo habia estado bailándolo a su alrededor y también sobre el cuello de la chica. Eramos tanto más viejos, cuanto honrábamos una idea más o menos abstracta del no future. Sólo quería desconocer la música, impedir que una melodía me llevara a su guarida, me distrajera de mis pensamientos, tan mios como indescrifables, ya que me esforzaba en recordar la coreografia del vaso que estaba a punto de deslizarse de la garra que bailaba sobre la chica a tumbos, sin saber, como hubiera podido saberlo, que ella iba a terminar la primera mitad de la noche en brazos de otro.

Klosterman dice

2009-01-14T19:57:00.003+01:00

Les presento al tipo de la foto. Acabo de tener noticia de su existencia, esta misma mañana: es Klosterman. ¿No resulta familiar? Podria estar doblando levis-lavaos-a-la-piedra en una tienda de Fuencarral street, o quizás despachando discos de importación en una tienda pequeña y personal en una plaza céntrica e impersonal. Es muy probable que tuviera un vw escarabajo aparcado en alguna calle de su barrio, esperando pasar la itv. Pero no, sencillamente es Klosterman, nieve o no nieve, y se le supone en estos momentos en la muy helada ciudad alemana de Lepzig, enseñando en la universidad. Hay que leer a Klosterman. Esta mañana, en el Café di Roma de la calle Atocha, en pleno epicentro de la crisis -un fenómeno que mete a la gente de casa padentro-, en un artículo de La Vanguardia, se hablaba de Klosterman. Porque, por lo visto, le echa la culpa del fracaso en las denominadas relaciones sentimentales a, nada más y nada menos, John Cusack. Al parecer, la cosa es que el cine (y la tele...?) crean excesivas expectativas que luego en la realidad no se dan. Y eso ocurre porque trabajan con modelos simplificados de lo que se llama realidad. Y para Klosterman, uno de los culpables del fracaso amoroso-afectivo-generacional de su quinta (los nacidos en los alrededores de los '70), es la mirada a cámara de John Cusack, en pelis como "Alta Fidelidad" y cosas así. Supongo que Klosterman, al haber nacido en North-Dakota y estar en Lepizig en estos momentos, no habrá tenido noticia del fenómeno llamado gafapastismo indi-popi, unos seres humanoides que habitan los centros de las ciudades, conciertos, bares y cines, suelen estar delgaos como un fideo y muestran a menudo un gesto de extrañamiento con el mundo circundante. Muchos de ellos, se quedaron atrapados en algún bocadillo de cómic de sus personajes favoritos. La realidad, esa calle, esos edificios, esa furgoneta mal aparcada, por lo general, es fea y desagradable. Y encima, está todavia sin pintar de verde manzana o azul celeste. ¿Tendrá la culpa Star-Trek? Klosterman, hace tiempo que también aqui, en la península ibérica, nos dimos cuenta que pillar está chungo. Cuando pases por aqui, pégame un toque, y damos una vuelta por el Gran Caimán...

Lo mejor de todo, es cualquier combinación de gafapastismo popi comiquéro con otra cualidad combinatoria para crear un personaje. Por ejemplo, chica que quiere ser chico, seguidora fiel de la moda, adora a su abuela que vive en un pueblo de Segovia, la policía le para y le pone una multa por fumar porros, ella se crió en un pueblo vasco bastante jarrai, trabajó para pagarse los estudios en la fabrica de electrodomésticos local, y es capaz de hacer cualquier cosa por llegar a un concierto de Belle&Sebastian o por fumarse un porro. En la actualidad, es fotógrafa para idealista.com, y piensa que la sociedad, en general, es una mierda. Y se fuma otro, con las piernas cruzadas.

Algunos despistes imperdonables en tiempo de redención

2009-01-13T00:53:00.004+01:00

Después de algun tiempo escribiendo en cuadernos, me entero que hoy se escribe en unos cuadernos caros llamados "moleskine". Esto tiene que ver con el tema de los regalos. Cuando no se sabe bien qué, un cuaderno "moleskine" queda bien.
En navidades, las reuniones familiares giran sobre historias relacionadas con la tele que veiamos o no veiamos cuando eramos pequeños. Debe ser el interés general por mantener algo en común.
Debe ser algo así como nuestra pequeña piscina comunitaria de imágenes del pasado que nos unen.
Debe ser algo así como un territorio invisible.
O, si fuera un juego, levantar una carta sorpresa o imagen sobre la mesa, decir cosas que se nos ocurren.
Asi se llega hasta el momento cumbre, el visionado de una película de James Bond. El día que la descubran los catedráticos de audiovisual, va a generar unas cuantas tesis: "Desde Rusia con amor".
En una secuencia clásica de colchón, la principal, detrás de una falsa pared, los de contraespionaje graban al agente oo7 mientras coreografia sus movimientos de conquista. Parece ser que Sean Connery tira de torso. Un actor dijo una vez que los actores, si tienen buen torso, lo tienen que mostrar, sea en el vestuario de la comisaria de policía o en el del hospital central o ambulatorio.
Hablo con un amigo que hacia tiempo no hablábamos, por telefón. Le llamo de repente, desde la barra de un Dunkin-donuts insertado en una gasolinera, y la combinación de factores resulta emocionante. Salgo café y teléfono en mano al exterior, donde un coche no para de pitar a otro estacionado junto al surtidor.
Le hago un gesto con la mano izquierda, de arriba a abajo, algo así como "para ya de pitar" o "vete a pitar a tu casa". La combinación de los tres factores -café caliente, teléfono, mano izquierda de arriba a abajo- es aun más excitante. El conductor que pita hace gestos tipo "alguien tiene que quitar ese coche de ahi".
La conversación gira sobre lo ocurrido en el Hospital 12 de Octubre. Un pobre hombre compartía habitación con un capo de Medellín al que van a finiquitar en fechas tan señaladas, se supone por encargo. Algo así como "Desde Colombia con amor".
Resulta muy extraño que en la época de las cámaras, el tipo no lo haya grabado desde la otra cama. Al dia siguiente declara, "me dijo que me diera la vuelta y no mirara".
La ciudad entera intenta recrear esa escena: porque salía en el Padrino I, y casi en todos los thriller actuales. El malo se esconde en la lavanderia del hospital, donde deja de vuelta la bata de médico, etc, etc. Entonces, lo que sorprende es que ahora eso sea real.
Los regalos navideños son dificiles de elegir, y solo me provocan historias de cine negro, novela negra, o mafiosos. Entonces, me meto en una libreria y hay una señora que le pregunta al librero por un titulo de Cabrera Infante:
-Ese hijo de puta...-exclama el librero y editor. El editor, aqui, es la estrella de su libreria. El se siente admirado, porque ha editado a muchos poetas, y a Sabina. Sale en los medios y a cada oportunidad aprovecha para dárselas de izquierdista justiciero. "Ese escritor era un hijo de puta".
No se, es todo bastante extraño. Como el hecho de retrasar una cita con la dentista argentina, quizás porque su madre es de derechas, porque su madre de derechas es la ayudante, con la que más tiempo pasas, realmente, ahi. Con la boca abierta y callado, porque ella te narra todos los escándalos públicos y privados ocurridos en el barrio últimamente. Eso y que tienen conectada Kiss FM, asi que el discurso patriota de la madre-ayudante se mezcla con Rod Stewart o cualquier "oldie". Incluso, en un momento dado, suena el Black.is.black. Porque el heavy ha entrado ya en la historia del rock, siendo absorbido por la gran ciudad donde laten los corazones de un intruso que toca la bocina del coche, un librero que se caga en un escritor muerto al que considera un traidor, una señora con abrigo de piel que compra libros para toda la familia, un espía con el torso depilado que siempre estará ahi salvando al mundo de peligros y amenazas.
Solamente una vez compré un "moleskine" de esos.
Y se me perdió antes de poder estrenarlo.
Creo que lo metí, sin darme cuenta, con algunos folletos de la feria del libro, en el cubo de la basura.

Frio que todo lo nieva

2009-01-09T19:39:00.004+01:00

Jornada reseñable,

se escucharon lobos aullar

pisadas difíciles de creer

animales de vuelta a casa

El Económico ha suprimido

el cocido de la crisis los viernes

daba mucho trabajo

dos platos y además sopa

Y esta mandarina

que da pena de pelar

me dura más que cualquier nieve

he decidido

seguir tomando café

hasta el fin

voy a buscarlo a la gasolinera

la única chica amable en toda la ciudad

y vuelvo con las manos calientes

más noches vendrán

y más lobos pelarán

mandarinas que no han de probar.

Otro cuento de navidá.

2009-01-05T16:54:00.001+01:00

La chica parecía un chico, el chico parecía un niño adolescente. Se habían prestado un arrumaco en la cola del supermercado, porque era cinco de enero y los dos trabajaban en la tele y la gente los miraba. En general, se sentían observados. No en este supermercado, en concreto, pues, al igual que en Vietnam, los que habían podido, se habían mudado a otros barrios con más glam. Aquí crecía más bien el under-glam, y aunque Urinario-man había pensado que se podría ganar la vida como manager de personajes de barrio para la telebasura, los propios personajes, conscientes de sus posibilidades, se habían sentido famosos de antemano, dilapidando su futuro anterior en tascas y cafetines. Y como los bares tipo paco, manolo o ramón los habían ido comprando los bangla a golpe de bolsa de basura (llena de billetes nuevos, eso sí), los auténticos personajes de barrio hibernaban en el sofá de casa frente al televisor, una media de diez horas diarias, con la esperanza de que alguien llamara a la puerta (las llamadas al teléfono fijo eran escasas o inexistentes). La pareja que estaba a punto de pagar su transacción se sentía feliz, se buscaban las manos en la cola del super, y él se ofreció para caminar hasta la entrada, y echar un vistazo al mapa con las marcas de la zona de reparto. El chico era guionista, porque consideraba que se ligaba más y el facebook se te llenaba antes de caras guapas y risueñas. Era como completar la colección de cromos de futbol, sólo que aquí las estrellas eran infinitas tendentes a infinito. Una cara guapa conectada a otra cara que conoce a otra cara…Y asi, en fin, hasta el día del estallido final, en el que un pedo galáctico y ultrasónico destruyera el llamado espacio de la conectividad y redujera la nada absoluta a un trozo de algo. Ella, una cara recién lavada, especie de ser andrógino, guapo, eso sí, mezcla del primer David Bowie y una Linda Evangelista veinteañera, iba a dejarle a él. Con pena, porque él la había introducido en el mundillo, con sus contactos, y le había escrito muchas de las mejores frases que ella, guapo, excesivamente fascinante, nunca tendría necesidad de inventar. El lo sabía, porque era guionista, malo, pero su nombre aparecía en los títulos de crédito. Y como los dos se movían en el terreno de lo previsible y lo anodino, las sorpresas estaban calculadas. Entonces él, para sentirse superior, le había comprado un roscón de reyes, y en lugar de la figurita escondida, había introducido un soldado con una pancarta enroscada en la bayoneta: la felicidad es un revólver ardiente. Que la había copiado de los Beatles, vale, pero para algo era guionista, malo, pero copiando era muy bueno. Todo para que ella, al morder la pieza, se sorprendiera, porque él amaba su cara de falsa alegría, porque pensaba que cualquier manifestación de un sentimiento de ella, le pertenecía en exclusiva, por el simple hecho de que hacían la compra juntos, se buscaban las manos o la cintura mientras esperaban su turno o él, de una manera espontánea y premeditada a la vez, cruzaba el vestíbulo hasta el mapa con las zonas de reparto marcadas. Y aun tuvo la osadía de interesarse en el nombre de las calles, llevándose el índice a la montura de las gafas, sí, de pasta negra. Mientras ella, sóla, con su mejor sonrisa preparada, le comentó a la cajera:
-Es muy importante que la compra la traigan esta tarde. Porque hay congelados…
Y mañana ya iba a ser un poco tarde.

Temor y temblor en la cola del cine (My blueberry coñazos nights)

2008-12-17T21:32:00.003+01:00

Por fin me pongo a la altura, propósitos para el 09: ver únicamente cine chino y japonés, coreano también. Ya soy moderno.
Con este fin me puse a la cola en los Ideal, para ver la peli americana del Won-kar-Guays. Justo detrás, una geisha afro-mulata le relataba a su compañero futuro de butaca algunas menudencias de su vida pasada como camarera de pisos en un hotel high-tech:
-Una noche, me llamó Calamaro, te lo dije, ¿no? Sí, sí, yo ya habia visto en el libro de check-in que habia un Calamaro, pero claro, puede ser...sabes, ¿no? Pero a medianoche llamaron pidiendo no se cuantas cosas y una coca-cola light y cuando subí, sí, estaba alli, sonriendo, todo feo, y me dijo ... (aqui se pierde parte de la conversación por culpa de las bocinas de los coches...) y, sabes, entré y le dejé la bandeja y me dijo, Tu eres una prin... (más bocinas)...y una muñeca. Te lo voy a comer todo..
Urinario-man, en acto de servicio, giró las cervicales, que es donde está centralizado el servicio de orientanción y perspectiva, con la intención de echar un scanner a la cyborg. Calzaba tacones altos y, efectivamente, en cuanto a manjares, Caperucita y el lobo feroz, habiendo hambre, se come hasta el espíritu. Solo que Urinario-man habia pasado por el KFC (fascinado ultimamente por el retrato del Coronel Sanders, un cierto aire de predicador del pollo frito, que, como todos los héroes yankis del business, antes habia sido militar, bombero, etc.
El primer impacto al entrar en la sala 9 de los Ideal, fue al comprobar que los bici-men, la nueva secta urban style (su lema, donde voy yo, va mi bici, y duerme conmigo en la cama, y además, se pliega...), estaba sentado y dispuesto con su medio transporte en un pasillo lateral.
En cuanto a la peli, Jude Law entra definitivamente en la lista negra de "actores por los cuales no voy a ver esa película". El flirteo de bar de la esquina que se trae con la Norah Jones estaria muy bien si los dos tuvieran unos veinte años menos (pasaditos de casting los dos).
Vuelvo a casa y me pongo a leer un libro sobre la cria e industrialización de los gusanos de seda, esos bichitos que no me explico como teniamos de pequeños en una caja de zapatos con respiradero y una hoja de lechuga. ¿Quien los traia? ¿Se vendian?
El 2009 voy a empezar con una peli china, Los gusanos de seda en primavera. Título original: Chun can. Año 1933. Resumen: película muda de propaganda marxista, narra la historia de una familia de granjeros chinos, productores de gusanos de seda, que se ven obligados a bajar el precio de sus productos debido a la bajada de los precios y a la lucha de los señores de la guerra.
Vamos, como las naranjas ahora.
Conversación esta tarde noche entre dos señoras, churreria de aqui al lado:
-Pues hay un Hamlet ahora que sale el Juan Diego Botto...
-Anda, quien es ese.
-¿No sabes quien es...? El Juan Diego Botto, el hijo de...
-Ah, ¿su padre es el Juan Diego...el de la comisaría...el comisario jefe...?
-No, ese es otro.
-Pues el Juan Diego que yo te digo, ese lo pasó muy mal, una vez que hubo una huelga de actores.
-Ya, el que te digo yo, ahora es el Hamlet.
To be or not, to be churro, my friend...

L.A. kiss

2008-12-06T14:47:00.004+01:00

Piliculón, simplemente genial, Buscando un beso a medianoche.
El otro día una chica me dijo, a ver cuando vamos al cine: me encantan las películas románticas con final feliz. No sabe que en la vida real se comporta como si fuera un thriller, de los malos y previsibles...
Asi que me fui al cine solo a ver esta película que trata sobre "el beso más sobrevalorado de todo el año", treintayuno de diciembre.
Absténganse emparejaos, amuermados, entocinaos y muertos-vivientes, y en general todas aquéllas personas humanas que piensen que se puede tener todo o casi todo o que lo tienen ya.
Los que piensen que alguna vez lo tuvieron y lo perdieron, por suerte, pueden ir a verla.
Y el critico de El.País, diario dependiente de la mañana, no se ha enterado de nada: el personaje de la chica da tantos giros, de lo más sutiles, que más se puede pedir, para al final soltar como susurros un par de frasecitas que vaya vaya.
Que gran rato, y aunque digan que la película es indi, porque los popis sueñan en blanco y negro persiguiendo colores, la peli es también un tanto vaquera.

http://www.myspace.com/puchinisback

Perdiendo cuadernos, haciendo amigos

2008-11-21T15:09:00.002+01:00

Mi cuaderno es mi religión - eres capaz de vender

el alma por una frase, aunque sea verdá.. Mi drama es que no termino de perder las cosas. El sábado pasado, que ya es pasar, terminaste en el Kathmandú, un club eterno retorno, que estuvo de moda en los..., y ahora otra vez, más que nada por la ubicación, te sales un poco del eje de concentración máxima y aun asi está lleno de gorrinos, intentando vender su pescado a esas horas, qué coñazo, la vida como un video-clís..."Tenemos un grupo de rock, este, este y este que es chileno, cinco nacionalidades en el grupo... se llama Culo Colorao, es de cachondeo-music", el gafapasta dando la matraca.

-Ya, tío. Pero es que eres muy pesado.

-¿Quéeee...?

-Que es de plasta a tope dar la tabarra con lo de tengo un grupo. Yo, sabes, tenia una fotocopiadora..

-Tío, eres un envidioso.

-Y deja ya de dar la tabarra a las jipis franchutes, que las he traido yo.

-Ah, por eso estas tan quemado.

-Que bah, tío. Solo que eres un poco plasta.

El pescao estaba medio vendido y de un bolsillo del anorak, porque saliste con anorak, a la hora que salen los peter-dojerti en camiseta y sombrero de dj, da igual el frio, se debió caer el cuadernillo, que paseas por ahi, porque un dia habrá que pasarlo a limpio.

Ayer a las 00:12 h lo recuperé, el club estaba abierto, ni un alma. El portero esbozó una pequeña sonrisa y lo sacó de la cocina, en el sótano. "Gracias.." Tiene pequeñas frases anotadas en los últimos decenios. Por ejemplo, un sms que recibiste en BCN, en medio de la noche, en la ciudad, de vuelta a casa. Uno de esos sms que te llegan por error. Y tu, no hiciste nada.

sms - LO ULTIMO HE DISCUTIDO EN MI CASA ESTOY SOLO TE QUIERO ADIOS PATRICIA GRACIAS POR EL DIA EN LA PLAYA JAMAS LO OLVIDARE

B.B. sí sabe lo que quiere

2008-11-02T12:44:00.006+01:00

Betina Berlín sí (no) sabe lo que quiere, eso me han dicho. Sms 1 -"Tengo entradas para el Barca-Madrid el 14/12. T apetece?" Ha contestado muy afirmativo. El viernes, al ser noche de zombis, no pudimos quedar. Cuando salen los dead-rising del audiovisual, me quedo en casa. Ayer era recupering.day nacional. Sms 2-. "Cañas y futbol en el Bar Palentino. Calle del Pez". Habia salido la noche de los zombis, "hoy no estoy muy simpática, tengo dolor de cabeza".

-¿Y como es que tienes entradas? Es un gran regalo, el mejor partido del mundo, el mejor regalo para mi..
-Contactos. Cosas. Un amigo de Barcelona es detective privado. Ha estado haciendo algunos trabajos para el club. Los chicos ganan mucho dinero y a veces van de visita a la parte alta de la ciudad, donde estan los otros clubs, ya sabes. Hot pants, Picardías Stars y eso.
-Pero el partido...¿es en Barcelona?
-No lo sabías..sí. Alli. Es una ciudad muy bonita. Con mar..
-¿En que cae?
-A ver..en domingo.

El problema de los domingos es que arrastran al sábado y al viernes de la mano. En el televisor, con el bar plagado de popis de segunda generación de aspecto beautiful.abatido y reconcentrado a base de extractos artificiales, el Santander le ganaba al Valencia bajo la lluvia. Setenta euros en las apuestas. Era llegada la hora de partir.
En la calle, Rey Misterio vende unas maus colgantes a euro. Todavía caminamos un trecho.
-Este año he hecho un propósito nuevo, decir sí. Es que era una militante del no, no, no. Me he dado cuenta de que si dices sí, te suceden más cosas...
Sms 3 - "Nen, necesito 2 entradas para el Barca-Madrid del 14/12. Un asunto berlinés. Ya te llamo".

No salen las cosas (salen)

2008-10-27T14:33:00.004+01:00

Intento acordarme del fin de semana cuando ya ha pasado, como si fuera un sueño.
Lo que está claro, es que fue perdído. Es decir, fue. Esta es, más o menos, la canción de la hora perdida.

1.- Madrugada del sábado al domingo, entra un viejo sabio al bar y advierte a la concurrencia: "Acordaros que hay cambio de hora, que se gana una, para gastarla. Y que nadie la pierda".

2.- Pasadas las 3 am, no encuentro a la gente que no queria encontrar y aun asi los busco. Bajo por las escaleras, en el garito suena "Billy Jean". Premonitorio. Algo me dice que ya llego tarde.

3.- 3,23am de la hora antigua: San Bernardo colapsado. Camiones de la basura y taxistas invaden el carril contrario. Colas para entrar a sitios que están llenos. Algunas escenas apocalípticas relacionadas con la ingesta incontralada de destilados.

4.- Un taxista para, se hace el tonto, "¿cómo dice que se llega a ese lugar? usted me indica si es tan amable..." El centro y sus callejuelas atascados. Cerca de Arenal, un control de policía con mucho despliegue. En la portada de una iglesia, una parejita come pipas, hablan pero no se abrazan.

5.- Llego al lugar, pago con billete de diez. El taxista pesado se muestra extremadamente amable, "gracias y buena noche". Bebo zumo de mandarina del mercadona. Me duermo.

6.- He despertado con la hora perdída. Camino por la habitación, me levanto. ¿Café? No sé. ¿Cereales?

7.- Decido que a pesar de ser domingo, hoy no voy a comprar el periódico, gesto de rebeldía inútil y existencialista.

8.- Paso de cambiar la hora.

9.- Camino hacia el centro, es un día soleado, tengo la sensación de llegar tarde.

10.- Me aburro. Decido comprar el periódico para ver si quedan entradas para "Lobos y corderos", una función de una compañia rusa. Parece que llevan veinte años haciendo la misma función. Llamo a la taquilla del teatro. La respuesta es contradictoria. "No quedan entradas...se están vendiendo ya".

11. Un cantautor golpea con la suela de sus zapatos negros el suelo para llevar el ritmo. Parece alegre, metido en su mundo de charol. En su maleta abierta, un espejo roto refleja el balcón de la fachada de enfrente. Alguien se asoma. Te mira y te dice que subas el periódico ya, que están esperando para comer.

12.- Has intentado comprar el periódico. Al ir a pagar, el tipo te dice: "esa no vale". La moneda, ahora lo ves, es de doscientas liras italiana. Vaya, el taxista despistado hizo todo el teatro por un palo de dos euros. Tiro la moneda al aire, gira y gira, y antes de que vuelva a caer, estoy otra vez dormido.

12+1.- Es la hora de las revelaciones. La chica alemana, Bettina, que el sábado noche no llegó al teatro por culpa de otros que llegaron tarde, y a la que luego no encontraste porque estabas a otra banda y llegaste con la hora cambiada, pilló en el Siroco: un chico de Barcelona que a la mañana siguiente se puso a llorar. "Me siento mal. Tengo novia. Es la primera vez que hago esto". El domingo por la tarde no quedan entradas para ver a los rusos, pero en la puerta del teatro me encuentro unos amigos de hace tiempo. "Nos sobraba una entrada, ya no". Quedamos para tomar una caña después de. El Atleti mete dos goles, suena el telefonillo. "Bájate, estamos en el descanso, la otra persona se ha ido". Al final de la obra, un personaje dice, "la sociedad está formada por lobos y corderos". El pastor salió de viaje. Lo que no fue se perdió, y lo que fue suena perdido.
Pierdes una moneda de dos y ganas un cuento.

Vergüenza agotada

2008-10-23T20:53:00.005+02:00

Una cosa que se hace ahora son museos, no era mi intención meterme en uno de ellos esta tarde. Eché a andar, llegué a Atocha, pasé por delante del Museo del Jamón y no se como me vi entrando en caixa.fórum. Había una conferencia sobre La vergüenza, dentro del ciclo de conferencias sobre las emociones humanas.
-Perdóne, ¿la conferencia?
-Cuesta dos euros y además está agotada -me respondió la bella azafata humana.
-Y cómo va el tema, ¿suele haber bajas de última hora?
-No, al contrario. Es imposible.
Lo afirmó con tal rotundidad que callado me alejé de la recepción y fue entonces cuando empecé a inspeccionar el edificio, para lo cual no dudé en subir a la planta cuarta o cafeteria. Había unas multitudes allí congregadas a la espera de su turno para solicitar croasán y café con leche, como si lo regalaran. "Yo eso de la vergüenza me da un poco igual, si te soy sincera", confesaba una señora a su íntima acompañante, "pero el que va a hablar es catedrático de Psiquiatría y le quiero preguntar luego una cosa sobre la depresión".
El edificio está muy bien concebido, con salidas a w.c. en todas sus plantas. Los receptáculos resultan en extremo asépticos y funcionales, no invitan para nada a la reflexión imaginativa, buscando, antes que todo, una finalidad práctica.
Ya en la planta primera, se ofrece la exposición estrella del momento sobre Los etruscos. Me interesaria saber si ellos, también como los griegos, se sentaban en hilera colectiva a sanear sus intestinos. Para los griegos, la filosofia y la vida no estaba reñida con los actos de expiacción. Para entonces ya habia descubierto mi particular rincón favorito que, efectivamente, se encuentra en la planta cuarta, pues mirando a través de la celosía-ventanal, en dirección al parque del Retiro, se divisa un paisaje típicamente alemán, de chaletes y árboles.
-Ahi lo tienes -pensé. La profunda Alemania, con su Selva Negra. A dos pasos de Atocha.
Finalmente, para calmar mi ansiedad cultural contemporánea, adquirí un librito en la planta baja, La metáfora del cristal en las artes y la arquitectura.
Ya a la salida, me acerqué a la recepción de nuevo.
-Nada, ¿no?
-Sólamente quedan entradas para las dos últimas conferencias del mes de noviembre, La curiosidad y La sorpresa -fui informado amablemente.
-Pero, eso, ¿son emociones?
-Sí. Aqui tiene el programa.
Rabia, Vergüenza, Culpa, Envidia, Amor, Felicidad, Miedo, Curiosidad y Sorpresa (con la intervención del mago Tamariz). "Pa mi que falta alguna o sobran varias...¿y el odio? Claro que no sé si son lo mismo sentimientos y emociones, o sentimientos son más pasajeros.." Salí a la calle, enfilé Huertas parriba, en una libreria de viejo compré por cinco euros un libro del escaparate, El gusano de seda. Cría, enfermedades, industrialización. Y luego otro, Historias de los circos de Madrid.Y ya con el sentimiento de deber cumplido, visité el Museo del Jamón.
-Ciento cincuenta gramos de jamón muy fino y una barra de pan.
La emoción de ver como el jamón curado, antes gorrino, se deslonchaba sobre el papel, en esta tarde octubrina.

Error autómata

2008-10-15T12:10:00.002+02:00

Bajaron por la noche, ha empezado la cacería.

Otra vez.

A veces, piensas que son así, que es su trabajo, que lo hacen por cumplir. A veces, piensas que no se lo ordena nadie, que surge. Pero nada de lo anterior es cierto. Eran varias furgonas y algunos motoristas. Les estaba esperando un tipo enjuto, de entre cincuenta y sesenta años. Alguien dijo que era Puma33, y que había estado en la sección de delitos políticos, en la época de las revueltas universitarias.
-Libertad para Assar –han empezado a gritar en corrillo, en francés, la mayoría llevaban jersey de lana. El resto de los vecinos, mirábamos. Cada vez más, el sentimiento de naufragio, entre la indiferencia y el autismo. Te has cruzado con Juanito, el fotógrafo. Ahora trabaja para la casa árabe, está reuniendo los álbumes de familia del barrio. Me ha presentado a un colega suyo, también fotógrafo. Mi odio crece. Es necesario que contemple la escena y luego salga de aquí cuanto antes. Me dirijo a las escaleras del metro. Giro la cabeza, un anti-sistema enfurecido grita al eco de las fachadas, "!Es un secreta, tiene obligación de enseñar la placa!".
El viejo guardia ni se inmuta, apenas se encamina hacia el final de la plaza. Nadie se atreve a más. En la boca del metro, una chica te pregunta qué está pasando. “Han venido a llevarse a unos africans, la gente se ha cansado ya”. Le pregunto si ella sabe lo que pasa últimamente, y dice que sí, que todo el mundo lo sabe. Entras en el vagón y te alejas dos paradas.

Ir y volver.

Al centro de la ciudad. Eso que llaman el centro. Crees que algo de ti ha quedado dañado, irreversible, tocado. Nada del orden terminal, tipo tumor o ganglio o necrosis. Algo tuyo, de tu historia, de lo que pasó. A eso, le llamas el paso del tiempo. Intentas relacionarlo con la violencia creciente en el suburbio, en eso eres minucioso: pinchas con chinchetas de colores, en el callejero, los lugares donde brota. “Alguien tiene que ocuparse de los detalles, ahora que todo es prisa por llegar”. Pero los viernes, en especial, sueles parecer contento. Ya ha quedado atrás eso que se ve por las ventanillas, sean túneles oscuros, descampados, paisajes de urbanización o bloques de oficinas. Antes de que la ciudad quedara en estado de terminación, el plan era atravesar su corazón con varios ejes de coordenadas, que se tardara lo mismo en llegar de cualquier punto a cualquier punto, siempre que la distancia fuera idéntica.

M.

Soliamos discutir sobre cualquier cosa, era nuestra forma de durar. Nos unió muy pronto una especie de sufrimiento. Pensé que siempre le iba a guardar rencor, pero pasó. “Igual estas perplejo porque se fue sin darte cuenta”. Algunas personas, muy pocas, te dejan algo. Muchas, nada, ni siquiera el olvido. Y con M., que pensabas escribir un novelón ruso, al final se te ha quedado en un cuento minimalist.

Me gustó su camiseta de lunares negros, me volví loco pensando en ella. Ella tenía la culpa de mi estado. Consegui que se sintiera culpable. En mis cartas le echaba la culpa de todo. Un dia, la acompañé a su residencia de estudiantes. Aparqué en la entrada de un concesionario de coches. A esa hora estaba cerrado. No se como, nos besamos. Fue el primer acto premeditado, en una vida pensada para discurrir, asi. Sin más, como el viento se lleva las hojas. Hasta donde lleguen.

Vida social

2008-10-12T01:26:00.003+02:00

Me impongo un mínimo de vida social, la semana ha sido dura. Cada vez más consiste en llegar hasta el viernes. El martes, creo, es el peor día. El miércoles, a veces hay futbol y el suplemento cultural de La Vanguardia. El jueves, igual. El viernes, el alivio de haber dejado atrás eso.
-¿el qué?
-lo que se ve por la ventanilla
el sábado, más suplementos y al Museo Reina Sofia, a leer en paz en el w.c., el único lugar con un poco de silencio en toda la ciudad; luego, está la tarde del sábado, que vale en si misma como toda la semana, se estira, y no tengo la impaciencia de llegar a o salir de. Y llega la noche, un poco de vida social, un colega de Felixín nos cuela en el concierto de Albert Pla, y bueno, a mitad de concierto empiezo a pensar en un montado de lomo y queso, y ya no puedo concentrarme. Además, he estado coqueteando toda la semana con el resfriado de vias altas: el lunes, ilvico. El miércoles, lo he dejado. Hoy, directamente frenadol. Ha sido lo mejor. Estoy como colocado, pero con vida social. Aunque, como diria el Plá, de vez en cuando, tengo malos pensamientos. Pero, oiga, soy un chico bueno.
A la salida, con Chus, a la pizzeria. Luego, empieza a llover de repente en la plaza. Y ya está. Vida social que termina en tu y tus pensamientos.
-pero, ¿por qué corres?
-nada, es que se ha puesto a llover..

Contador gratis

Lavapiés al amanecer

2008-10-01T19:06:00.004+02:00

No se podia saber que el martes la nuit iba a estar tan concurrida la ronda lavapiesina y Willy de Ville, "I´m a singer, man", iba a soltar su monólogo de auténtico gato busca-vidas: "ey tio, mira lo que me pasó: me encuentro ayer por la mañana a un colega, y me dice, Ey, tío, tienes que venir a comer a casa, tengo una visita, dos amigos americanos, tienes que conocerlos. Entonces, le digo, vale tio, yo llevo el vino. Asi que me voy al carrefú con un euro y compro un tetra-brik de vino blanco y litro y medio de gaseosa carrefú, con lo que hacen cero-coma-sesenta y siete céntimos y me pongo en la cola de la caja, tio, y hay una señora que me mira y me dice: no te lo vas a creer, pero eres igual que mi hijo, que se murió..." No estaba preparado para escuchar esa historia, pero si entras en un sitio asi, pasada medianoche, en un barrio asi, un martes, es todo lo que te vas a encontrar. Me pareció que ya lo habia escuchado antes, y el final de la historia, también. Asi que me aburrió bastante. Pero los auténticos buscavidas, aqui, llevan en la pantalla del móvil el retrato de Marcel Proust, y con cada gesto buscan atrapar el tiempo. La noche aparente con su bendición general no se deja cazae a la primera. Por eso, las siete noches "in a row", del tirón, pueden parecer escasas cuando la nave Arca de Noé está a punto de despegar. Muchas caperucitas han hecho su elección, ya antes de salir de casa, y el lobo se puede disfrazar de abuelita o tararear "de tu sentida presencia, comandante Ché Guevara", que nada. Aquéllas botas no volverán a pisar la escuela boliviana donde pasó en vela sus últimas horas.
Al amanecer, ya con la iluminación de exterior-día, el doble de Willy-de-Ville aún piensa que hay tiempo para la moneda, la ocasión o el incauto que le permita volver a nacer.
-Cantantes sin karaoke, madres sin hijos...y una maleta en medio de la plaza que busca su viajero.

Volando cometas

2008-09-26T21:43:00.003+02:00

Aquél verano en el norte de Alemania porque al padre de la familia el médico le había recomendado tomara "baños de sol" para no se que cosa de salud -la piel..- y nosotros, el hermano alemán y sus dos hermanitas, dábamos vueltas por ahi, playas interminables de nudistas nórdicos, vaya descubrimiento fue, asi que aqui, volando una cometa, con la camiseta oficiosa del atleti, versión chunga sin escudo oficial, y mis adidas munich, ¿eran las munich? Asi que ya te estoy contando como pasó, fue más o menos así, manos arriba y la felicidad.

Entrevista a Urinario-man en el programa de radio local Letras son amores

2008-09-22T23:09:00.002+02:00

Pasamos a reproducir algunos momentos de la entrevista en el programa de radio local nocturno Letras son amores.

Locutora.- ¿De donde viene su vocación, digamos, literaria..?
U-man.- Mi madre me compraba pijamas y plantillas devor-olor. Yo lo cambiaba por libros. No sé, duran más y son más fáciles de transportar. O a lo mejor se dice "des-cambiar". No sé muy bien...
Locutora.- ¿Qué relación plantea en su obra entre la escritura y las relaciones, digamos, sexuales, digamos...?
U-man.- La excitación es sintáctica y geográfica. Tuve una relación con una chica que hablaba más bien poco. Al final, lo dejamos. Me lo tenía que decir yo todo. Y todo, digamos, es demasiado.
Locutora.- Hoy en día, los cafés literarios han sido sustituidos por el internés...
U-man.- Para mi, es "la"... como la mar.
Locutora.- Como..
U-man.- Yo le digo la internés..
Locutora.- Usted cree que la escritura es la otra cara de la lectura..
U-man.- Las palabras tienen mucho de calcetín del revés. Mi tio César llevaba a mi primo cuando era pequeño a robar calcetines a El Corte Inglés de Vigo. Mi primo desarrolló una especie de sordera del lado izquierdo. La naturaleza de las palabras es andar sobre dos piernas, aunque a menudo se queden de piedra.
Locutora.- En su relato GRASA, el narrador comparte piso con dos chicas rumanas. Al final, termina matando una mosca antes de irse a dormir..
U-man .- Es que aquél piso decadente ejercía un gran atractivo sobre las moscas. A menudo las veia revoloteando sobre el flexo de la mesa. Las chicas rumanas fueron reales. Hacian una sopa fria de verduras tipica de aquel pais. Nunca me atrevi a probarla.
Locutora.- En su relato LETRA, parece adelantarse usted a la avalancha de tatuajes y piercings..
U-man.- La aspiración de cualquier tatuaje es conjurar la mala suerte o el desamor. El piercing es la correa para sacar a pasear el perro. Yo creo en la quiniela, marco más doses que unos. La equis es la manera de estar en el mundo sentado, el mundo como espéctaculo.
Locutora.- Es ciero que se escribe mejor con las desgracias..
U-man.- Hace poco, un director que va de moderno, como son los directores, pedia a los actores de la obra que mostraran dolor en escena. Dolor, sí. Tristeza, no. Parecia ser su lema. La tristeza, al igual que el aburrimiento, en general resultan poco melodramáticos. Pero yo no veo a tanta gente por la calle gritando y armando el cirio, si veo rostros tristes.
Locutora.- Y la alegria..
U-man.- Sí, la alegria. Que no sea euforia. El instante de reconocimiento, mucho más extraño que todo lo demás. Por eso, quizás, se dice "me puse loco de alegria". Y cuerdo de tristeza..
(transcripción libre realizada por Alfonsito X Men, que llegó a un acuerdo con su agüela: "si te hacen fijo en el sipermercado, te instalo la internés adesele.." Y asi fue).

Ya están aqui

2008-09-20T12:53:00.004+02:00

"En esta vida perruna, te puedes sentar en un banco a esperar la llegada de los ovnics, los malos, los sucios o los que sean..y no pasa nada, a lo sumo señales, extrañas miradas -los otros casi siempre miran raro- y eso", Urinario-man parado y las escaleras mecánicas de la efná, subiendo. Una buena mañana de sábado, y el centro geográfico y militar de la ciudad, transitable. "Las familys y las jóvenes parejas urbanas, estarán confesando sus pecados en el IKEA; las parejitas, de larga duración (Long play), al Leroy Merlin. Ahi ya la cuestión es de detallitos, lijamos el mueble y le cambiamos el color de la pintura, remodelamos el hall de entrada, y quita la foto esa de tu madre de cuando era jipi...Si quieres, te la pasas al ordenador". El centro se puebla de singles, discos de una canción, y desde luego, cuando aterricen los zombis o los body-snatchers comandados por Donald Sutherland, lo harán en la plaza de Callao, que es donde estan todas las franquicias, incluida la más marciana, pans y compañía, y lo harán cerca de la calle Jacometrezo, donde se ubican dos asadores-parrilla y los camareros son argentinos en mayoria, y seguro que la invasión de los ultracuerpos para a repostar en la Patagonia.
-Tenia razón Pindi cuando me lo crucé el otro dia en la bodega esa retro-fashion cerca de la filmo. Tenemos que desarrollar nuestra creatividad nacional bruta.Picaso, Dali, y las cuevas de Altamira...-y fue asi como Urinario-man encajó un ejemplar de las leyes laborales en la sección de los dividí y se sentó a esperar.
"Si tienen poderes de verdad, enviarán a un segurata de estos a echarme la bronca. Porque está claro que toda la red de seguratas trabajan para ellos y se teletransportan via pinganillo. Y se reproducen en algun poligono de fuenlabrada.
Cada vez hay más seguratas y menos estatutos de los trabajadores.."

Pijos, chuchos y teléfonos móviles

2008-09-13T13:42:00.002+02:00

Recibo el encargo de una marca de helados muy conocida (no puedo decir el nombre porque estamos en negociaciones). Quieren dos cosas: una lista de nombres para la próxima temporada. Ahi, lo tengo fácil. Me he descargado del colegio de arquitectos los nombres de los despachos emergentes. Líquido táctil, Aroma de manzana reineta, Hache.dos.oh, Gruñidos Al-amanecer, Tres.bolardos, Metros Rotos. Hemos mantenido una reunión muy interesante sobre la metafísica de los helados, porque la figura clásica del heladero con su carrito y/o su furgoneta de barrio está en extinción. Les propongo un diseño nuevo, cada helado asociado a la imagen de un filósofo, a la manera del centro artístico y cafetero de Frankfurt, donde las calles se llaman Hegel, Kant, Schopenhauer y confluyen en el auténtico epicentro lector de periódicos y miradas furtivas acompañado de kuchen casero, el Kantecafé. Alli, aquél verano bicicletero, intentaba culminar la tercera parte sobre la huida cíclica madrid->barcelona->frankfurt->madrid, y fue el verano de los reencuentros (con mi primo que, entretanto, habia pasado de ser un teenager punk y seguidor de Kiss y Ac/Dc, a cirujano doctorado en Suiza, especialidad obesidad mórbida. "Mis clientes, son los casos desesperados". En su piso, tenia sintonizada Radio-Luarca, pues seguia dia a dia las condiciones exactas de las olas asturianas, preparándose para el verano, la tabla, el sol y la gran ola. También mientras tanto, Luisito, el primo cow-boy, habia abandonado su caballo, el uniforme de segurata y la construcción de fuertes (los indios atacan el fuerte por sorpresa), y se habia hecho surfer. En el sector le apodaron Cowboy.
Esta mañana, a la salida del metro, habia una bronca montada. Pijos contra abueletes. Parece ser que los perros se habian enzarzado, o el perro encorvado de los abueletes le habia echao un bocao al mastín bonachón de los pijos.
-Vigile a su perro, señora -- le gritaba Pijo-Uno detrás de sus reyban.
-Tu eres un niñato y un gilipollas -- la abuelilla insultaba desde el corazón y la sinceridad.
-Señora, usted es una maleducada. Vigile a su perro --apoyaba Pijo-Dos con new-balance a su colega que ahora habia recibido llamada al Iphone.3g.

La llamada al Iphone: "Nada colega, que una vieja me está gritando y solo le he dicho que vigile a su perro. Gentuza. Oyes, ¿como es lo de esta noche? Ah, se queda en tu casa y luego rulamos. Vale, yo voy contigo en el coche"
Pijo-Dos: "Dile que la vieja encima de agresiva es una maleducada. Es la falta de educación...Pásamelo que quiero saludarlo... Oye tio, ¿que pasa? Nada, a ver si echamos la matricula. Yo estoy en plan concentrado, para empezar bien el año. Luego, será lo de siempre. Claro, claro. Si igual me dura unos dias, y luego volvemos a la fiesta, pero rápido.."
El mastín-bonachón: al pasar junto a una tienda franquicia de Movistar, arquea la pata trasera en un acto instintivo y se mea en la alfombrilla de WELCOME. Pijo-Uno se koska. Tira de la correa, cortándole al can el gustirrinín redentor. Mira a los lados, al interior de la tienda, nadie reacciona y tira palante.
Verano, piedad y pereza.

Bailando para olvidar

2008-08-27T16:49:00.007+02:00

Alguien se encontró una carpeta de oficina tirada en la calle a la mañana siguiente de la procesión de San Lorenzo. Este santo parece tener su orígen en algúna región del sur, en Italia. El hombre lleva una parrilla en su mano izquierda, porque parece ser que fue sometido a la práctica de la barbacoa, cosas de la edad media. En la carpeta, además de todos los apuntes necesarios para la redacción de una tesina intitulada "El mal de ojo y la hipótesis de la resurreción", se hayaron unas notas firmadas por Urinario-man. Procedemos a su transcripción más o menos libre:

A.1.- Tengo un batiburrillo en la cabeza: ya no se quien dijo qué. Leo el Pais Semanal, escucho Radio3 pero también Rock&roll radio. A veces, no soporto R3: cuando te hablan de música, casi siempre llaman por teléfono a alguien que tiene una huerta ecológica o vive en el campo o es experto en fondos marinos. Veo un documental sobre el mundo submarino, creo que es de noche ya. Me informo en bucles repetitivos gracias a CNN, intento leer algo sólido. Compro gazpacho andaluz en Mercadona, tengo que bajar hasta la calle Ferrocarril, el otro está cerrado por reformas. Cada vez cierran más bares en agosto, suerte que abren las tres discotecas Gran Caimán. Alquilé un pepecar de esos, un smart. A la salida del Gran Caimán, con la marcha atrás, tumbo una scooter. No me doy cuenta por el sonido, ya que tengo adjunto un camíón de la basura (auténtica banda sonora de la ciudad). Pero sí por una señal visual: desde la otra acera, se acercan tres gorilas camiseta negra ron bacardi y pinganillo. En estos momentos, aprovecha el haber visionado los Soprano. "Aqui no se pone nervioso ni el cristo de Medinacelli". Luego, como sin querer, les sueltas que estas dispuesto a "hacer papeles, si es necesario". Los gameboys quieren acción, pero eso se paga. Mientras tanto, el Hermano estaba echando un orín tras un contenedor. Y otro contenedor, y otro más. Salgo a pasear de sábado mañana con el smart. La gente se queda un poco miranda, porque llevas publicidad. "Es como moverte dentro de un huevo tatuado". Ah, ya recuerdo la frase del documental: resulta que están rastreando corales a profundidad de 200 metros, para fines médicos o regenerativos. Y la experta en off dice que no hay algas, porque necesitan luz, aunque sea a través del agua. Por el tema de la fotosíntesis y eso. Pero que también se desarrolla vida en la oscuridad. Vaya, que se lo digan a Santa Teresa. Entonces, me encuentro el auto con la gracieta de algún listo de turno: una perfecta esfera de chicle pegada al cristal del conductor. Me ha regalado el trabajo: una foto y al blog. Y ya en la radio, escucho una vez más "Hotel California": some dance to remember/some dance to forget...Y tu, bailando en la oscuridad, cruzando la ciudad de día. Buscando corales que huyan de los abismos. Como un alga empapada en gotas para ver mejor.

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un intento de vacaciones revoluciona el mes de julio

2008-07-18T12:27:00.002+02:00

los griegos, por algo, decían que, los niños nacidos en los meses de verano eran más débiles, pero luego, escuchaste en un programa de radio nocturna a un filósofo fumador decir que no, que simplemente eran "de tensión baja", lo cual requiere noche y café o, en su defecto y por épocas, alimentar la industria luterana del alambique y pimplarse las cervezas en la terraza mirando el horizonte tambalearse, como ocurre en madrid, en el distrito cero o centro; primer intento fallido de salir en tren, dirección norte, el sábado a las siete de la mañana; llegas dos minutos antes pero el embarque ya está cerrado, porque un alaris ha sustituido al antiguo talgo correcaminos; café y periódico en la estación, suena el móvil de un interventor, la sintonia de "el exorcista"; vuelves al piso, duermes, no tocas la maleta (una bolsa de deportes) y vuelves a intentarlo a las 14:30h; como no quedan clase turista, viajas en preferente; es tipo avión, te ofrecen bebidas y una bandejita fria: pollo con salsa tártara y dos rodajas de limón; un documental sobre un parque natural, que nadie ve; a mi lado, un tipo en silla de ruedas, lee, contesta unos test que le pasa su mujer -sentada en una butaca delante de mi-, y me recuerda la película aquélla de polanski, situación parecida de viaje, solo que en un barco..
-un viaje es aqui sentado esperando que pase algo
atravesar la estepa castellana lleva un par de horas largas, duermes, te despiertas, crees que ha caido una tormenta, y finalmente, la visita al vagón bar, como en los trenes coleccionables de juguetes, tan reales; alli, mientras esperas el café, tiene lugar el primer contacto capilar del verano, una chica llega a la barra, por tu izquierda y las extremidades pilosas de los antebrazos toman contacto, nadie aparta el suyo y así, un rato, porque ella habia pedido un sandwich de jamón y queso a la plancha y eso tarda...

(continuará)

Una nevera llena de mentiras

2008-07-07T15:14:00.005+02:00

Se inventó un nombre y una dirección; un blog, una vestimenta, unas aficiones. Una cara, una sonrisa un pantalón. Copiaba y pegaba, de lo que circulaba por la red. Tenía un cuarto con una plancha de corcho: colgaba los recortes de noticias de sucesos. Le afectaba más aquéllos crimenes que ocurrian más lejos. La soledad es la virtud de enamorarse de lo extraño. En el apartamento no habia espejos y todos sus pensamientos eran en segunda persona: "ahora vas a ir a la cocina, y vas a abrir la nevera...y a ver si hay algo.." Las razas superiores cumplian órdenes mucho màs excitantes: comprar e instalar un aparato de aire acondicionado, mirar fotos de pisos en la web de subastas, escribirse con chicas sin rostro. De alguna manera, habias conseguido envejecer con la sensación de que todo seguia igual que siempre, alli dentro, en el piso sin espejos. Respondiendo desde la vieja terminal IBM a las decenas de correos que te reclamaban una cita y una foto o un detalle personal, y que tu mismo, dia a dia, habias ido construyendo (cada día un blog nuevo, o una web, o un perfil), ya que tu mismo eras cada uno de ellos, y todos ellos se alimentaban de la misma nevera.

Tarjetas para grabar olvidos

2008-06-28T08:41:00.006+02:00

Al menos hay, se le ocurrió a Urinario-man, dos maneras y modos de venderse: una es vender "memoria" y otra "olvido". El olvido, por algo, es más etéreo. Es de aquéllas sustancias que no se sabe si se tiene, y, desde luego, más dificil de representar. Sin embargo, o, por eso, la memoria se suele asociar a formas representativas: estatuas, cuadros, textos. Los vendedores de memoria lo fliparon con las tarjetitas con chip. En el momento que guardes los recuerdos en una onza de chocolate, ya lo puedes olvidar. El hecho de que los recuerdos no se desprendan por sí solos, ni se caigan, ni se pierdan -los recuerdos reales, que aparecen de manera sorpresiva, o en el sueño, o de camino a- no ha encontrado solución informática, todavía. Y aunque el ideal del cyborg sentimental triunfa en las aceras, el Valle Silicona sigue trabajando para mejorar las prestaciones de su equipo. Cuando aparece un problema informático, tipo "se ha jodio la pista cero de arranque, hay que formatear", lo primero que pensaste es, "ay, lo que voy a perder". La idea de pérdida, para los cyborgs, es sumamente dolorosa.

-Tu sigue así, que terminas como el Bucay...

La última escena

2008-06-13T14:10:00.005+02:00

Ya está. El pasado 10 de junio llegaron los últimos episodios de Los Sopranos. Me metí los capítulos en series de tres picotazos. Aún estoy bajo los efectos. Pero, ¿qué estoy viendo, realmente? Intento recordar las palabras de uno de sus creadores: "quisimos hacer una parodia sobre el capitalismo". Entonces, me pongo a leer a Marx y la liga de jóvenes hegelianos. ¿Que conexión posible hay ente Marx -un tipo que sacrificó su vida, dicen, reposando sus antifonarios en una silla de madera en la biblioteca de Londres, ese fue su placer, el saber total que, asi de enredoso es el saber, no se dejó atrapar, más que a base de promesas- y Tony Soprano, el hijo de un Edipo muy lejano que lucha, a lo largo de muchos años, por descifrar el enigma? El último episodio es, en ese sentido revelador. ¿De verdad necesita Tony de las ciencias psicológicas en el marco de una terapia? Se puede decir que él mismo, a base de experiencias y deducciones, ha alcanzado una especie de saber. Es el caso, cuando responde a un problema ajeno: "No hay soluciones geográficas para cuestiones emocionales". Se puede echar tierra de por medio, pero los fantasmas viajan gratis con el equipaje. Tony, un ser de ficción, en realidad, pone en entredicho el saber. Una de sus expresiones favoritas es: "Ese no ha abierto un libro en su vida y ahora se cree muy listo por leer uno". ¿Que hay en los libros? Promesas de saber, inmensas. Pero Tony, se queda con la vida, los juegos de palabras y, además, como no consigue descifrar el enigma del goce, asume su destino en la familia de las herencias mafiosas, y es un criminal.

La pregunta sobre la última escena, es reveladora. Tanto para una serie -¿lo mataran, no lo matarán?- como cualquier otro tipo de escritura, la cuestión es saber si hay punto final. Y sí, hay un final que cierra la historia. En el caso de los Soprano, la familia se reúne para cenar fuera de casa. ¿Comer. los silencios para seguir matando..? Si hay algo verdaderamente insoportable para los Soprano, es el silencio.

En las tres escenas de las fotos de arriba, las chicas han quedado en el café Oscar para hablar.

Hablan y hablan con una bonita luz amarillenta de domingo festivo. Sin embargo, no siempre fue así. Y pienso en otra escena que tuvo lugar en ese mismo café, hace años, y que permanece viva. ¿Cual de las dos escenas es más real? Hay cosas que nunca se terminan de matar. Posible arranque de una otra serie.

Urinario-woman

2008-06-07T12:52:00.002+02:00

La doctora me habia recomendado un festival de rock, por los viejos tiempos. "Es que son los últimos cartuchos..." Nunca se sabe, respecto a cartuchos, cual va a ser el último o el definitivo, insistió la doctora. Urinario-man llevaba dos noches sin dormir. La doctora le recetó nocti-sueños, un hipnótico bastante duro. "Esto tumba a un elefante...". Urinario-man empezaba a estar cansado de las metáforas con animales salvajes. "Ahora seguirá con la paciencia de la hormiga, la valentía del león...hasta llegar al urogallo, insólito, especie única, pero el humanoide, por fácil y reproducible, es de todo menos único, pero, al mismo tiempo si que es único...porque es lo que hay y..."
-¿Que está pensando?
La doctora no podia saber de los ultrapoderes de Urinario-man.
-Nada.
-Es imposible...
-Cosas..
-Quizás sea lo que le quite el sueño..
-Es posible.
-Si usted se cierra, no hay caso.
-Ya.
-Es como una puerta. Si está cerrada...
Urinario-man no soporta las metáforas arquitéctonicas y mobiliarias.
-¿Y la ventana?
-Qué ventana...
-No sé. Si la puerta está cerrada, se podria mirar por la ventana, o romperla.
-¿Por qué romperla?
-Para ver si duermo algo.
-Usted piensa que si se queda encerrado, dormirá.
-Pero...el sueño...¿es la metáfora de algo? Que no sea una habitación, claro.
-El sueño es el precio que se paga por seguir soñando. Es la sábana de abajo de cualquier metáfora posible.

El yo también se come

2008-05-22T14:43:00.002+02:00

Por lo visto, hoy, podrias escribir muchas cosas. "Eso es lo que cres". Por lo visto, cada vez más, las cosas ocurren de camino a. "Sí". Y en el momento, las cosas cambian. Por lo visto, dicen que la gente escribe, cada vez más, desde un yo-hipertrofiado. "¿Es que el yo es un órgano mamario?". Entonces, intentas con todas tus fuerzas no intervenir el flujo probable y la torrentera de palabras, sin pasar por caja -la conciencia, nada, eso sí que es un órgano, promesa de seguridad y habitat- pero ocurre que siempre existe algun tipo de caja.registradora, feliz de intervernir el flujo. Entonces, atrofiado o sin trofismo a cuestas, el paseo cierto de la oficina al kebab y vuelta con el indigesto bagaje del sprite meciendo la cuna.
-Pobre kebab, ¿le habrá dolido?

En el infierno no hay calzones

2008-05-18T15:03:00.005+02:00

Urinario-man apenas le habia metido un bocao a la cucharada de copos de avena y, existencial micción mañanera que reconduce los rios de la vida a las aguas negras del acontecer, se le apareció éste junto al botón flush-push-ahorra-agua del wc:

-Colega, tu aqui, tan madrugador. No sé...

-Es un buen comienzo...no saber -afirmó de primeras el Juan Pablito Sartre.

-Ya, pero quiero decir. Que si la reencarnación va a ser a escala liliput, es una putada.

-Depende. Todas las cuestiones de escala son relativas...sin caer en el relativismo.

-¿Qué fumas? No será tabaco negro...

-Fumo cada instante, cada concepto, cada chica que pasa.

-Y, si se puede saber, a qué has venido...

-Te he visto, con mi mirar, fotografiando antiguos escaparates de corsés y lenceria de otras épocas. Te noto perdido..

-Soy un coleccionista de calzoncillos de hilo, a la antigua usanza. No creo que sea delito, vaya. Desde hace tiempo, lo retro-retro se ha enroscado en lo ultra-retro y es dificil distinguir la esencia de las vanidades sólo por la moda. Hay que analizar la textura, también.

-Pienso, contigo, que el calzón es sólo una manera de hablar, sea a calzón puesto o a quitado. Mientras que el pantalón tiene pretensiones más altanera de permanencia. El calzón visita la lavadora con frecuencia. Mientras que el pantaca, aspira a la inmortalidad..

-Una cosa no me quedó clara, de cuando leí lo tuyo aquéllo de A puerta cerrada: en el infierno, está claro, no hay cepillo de dientes, porque no hay caries, y eso. Bueno, supongo que eso es el existencialismo: la carencia total de franquicias VITALDENT y todo eso. Pero, respecto a los calzones...con el fin de la historia, ¿vencerá el tipo boxer sobre el tradicional ocean-hombre-hispánico?

-Una cosa te puedo decir: el calcetín. Fíjate. Se vuelve a llevar blanco. La pureza, el alma, la anagnorisis. Fíjate en el calcetín. Es el pie el que más se lo piensa a la hora de dar un paso...

-Ya te veo venir... - Urinario-man tiró de la cadena y el superhéroe del pensamiento desapareció. "Habrá descendido al piso del tercero, a través de la Y: el padre no sabe como echar al hijo de casad. Claro que es un modernikis: el otro día llevaba el slip hugo-boss por fuera, na más que pa que se le viera..."

Camarada Lenin en la entrada del DIA

2008-05-15T11:44:00.003+02:00

Le llamaban Lenin, sus compañeros de facultad. También, el poeta. Renunció a cualquier tipo de carrera. Se quedó en los cafés: aquéllos versos le daban la vida. Sólo que no valian nada. Él, eso, no lo sabia. Adoptó, luego, la estética cow.boy: leia novelas rusas. Lógicamente, tenía cierto éxito con las chicas inyectadas por el sueño revolucionario. Pero la corriente jipi se la llevó la ventisca de los noventa, y adoptó un compañero de viaje, un perro llamado Rintintin. Sólo que renunció a los viajes. Se quedó en el barrio, en el mismo café, escribiendo una y otra vez el mismo poema que comenzaba "A ti, que no te conozco", como tantos poemas. Y la mirada del perro, alli. Solo que un día, dejó el café y se sentó a la puerta del DIA, vestido de negro. Y alli está: ni abre la puerta, ni la cierra. Simplemente intenta terminar el poema. Y, con los céntimos que reúne aqui y allá, compra una botella grande de genérico de refresco de cola. La otra cosa sorprendente es que habla alemán como lengua materna. Con lo cual, nadie sabe bien su historia. Un estudiante erasmus, una vez, le escuchó decir dos cosas sorprendentes:
-No me ducharé nunca más. Algún día entraré en el museo a fotografiar el Guernika.
Quizás, su mejor poema.

La amiga negativa y los golfillos

2008-04-09T15:19:00.000+02:00

Un esprint de menos de dos metros sobre las baldosas resbaladizas del anden y zas, Urinario-man ya está en el vagón de cola del metro, línea amarilla. Pero aún espera un momento, las puertas abiertas, y zas, una parejita para hacer un buen tapón en la zona, y, cosas, sabrá de ella más de lo que llegó a saber de alguna silente -"yo, es que soy muy callada..", sí, sí, hasta el dia del habla, mudita.
-Es que esa amiga, no la conoces. Yo le he hablado de ti, Deivid, pero no la conoces. Es muy pesimista, una persona muy negativa. Por eso creo que no me conviene. Es que está divorciada. Y lleva mucho tiempo a dos velas. Y yo, claro, no le puedo presentar a mis amigos. Son muy golfos. Son demasiado golfos. Ella es muy negativa y conservadora. Ella, lo de acostarse una noche, nada. Es que es muy negativa. Y mis amigos muy golfos, de verdad...

El tal Deivid ladeaba el cuello, arrimaba cuello ladeado, tiraba mano con mano. Y callaba. Y ella hablaba, y hablaba y se miraba el reflejo en el cristal de la puerta. En el túnel oscuro de las conciencias, camino de Sol. Y su amiga, tan negativa, esperando en el Oso y el Madroño. "Ya te digo", piensa Urinario-man, "este caso no tiene solución: la narradora es el centro del epicentro del mundo...atrapada en una imagen en movimiento, que es la misma, aunque se mueva..Ya son como de la familia. El DEivi, la Negativa, la Amiga Cantarina, y los Golfillos. ."

verdes lágrimas de 7-up

2008-04-04T20:31:00.002+02:00

siempre habia querido escribir una canción de amol
entre una kas naranja botellín frio de 75 cl y
una botella de dos litros de 7 -up

por supuesto, no lo sabía
que eso era lo que queria haber querido

hasta esta tarde, en que apareció
así la letra estirándose letra x letra
frente a una bandeja de langostinos frescos
sí, frescos y todo lo que tu quieres,

pero criando malvas
aunque fuese ya en los campos de acuicultura
en el océano índico
me dirás que de una pieza y con cabeza puesta
sí, frescos y lo que yo te diga

la canción dice así, más que menos:

No nos unió el espanto
y la terapia nos remató
tenia una inflamación del hueso
del cartílago interior
del óido derecho

y tu, sin hablar
menos mal que el mismo dia
conoci a una kas limón
mismo envase, mismo tamaño

y tu, seven-up de 2 litros
del tiempo y ya sin gas
ni pa-cerme rebujitos

dicen que por lo menos hay
que mirar al mismo lado
y tu estrábica, satánica
dominante, perspicaz
me leiste hasta los posos
de mi sangre, y yo, donante

feliz no soy, eso está claro
y oléee
(chuipssss: se escucha el gas distorsionado escaparse de una botellita fria y por estrenar...carbónica)

Museo del hambre contemporáneo

2008-03-25T13:01:00.003+01:00

Por supuesto que llevar una dieta equilibrá es un asunto muy principal, pero, piensa Urinario-man, se deberia comenzar por enviar inspectores sanitarios a los "chinos" y obligarles a vender alimentos sanos y bien conservados, y no, como es el caso, pan pre-descongelado del año en que fue criado, y donus del pleistoceno mésico anterior a la era Spielberg, mezclao con juguetes imposibles, como peces de colores de plástico que se mueven con el agua.

-Una cosa es matar el hambre, que tiene lo suyo, y otra el arte de cocinar. No es lo mismo juntar letras, que escribir. Ni echar una foto a un encuadre alimentario es igual a pintar un bodegón.

Urinario-man piensa, como Neruda, que la infancia es muy parecida a un lejano oeste (Far.West) y quizás por eso han enviao a las patrullas a caballo por el barrio. Porque Lavapi es una especie de hora del recreo que nunca termina de terminar. Y mientras, de paso, los borricos van alfombrando el empedrao con su energia liberada, llámalo "bosta". O sea, que el día de mañana aqui el tema de los gases alternativos lo tenemos resuelto, porque se juntan muchas cagarrutas de esas en una carpa y produce gas.metano.

-Lo cual, amigos del Apocalipsis y del Punsé, profetiza el fin de la era bombona.butano...Si es que está a la vista. Comida china no quiere decir comprar en el chino. Hay que lavar el arroz, cada granito tiene su ying y su yang, luego hervirlo, enrollarlo en hojas de alga seca...

Pero abrir una lata de fabada, cortar un tomate, acompañar con pan y mejillones en escabeche, es la religión del hombre nuevo, es una forma de arte. Llámalo performance. ¿Que no?

Sé que iban de rojo colorao

2008-03-10T22:08:00.005+01:00

Me levanté con las cuentas escritas en la mano, eran unas derivadas de algo. La víspera, había acudido a un cumpleaños en un local en el centro del centro de la ciudad. Sé que entre los dos cumpleaños, juntaban noventa años. No recuerdo nada más. Una chica llamada Nati se acurrucó en una pared bajo dos capas de abrigo. Cada vez eramos menos allí. No sé como encontré la salida al exterior. El taxista me dijo que no juntaria para comprar una licencia ni en tres vidas y también, creo, dijo que "de noche se trabaja mejor". Lo cual entendí como " se liquida mejor". Me tiré en marcha del buga. Caí de bruces en una calle empedrá sin salida que daba a la puerta de un garito llamado "Las escaleras nunca bajan". Una turba de engendros uropeos, fiesteros de todas las épocas míticas, los afros, los pastis, un par de poetas, alli. Y entonces, aparecieron estos señores de rojo, con unas antiguas huchas del día del domund: dinero pa Africa, votos pa nosotros. Y en la mano, uno de ellos, me escribió:

.-Radioactividad es lo que nos une, a ti y a mi.

.-Pero, entonces...¿Os envía el doctor Zamenhof..?

.-Si Dios existe, es tu problema - contestó.

.-Vale. Radioactividad forever -Urinario-man entendió que la derivada de nada es casi nada, y la de nunca, casi nunca. Nadie es igual a casi nadie. La solución era clara: casi nunca ocurre casi nadie. "Y hay gente que se preocupa por una licencia de taxi.." Es verdad: por la noche se hace casi todo el trabajo, y el día es un sin vivir.

Urinario-man

Lyrics and Fabada makes the world go round

http://www.youtube.com/watch?v=VXa9tXcMhXQ&feature=related

Eras guapa con pirsin

2008-02-27T21:27:00.004+01:00

Sabes, hoy tenía que estar en un sitio perdio a eso de las 9,10h para la revisión médico laboral (R.M.L.). La verdá, hace un par de años me había ido bastante bien, con Doctora Perú, una chica la mar de sonriente, con batín y botas de cuero, a bordo de una unidad sanitaria móvil. "Tienes un resfriado severo...lo mejor es tomar miel".

-¿...con leche caliente? -instó Urinario-man.

-O con zumo de limón, a gustos...

Luego, utilizaste el vil truco de que te habías dejado el tubito con orina en casa, y le pediste una dirección y un teléfono, y aquéllo terminó en una cita sur-hiper-realista, en casa de Gumo, con la supervisora del curro tumbada en la cama de invitados en estado comatoso, y la Doctora Perú diagnosticando, "esta chica parece algo cansada, le receto reposo". Y luego, cuesta arriba, hablando de puentes de enamorados, y cosas que se dicen para desplumar el ave antes de que se vuelva al corral.

Pero hoy, llegabas tarde a la R.M.L. y los buses estaban de huelga, y en la parada conociste a un colega con chándal del manchester, "es que voy a la obra", y luego, cuando encontraste el edificio ese en el polígano Európolis, en la sala de espera coincides con una embarazada sensible, su marido piojoso hablando por el móvil, un abogado con rayos uva y gama encima -muy orgulloso entregó su tubito de orina a la vista del personal, como sui fuera oro-, un hiperactivo que no había más que ir al wc, y como llegaste tarde, de una puerta salió una enfermera y te dijo que estaba harta:

-Vas a tener que esperar. Tu verás. Te lo digo para que decidas.

-Pues si estoy aqui, ya me quedo.

-Vale, yo solo te informo para que lo sepas.

-¿Esperar cuanto?

-Media hora o así.

-Bueno, espero. Después de haber encontrado esto, en el fin del mundo...

-¿Qué?

-El fin del mundo. Esto.

-Pues toda esta gente ha venido hasta aqui, asi que será el fin del mundo para todos.

-Como estamos, no?

-¿Como? Pues ahora, esperas. Si informas, porque informas...-estaba realmente alterada. También calzaba media bota de cuero, como es temporada, pero nada que ver con Doctora Peruana. Esta iba de estrella, demasiado delgada. Los pasillos eran mera prolongación de su mala baba.

-Oiga, una cosa -Urinario-man se acercó a la chica del mostrador esperando encontrar una miga de compasión. ¿Qué pasa aqui? No quiero que la de la puerta 6 me saque la sangre. Usted, digamos, ¿me puede cambiar de bata blanca?

-Ya. Los ánimos están un poco revueltos. Pero no creo que ella lo tenga en cuanta a la hora de la extracción.

Urinario-man se encerró con su guitarra Winchester deplegable en el wc del recinto sanitario, y compuso una triste canción. "Se puede decir más desafinado, si cabe: pero no más claro...".

http://es.youtube.com/watch?v=n5kczRiU-tA